martes, 27 de enero de 2009

ROSA LIA CUELLO


DISFRAZ

En la orilla de los sueños
comienza el ritual,
la imperfecta agonía
de la piel
que rasga ternuras,
la otredad de mi cuerpo
en el vientre torpe
de los espejos.
Hay demasiadas memorias
en los fragmentos del recuerdo
besando ángeles de cartón,
entonces me oculto
en la cruz de tu sombra
para engendrar las luces del olvido.

sábado, 24 de enero de 2009

CARLOS GARGALLO


SUSPIRO

En estas páginas sin orillas,
escribo con el sabor agridulce de la memoria. Añadir imagen
Rizo el vuelo entre tejados
donde ascenso y descenso
me son necesarios.
Voy caminando a destiempo,
soy vendedor de espejos y amuletos,
adivino que soy un mal mago.
Soy el mejor poeta de mi casa,
los demás, se dedican a otras cosas,
trabajan, producen, viven del sudor de su frente,
yo, me alimento de versos
y me entran ganas de llorar.
mientras tanto,
suspiro,
suspiro.

-Murcia, España-

miércoles, 21 de enero de 2009

HUGO ALBERTO PATUTO


ALGO SOMETIDO A LOS PASOS

De las voces una fuga, un acantilado
el sabor que agita la penumbra
llevando al cruce lo futuro
como desde la garra del sueño.
Ese mínimo discurso amarillo,
frontera cuerpo quemadura sales
donde borrar tanta lejanía
para que la luz reine blandamente.
Algo sometido a los pasos
con el tinte de la palabra:
sentencia multitud aire vino
esplendor sin medida.

martes, 20 de enero de 2009

ALBERTO LUIS PONZO


EL OFICIO

Escribo con el tiempo
con el fuego en los dedos
sobre el muro del día.

Escribo cuando duermo y no me escuchan
escribo para despertar
escribo dando vueltas como un pájaro
escribo en el aire y en la tierra.

Escribo porque no tengo otro lugar
porque mis hijos me preguntan
escribo para contestarles
para mirarlos diariamente.

Escribo con los brazos que encuentro
escribo para el mundo que no encuentro.

Escribo
para no repetirme.


http://isla_negra.zoomblog.com

sábado, 17 de enero de 2009

ELISA DEJISTANI


CASA SIN VENTANAS

Ella
vivía
después de la nieve
de los pasillos ligeros
respiraba detrás de la reja
el preludio del jazmín
y la glicina
Ella
osaba cambiar el agua
por el fuego:
Una librería
en el revés de la escalera
y el paseo circular
de las estatuas
Ella
vivía
en el fondo.

viernes, 16 de enero de 2009

CRISTINA VILLANUEVA


Un pétalo atenta contra la armónica


concentricidad de la rosa.

¿Advertencia?

Punta de un ojo-flor penetrando

la sumisión al orden natural,
juegos de la botánica,

ambigua fiesta múltiple.

VICTOR HUGO TISSERA


POETAS

Nosotros, los poetas,
los que cargamos el peso
de las palabras,
los que engastamos a los ojos
la imagen de la cruz infinita,
los que dividimos el alma
para no morir con el dolor
de las ideas.
Nosotros, que disfrazamos el llanto
cuando la risa es una herida
que oxida sin piedad
la ceremonia mundana,
los que devestimos las carnes
hasta dejarlas impúdicamente desnudas
ante el dedo acusador
de ácidas clausuras,
los que al final
sobrellevamos solos y vacíos
la trama de la soledad
que se torna insoportable.
Nosotros, los poetas,
los que transgredimos límites
conservando úlceras expuestas
en la piel de las verdades.
Nosotros, solitarios del mundo
a pesar de todos los miedos
llevamos con nuestros versos
las voces de los pueblos.

(de su libro: "Desde la luz y la palabra")

MANUEL RUANO


FANTASMAS

"Manuel Ruano, poeta por gracia de Dios o del Diablo."
........................................Elvio Romero

Cada fantasma juega en mi memoria su vestidura
fundamental.Y en aquellos lejanos tropiezos,
de los que nunca escarmentaba,nunca lloraba en mí,
tanto por las magias irrealizables, como por las
alegrías complicadas y ocultas que, en silencio,
callaba como una estatua. Y, en la pomposidad
de aquel niño sorprendido que ocultaba en su
corazón sus peregrinajes inolvidables de lecturas
de libros fabulosos, descubría de pronto el amor
por la literatura y la aventura de un paradigma
de amor.
De aquellas tremenduras escolares, sospecho,
señalaba mis fantasmas y una hoja de ruta
hacia un territorio desconocido y peligroso del
que aún hoy, no se encontrar el cuadrante preciso
para volver a él,a no ser por la poesía o por un
mayor silencio del que no se vislumbre un solo
verso,una ceniza,o una exigua anotación doméstica,
es decir, todo.

jueves, 15 de enero de 2009

SUSANA LIZZI


EPÍLOGO

Lejana parece la palabra que no pronunciaste
la ausente
la que no arribó a mi tiempo desbocado
a esta cruel aspereza tardía.
No te demores sol no te demores luna viento tragedia
no retrasen su estrépito constante
apresúrense a cargar con mis horas vencidas
antes de que mi reloj
estalle por su cuenta.

JORGE LUIS ESTRELLA


CAEN LOS DÍAS

Deletreando espasmos, se deposita la mañana
en la ceguera universal
que la recibe con párpados de otoño.
La inocencia toma un café contaminado
mientras espera al avión que no sale.
Los días se agarran la cola con dientes plenos de rabia.
Vestigios de una canción antigua
que quiere renacer desde la ausencia.
Con alas de plástico y abulia
vendrán las aves a picotear los ojos de las sombras.
Desde el otoño de las manos
caen los días.

NORMA TRAFERRI


COMO SOY

Me sientes cerca...
¿Qué te diga cómo soy?
Soy aire y luz,
Huelo a verbenas
Bajo el sol del estío.
Seré, como tu quieras que sea.
Embriagada tu ilusión...
Y tu mirada.
¿No lo has notado?.
Tienes cerrados los ojos.
Soy tu sueño...
Y tu, el mío.

JOSÉ REPISO MOYANO


SI ME QUIERES


Si me quieres, Amor, deja una huella
de tiempo limpio y de recuerdo lento;
al menos el jardín, un sol del viento
que amanezca la forma que me estrella.

Cuando te vayas..., ve como doncella
hacia un allá – por otro pensamiento –
y no olvides que acá, un acaso aliento
apenas obvia lo que desestrella.

Y déjame fe: en néctar cara a cara,
de inmensa floración, fiel tu hermosura
con caricias alegres y luz clara.

Un abejal, ¡oh Vis!, lo que es albura
empezándote en ti, hoy; por el ara
que al fin... un hálito feliz procura.

-España-

STELLA MARIS TABORO


Quise ser cala,
lirio de agua,
blanca y purísima cala.
Busqué tus aguas
para crecer
muy cerca tuyo
y mi tulipa bordó
tu nombre.

DIANA POBLET


Si el regreso es agradable se perdonan las ausencias.
..........................................................."Manuel Cubero"


Él perdona aquel no estar
si regresa por la tarde
y en treinta palabras le escribe
que fue imposible el tiempo aquel

sin haber visto sus trazos,
su narración,
sus cuentos para despiertos

tan lejano ya,
su silencio contemplativo
hallado el vértice y sus bordes
........es incierto el camino de la ausencia.

ELISABET CINCOTTA


LA LETRA


Y no vuelve
el segundo

intento cruel

recordar el aguacero
de la nefasta huida

tiempo que no retorna

la letra última del amor
quebró la cuerda

JUAN CARRIZO

NEPTUNO
El mar quejumbroso agita
las olas mutantes
conspicuas...incipientes...
alli...donde el ecuador
separa... exultante
los riscos salientes

Neptuno
envuelve en burbujas
tronando de ira...
rosadas sirenas que buscan
el hechizo de brujas
queriendo ser
golondrinas

¡Oh! vastedad de mar
en ti...se suicidan
gigantes delfines
en eternos holocaustos
besando en las cimas
de las olas...los confines
con la luz de los astros.

Que el Dios verdadero
Jehová
quiebre tu enorme
tridente...

Que huya el poder
de tus manos
y... que solo vivas
rey mitológico
en las débiles mentes
de mediocre humanos.

GUSTAVO TISOCCO


Para escribir un poema de diez hectáreas
tendré que convocar a todos los peces,
al mago que deambula en las noches,
al aroma de pan horneado,
a la espuma del mar.

Deberé resucitar a los que me dejaron,
retornar barcos encallados en la brisa,
zafiros y esmeraldas,
al niño que soñaba con ser espantapájaros,
al viejo campanario, al andén del pueblo aquel.

Pondré el nombre de mi madre,
los fantasmas de mi gente,
una gota de río, la caricia del sauce.
De la más ínfima hierba la fragancia,
del rompecabezas los enigmas
y de los ojos del ausente las plegarias.

Un poema de diez hectáreas insume tener frío,
dejarse llevar como una veleta,
despertar en el tango que nos desnuda,
ser cometa, buzón, arquero.
Que nos deslumbren los cuentos de sal,
el vuelo del colibrí,
y las estatuas en su jaula.

Que tenemos un país herido no debo olvidar,
que hay abuelas que esperan y
una isla llena de lápidas y voces en la bruma.
Que el Crucificado sigue siendo crucificado,
que se mutilan a diario tantas alas,
que se ríen en el norte de los que pernoctamos aquí en el sur.

Y cuando me falten palabras para las diez hectáreas
acudiré a tu nombre, tus pies de duende,
a tu beso, tu sexo enhiesto,
tu mirada verde, a tus dudas y certezas,
a tu valle encantado,
a tu insomnio, a tu alcohol.

Sólo ahí nacerá el poema,
.....................grito extendido
.............................inmortalidad cierta.

MARCELO JUAN VALENTI


Quería
el prestigio de
los famosos
jardines
colgantes.
Y también
el vértigo
de una isla
en permanente vuelo
a la que ascendería
por escalas
invisibles.
Sobre la página en blanco
describo
el deseo.

RICARDO MASTRIZZO


El viento ha cesado.
Comienza lenta y mansa
en ceniza
la causa de la noche.
Con perfección,
la perfección del tiempo.
Un reloj
es solo un oráculo
en el silencio que siente cambiar las estrellas de lugar.
Un silencio
tiene el alma cuando amaga
un tanto ebrio algún acorde.
Siento
hasta la raíz del árbol
leñándome las venas.
Por eso
no quiero ataúdes en la memoria.
Quiero un niño, ser un niño,
así de simple.
Sin corbatas ni magisterio protocolar.
Tan solo un niño en el habitad
de su propio niño.
Blandiendo un sable victorioso
ante batallones sin la sangre.
En barrilete y mirada altiva.
En la sana sabiduría de no saber simientes.
Con un flor en cada abeja.
Con una pregunta en cada mano.
Un niño, sin boca resignada.
Sin pasos de peatón.
Sin escarapela fronteriza.
Un niño, soñador de palabras vivas.

Es que, en esta noche de Reyes
cuando el viento cesa
la piel vuelve a su lugar y el árbol se aquieta.

RUBÉN VEDOVALDI


¿Adónde fue a parar,


aquel caleidoscopio de vidrio y cartón floreado
regalo de la señorita Delia
mi primera maestra?

¿dónde andarán los almendrados ojos
de Graciela Néctar Amaral, la conejita?

¿dónde el trompo de lata zumbante de madrina,
los tarros con bolitas requete-antiguas
las figuritas,
las funciones del Cine Teatro América?

¿en qué vuelta tumbó
aquel autito de caucho azul y plata?
¿y el barco verde
con piratas negros y blancos?
¿dónde estoy, dónde están;

cómo pudieron perderse
........................si yo era su dios?



YOLÍ FIDANZA


POÉTICA


Si el silencio es más frágil que la rosa
y un solo eco de infinito lo aja
se aparta, calla y la palabra baja
al dúctil verso a la coherente prosa.

Duele el trino del ave, el hombre glosa
la angustia de ir urdiendo su mortaja
mas si logra escribirla la desgaja
sabe de vuelos y en la luz reposa.

Allí está la metáfora y su máscara
que aunque sin carnaval para la treta
usa disfraz y nadie lo repara.

Allí está la gramática, Eva esquiva
que goza su poder. Aquí el poeta
con su perplejidad de letra viva.

martes, 13 de enero de 2009

ANA SILVIA MAZÍA




AMASA PAN


La masa es luz en sus manos.
La mesa, un estanque
donde nada un pez de sol.
Los brazos empolvados de harina
han mecido
y sostenido
sobre el abismo de la nada.
Y mañana arrearán los cuartos tibios
donde están las cunas,
hacia casas
plantadas en tierras más hospitalarias.
Sin cataclismos mezquinos.
Sin cataratas de vidrio.
Sin rachas de cuchillos girando, de repente,
en las esquinas.
Mañana,
se los llevará a un país abuela,
a un país nodriza
donde puedan comer en paz
su pan caliente.

lunes, 12 de enero de 2009

MARÍA FISCHINGER




HAIKU


Vieja aflicción
brusca permutación
nueva ilusión






SILVIA MAZAR


1)

Los días no dejaron rastro
sólo el temor amanecido debajo de la puerta
tanta luz
tantos errores por cometer
Hoy las horas sin inquietud
cuadernos en blanco
males sin enigma
penas gastadas como los codos de una chaqueta


de: Antología del Empedrado II

PABLO QUERALT


PAJAROS EN PALABRAS

Saltan al vuelo hasta la cima
en el primer
melodioso trino
de mujer enamorada
que danza y flota en las plumas
del mito
entre el ojo y la puerta
del aire
en el envés de la máscara
el hornero
Los de abajo dicen los hombres
son seres ópticos justo ahora
en el vuelo
en el ablande
se adoba y sale
al bardo de la bestia
entre los batistelas
Y el pequeño benteveo
de plumas apagadas
baila nada alrededor
del vaso de la pena
en el agua azul
de la anciana quejosa
Y ahora madre del agua
se peina con el espinazo del pescado
niña encantada.

domingo, 4 de enero de 2009

AGUSTIN GRIBODO


Argentina
La Patria

Antes que Argentina
estaba la patria
y sus cabellos fueron caminos,
leyendas, versos.
Hubo un himno
forjado
en la tristeza y el espanto.
Tanta colonización,
hiel y despojo
estragaron la vida;
y detrás de ese himno,
agónico final,
con pensamiento cercenado
brotó la sangre,
los golpes,
la futura
pobreza de la patria.

"Poemas de Memoria de los Anhelos"
Ed. Botella al mar

CRISTINA PIZARRO


Traduït al català per Pere Bessó

........................A Gonzalo

L’ombra de l’aire és al cel.
La brisa freda va pujant en cercles.
..........................Estols i xiprers.
Verd fulgor, espai obert de soledat;
veus immòbils en el silenci.

Ni la carícia a les galtes
ni el clamor de la nina fosca
ni el pas lent i distret
buscant la presència d’altres éssers.

Jugares amb papers i tisores
et bastires un món de música, riures
paraules que sonen en la teua adolescència sense avenir
ara.

On restaran els sons de la teua guitarra.
On restara el desig de la vida que baralla contra la
..................................... lluita agònica del fi.
On hauran romàs els teus ulls de la veritat,
La justícia i la mirada sempre posada en la força dels
...................................................altres.

La teua imatge trista pressentia la distància.
El mai més.


...........................A Gonzalo

La sombra del aire está en el cielo.
La brisa fría va subiendo en círculos.
...................... Bandadas y cipreses.
Verde fulgor, espacio abierto de soledad;
voces inmóviles en el silencio.

Ni la caricia en las mejillas
ni el clamor de la pupila oscura
ni el paso lento y distraído
buscando la presencia de otros seres.

Jugaste con papeles y tijeras
te construiste un mundo de música, risas
palabras que suenan en tu adolescencia sin futuro
ahora.

Dónde estarán los sonidos de tu guitarra.
Dónde estará el deseo de la vida que pelea contra la
.................................. lucha agónica del fin.
Dónde habrán quedado tus ojos de la verdad,
La justicia y la mirada siempre puesta en la fuerza de
...................................................... los otros.

Tu imagen triste presentía la distancia.
El nunca más.

HOMENAJE A GONZALO EZEQUIEL ALVAREZ PIZARRO (1972-1992)
Poemas de agua y fuego, 1993.





viernes, 2 de enero de 2009

PERE BESSÓ


CEMENTERI DAVALL DE L’ESTANY NEGRE


Ací l’ombra del cel grata,
és purament aproximació secundària del cel,
calcomania del cel,
estel que esclata enmig de tots els estels més ordinaris.
Els edificis enderrocats pels besllums sense ales
són més petits que jo,
Un estel fosc per a cada resident que dorm
sense la cura de cap àngel.
Al gafet de pastor un parany de pardalets penja buit.
Ni es balanceja.
La fresca de la nit alça una flaire de sang,
picantoseta com brots de l’herba ressequida
guardats en bossa de cuir negra,
De seguida put.
Una foscor de silencis
i dols blaus ens han caigut al damunt.
Jo reprenc absent el seu vol,
El pensament reprén el tast d’allò que encara no conec.
El sender gris del carro de la pesta està renglat d’oliveres.
Els seus arrels poden tocar ara els morts,
escriví el poeta.
La mort pot tocar les oliveres,
les amortallades estrelles,
la mortaldat mateixa
a través dels seus porus empolsegats de mort.
Estic tan cansat que em gitaria ací
però no estic prou cansat
perquè el meu darrer buf de nova intifada es detinga.
Un anyell lleixivat blanquejà les lloses d’Arafat i Darwish.
Gaza és el mot gravat en aiguafort
que m’enganxa a la vida
com un narguil de plata somnolenta.
Per a tu l’anyell de les meues paraules
que no lleva el pecat de les bombes del món.
Gaza, el somni del rínxol de la calavera
a la porta del llosal dels innocents
on les meues mans han estat fregant-te
com una icona enrunada de la pau.
Pense en els ossos,
anques espellegades vivint entre nosaltres demà
i alene, Gaza, el suau perfum
de la glòria teus màrtirs.
I transgredesc el somni dolç de les mares de Gaza,
trene les cintes dels somnis de les jóvens de Gaza
i tibe la pell d’aquests morts que no tenen res a oferir-nos,
ni tan sols el darrer lligament al crit de la luxúria
dels seus cossos cremats.
Mai no hi haurà mai bastants canelobres caiguts
per a esmenar açò.
Perduts per perduts, les udolades es perden
en les oliveres de l’altra banda del pas,
que vinclen les seues branques avergonyides
i s’esgarrifen.



CEMENTERIO BAJO DE LA LAGUNA NEGRA


Aquí la sombra del cielo escarba,
es puramente aproximación secundaria del cielo,
calcomanía del cielo,
estrella que estalla en medio de todas las estrellas más
ordinarias.
Los edificios destruidos por los deslumbres sin alas
son más pequeños que yo,
Una estrella obscura para cada residente que duerme
sin el cuidado de ningún ángel.
En el corchete de pastor una trampa de pajarillos cuelga vacío.
Ni se balancea.
La fresca de la noche levanta un aroma de sangre,
picantillo como brotes de la hierba reseca
guardados en bolsa de cuero negra,
Enseguida hiede.
Una obscuridad de silencios
y duelos azules nos han caído encima.
Retomo ausente su vuelo,
El pensamiento retoma el sabor de lo que aún no conozco.
El sendero gris del carro de la peste está enfilado de olivos.
Sus raíces pueden tocar ahora los muertos,
escribió el poeta.
La muerte puede tocar los olivos,
las amortajadas estrellas,
la mortandad misma
a través de sus poros polvorientos de muerte.
Estoy tan cansado que me acostaría aquí,
pero no estoy tan cansado
para que mi último resuello de nueva intifada se detenga.
Un cordero lixiviado blanqueó las losas de Arafat y Darwish.
Gaza es la palabra grabada en aguafuerte
que me engancha a la vida
como un narguile de plata soñoliento.
Para ti el cordero de mis palabras
que no quita el pecado de las bombas del mundo.
Gaza, el sueño del rizo de la calavera
a la puerta del losar de los inocentes
donde mis manos han estado rozándote
como un icono derrocado de la paz.
Pienso en los huesos,
ancas despellejadas viviendo entre nosotros mañana
y respiro, Gaza, el suave perfume
de la gloria de tus mártires.
Y transgredo el sueño dulce de les madres de Gaza,
trenzo las cintas de los sueños de las jóvenes de Gaza
y estiro la piel de estos muertos que no tienen nada que ofrecernos,
ni tan siquiera la última liga al grito de la lujuria
de tus cuerpos quemados.
Nunca habrá bastantes candelabros caídos
Para corregir esto.
Perdidos por perdidos, los aullidos se pierden
en los olivos del otro lado del paso,
que retuercen sus ramas avergonzadas
y se desgarran.
-Valencia, España-

NORMA PADRA


Traduït al català per Pere Bessó

GINKGO BILOBA

Verdes les teues fulles
fins que
acomiades l’estiu.
Regalant fines llàmines d’or
a la terra que té cura dels teus arrels,
on
graciosament
juguen amb remolins de vent
les partícules dels comiats.



GINKGO BILOBA

Verdes tus hojas
hasta que
despides el verano.
Regalando finas láminas de oro
a la tierra que cuida tus raíces,
donde,
graciosamente
juegan con remolinos de viento
las partículas de los adioses.