martes, 20 de diciembre de 2011

GRACIELA LICCIARDI



PAN Y MANTECA


todo en orden
de los ojos para afuera
arrebatos en formol
y cuentas claras

un enano enorme
se cuelga de los brazos
y el miedo es un viejo crecido con los años

es perverso este juego
y un aguijón acusa su ternura
en el patio atangado
bajo la infancia de parra

pan y manteca
tardes de azúcar en bicicleta
que llevó cosquillas
halagos vecinos
y rosas aliladas
de un verano cualquiera


ahora estoy en la vereda sonriente
de tus mates padre
solcito que esta noche
me arrugó el recuerdo
para que todo esté en orden

sin embargo
el zaguán de mis ojos
se inunda por completo


PAIN ET BEURRE


Tout en ordre
depuis les yeux jusqu’au dehors
des extases dans le formol
et des comptes justes

Un nain immense
se suspend à bout de bras
et la peur est un vieillard grandi par ses années

C’est un jeu pervers
Un aiguillon signale sa tendresse
dans la cour qui tangue
sous l’enfance de la treille

Pain et beurre
après-midi sucré à bicyclette
qui apportait chatouillis
voisins attirants
et les roses couleur lilas
d’un quelconque été

A présent je suis sur le trottoir souriant
de tes verres de maté père
Je demande que cette nuit
froisse mes souvenirs
pour que tout soit en ordre

Cependant
le seuil de mes yeux
est inexorablement noyé

Traducción al francés de Françoise Laly

-Buenos Aires-

viernes, 16 de diciembre de 2011

IGNACIO GIANCASPRO



..........................................HISTORIAS OLVIDADAS


                                       Me derramo
                                                       en la memoria de mis huesos
                                       mientras las hojas del otoño
                                                       caen dulcemente

                                       ocres y amarillas
                                                       se arremolinan

                                       bailan con una alegretrisrteza

                                       anunciadora

                                                       de historias olvidadas

                                                       en la herrumbre de  los días

                                       Historias
                                                       pequeñas historias

                              Tenues
                                       como el vapor desprendido
                                       de los jarros marineros
                                       aromando la cabina timonel

                                       Tumultuosas
                                       como la alegría bulliciosa y voraz
                                       de las palomas
                                       ante el rubio regalo del maíz
                                       caído de los barcos cerealeros

                                       Opacas
                                       como la niebla matinal
                                       en la Vuelta de Rocha
                                       en  la mañana
                                                       ruidosa de tablones,


                                       gritos, órdenes y redondas carcajadas

                                       por la breve pregunta guaraní
                                       y la seca respuesta eslava


                                       Inaugural

                                                       como el galopar

de mi corazón

                                       acompañando el beso robado

                                                                      a tu asombro

                                       Aquel atardecer

                                                                      mientras las hojas del

                                           Otoño
                                                                                 caían

                                                                                                   contando

                                  otras         
                                      
                                                         pequeñas

                                                                                                     historias

                                       olvidadas.


-Buenos Aires-

ELLÉALE GERARDI


AMIGOS INVISIBLES

Estoy lleno de amigos invisibles.
Vienen a visitarme
en mis magros espacios de silencio.
Con ellos,
escribo,
las más largas novelas que la memoria teje.
Y sigo
por el surco remoto
que deja,
el arado cansado de mi edad,
sobre la tierra
del tiempo y la distancia.
Y llegan del inicio de mis primeros pasos
hasta el sol del ocaso que me asiste.
Algunos, vestidos con delantales
de escuela,
y, otros,
de carpinteros
y de albañiles.
Estos, cargados de nostalgia,
tienen ropas de futbolistas,
y van con una bolsa que rebasa de goles
inolvidables,
y el eufórico aplauso de la hinchada.
Y aquellos,
con carpetones de dibujo
y pinceles de líricos pintores,
son mis colegas de Bellas Artes.
O aquellos,
con cuadernos pentagramados
y libros
de música, teoría
y de solfeo,
son mis amigos cantores.
Me visitan, también,
los viejos compañeros del Banco de Mendoza
y el séquito de gente
que me vio con la lanza de Quijote
buscando un sol de aurora para el bien de los hombres.
También, me llega a los oídos,
el eco de guitarras tonaderas
y la voz del zorzal Carlos Gardel.
Y escucho,
el candombe final
de letras y canciones, de cuentos y poemas
que me caminan
el alma,
y que son frutos
de todos ellos.
Y pienso,
en esos que se fueron y no están,
y en los que están y no pueden moverse.
A algunos
les trémula la voz;
a otros, les tiemblan las manos.
Y estos,
que de tanto en tanto aparecen,
se alegran, todavía,
de que el azar nos junte
en alguna vereda,
y nos diga que estamos.
Por eso,
desde mi soledad,
hoy, sé,
que estoy lleno de amigos invisibles.

-Mendoza, Argentina-

RICARDO RUBIO



TERCINAS

De lo bueno


Cada día caminamos
el resto de la tarde
por primera vez.


Adiós a la razón

Finjo libertad y respiro.
Pronto me volveré loco,
la lucidez me espanta.


Dar de nuevo

Sorpresivamente, llueve.
La reflexión se humedece
hasta el silencio.


Poeta metafísico

Es falso
que no escriba al amor.
No sucedo en otra parte.


Torpeza

Muchas veces
la garganta cierra las vocales
y abre la desdicha.


Numen


Como el clavel,
me alejo
de la tierra.


Ideal


Todo
pueden negarme,
menos volar.
 

De los finales

Después de una copas,
esa misma noche
la cambié por la pena.


Reino

Caracol violento,
nuestro amor
en los rincones.


Muerte

Brusco movimiento
del alma
quitándose la pena.



-Buenos Aires-

LIDIA CRISTINA CARRIZO


AMA!

Crepuscular latido de tu cristal me amanece.
Como secreto que descubro de tu órbita, de tu río
azaroso y el tiempo modera con su perfecta sabia.

Oculto diamante ante la diosa labradora del amor,
que vuela en la brisa de un comienzo desnudo,
que intimida en lo profano con alas de terciopelo.

Ante lo interminable del deseo, del dorado reino
que se hunde, ante el delirio de amar y amparar.

El Templo atestigua. Las intenciones generan
con su brisa rasante una y otra vez, ante Dios,
ante los mundos reales e irreales y sus reinas.
albergando sabiamente, abriendo ventanas... Ama!


-Buenos Aires-

MARTA CASTAGNINO

Olvidada palabra la de Jesús, el planeta
reivindica el odio, la furia, el ruido de metralla
vivir al límite, rastrear bombas escondidas
en el corazón extraviado de los hombres


los sueños entre profundidades del centro de la Tierra
……..de los mares

 
esperan el regreso de la Vida
esperan del Amor…de sus milagros
la plegaria pronunciada se eleva de bocas inocentes
desafiantes del horror de los martirios

 
allá lejos una Cruz, un Cristo abandonado
clama por piedad, por El, por los hombres
desde un tiempo insasiable de crueldad
……….nada ha cambiado
  

Prometeos en cadenas
amantes del Arte y la Creación
no resignan el afán incierto…
Empédocles, hombre por encima de los hombres
es etéreo fuego

 
Espíritu Paterno encerrado en el Volcán
liberado por el sacrificio de un Hijo
Fuego que ilumina sin materia


……Salve al Hombre el fuego del Espíritu Sagrado
………..soñemos con un más allá del Fuego.


-Buenos Aires-

jueves, 15 de diciembre de 2011

NORMA PADRA


 

SILENCIO



Existen mil caminos

         invento uno

donde hay un muelle

         un velero

para partir

         y soñar.



Ser sonido del viento

como una mariposa

tímida                 
.......................volar

sobre una flor lila.



Permanecer

y flotar hasta

                 despertar.


 SILENCI

 
Milers de camins sónn'invente uon hi ha un mollun velerper a partiri somiar.
Ser so del ventcom una papallonatí­mida                          volardalt d'una flor lila.

 
Romandrei flotar fins a despertar.

 Traducido al catalán por el profesor Pere Bessó

-Buenos Aires-