domingo, 12 de octubre de 2008

MARÍA FISCHINGER


MIRANDO

Doblando los pliegues del tiempo.
Deslizando al borde del momento.
Absorbiendo el aroma del recuerdo.
Descansando sobre las páginas de un libro.
Internándose en países lejanos
a donde sólo se llega en los sueños.
Saltando sobre esferas de los tiempos.
Mirando donde se esconde
el horizonte de la historia.
Ignorando el camuflaje del escenario
a manos de orfebres meticulosos y comprados.
Eludiendo las trampas, las mentiras.
Escapando del gato, que adquiere
el color que más te gusta,
para atraparte como a vil ratón.
Allí entre las rendijas de las experiencias vividas
se percibe el pasado.
En los hilos que cuelgan de las marionetas
que se enroscan en los senderos del dinero
para originar eventos y provocar desastres.
Recordando que nadie construye lo que no planea usar,
las preparaciones de hoy dejan entrever
el futuro planeado por la bestia.

JUAN JOSÉ MESTRE


MUSICAL

Dudo de los mares y sus monstruos, mas también de sus dioses y sus simas;
dudo del sol porque ilumina y enceguece -eterno perseguidor de amaneceres-,
dudo del viento que reanima, de la sombra hospitalaria de los árboles,
del sueño entorpecido en las noches donde abundan los fantasmas;
pero no puedo dudar de la música cuando trae las balsámicas notas de un piano que, simple y llano, traza su destino de agua fresca…


sábado, 11 de octubre de 2008

LUISA BERUTTI


DE PERFUMES

La inocente presencia reclama
el hechizo de tu alquimia
cuál ha sido la mezcla más altiva
y cuál es el origen de tu aroma
porque en el laberinto
te persigo
y en el intento de hallarte
desfallezco.
Te has perdido
en las calles de una ciudad ilusoria
ahora
te descubro en cada primavera
y de nuevo
el amor.

jueves, 9 de octubre de 2008

GERARDO DE BRASI


NAUFRAGO DE TUS OJOS

Tu mirada de cuchillo se clavó en mis ojos
recortando mis pupilas con forma de lágrimas
punzantes y distantes hasta parpadear.
Después, no nos volvimos a ver.

Eras mi tierra y mi agua
la que pisaba firme,
y en las cuales no me ahogaba,
hoy me hundo y naufrago.

Busco hacer pie pisando tu recuerdo.
No te espero ni despierto ni dormido
sigo soñando negando
la negación.

Escribo poemas donde no te nombro
mas en donde estas presente
quizás sea la mejor manera
de sentirte cerca.

sábado, 4 de octubre de 2008

MARÍA DEL MAR ESTRELLA


MAS ALLA DE INDIVIDUALIDADES Y CURRICULUMS, DE DURACION EN EL TIEMPO Y MERITOS PERSONALES...
MAS ALLA DE TODO, NACIMOS PARA HONRAR LA PALABRA.
NADIE ES MAS IMPORTANTE QUE ELLA.
Y NINGUNO ESTA POR DELANTE DE ELLA.
LA PALABRA NOS HONRA CON SU ELECCION PARA QUE LA SIRVAMOS, PROTEJAMOS Y DIFUNDAMOS...
LA PALABRA DE TODOS,
QUE ES DE TODOS.
Y QUE ESTE DIA SEA TODOS LOS DIAS.

viernes, 3 de octubre de 2008

CRISTINA BERBARI


CASI GOTAS DE ROCÍO

tiemblan

(acaso
se evocan

se invocan)

balbuceos

como si quisieran
pronunciar
lo inefable.

del libro: “Rosas en vuelo”

NORMA PADRA


POESÍA

El verso no ha de andar por tierra,
como la hormiga,
sino sobre ella,
como las aves.
.........................J. Martí

La poesía vive en una buhardilla
no por ser la pareja del búho,
aunque llenos de sabiduría
viven escondiendo
la sustancia esencial.
Crisálida,
florece, muere, continúa.
Estaciones de almas
lunas partidas
que aguardan la noche.
El silencio de la especie
..................................al viento va,
se eleva al espacio sideral,
polvo cósmico es tu palabra
..................................Poeta.

CARLOS MARGIOTTA


EN LA FOTO

.....................................A Osvaldo Salzamendi
...............................................-fotógrafo-


La emoción oprime
tu índice puntual
parpadeando fuegos velados
en el guiño de un ojo.
Fuegos en la caja oscura
donde crepitan las escenas
y se confunden imprecisas
desde allá y acá.
Historias inalcanzables
pendientes como la lámpara
en tu cuadro rojo
esperando el después.
Rojos viscerales
flotando en la alquimia
de tus recortes íntimos
perseguidos por su destino de papel.
Mientras el arte gotea
por la membrana erógena
un broche sujeta tu corazón
abierto en una foto.

ROBERTO GLORIOSO



33)

Delante de su puerta
el cielo
abre manchones
contra el pecho de un pájaro
que obstruye lo sagrado.


del libro: “tierra no prometida”

ELIZABET CINCOTTA

VOY

voy a encontrarte
donde el ocaso pisa adoquines
los faroles sumergen su luz
y las esquinas duermen el último suspiro

voy a encontrarte cuando las sienes
se tornen blanquecinas
el trayecto paralelo se troque perpendicular
y la lluvia meza los silencios

voy a encontrarte allí
donde la soledad se confunde
y los brazos vencen la memoria



del libro: “de laureles y olivos”

MARIA ESTER CHAPP


ARGONAUTA

I

buscadora de clave en el pozo insomne
en bostezos de ave y desierto

cuadernos ajados de la incesante travesía

despedida de voces sin rumbo
extinguidas muchedumbres
imaginería en ruinas

argonauta atraviesa el ocaso
acecha el fuego y en el fuego
el nombre

explora el mito y la visión
y hasta encontrar su danza
gira gira en el silencio

del libro: “la sed”

jueves, 2 de octubre de 2008

FLORENCIA ANGELI


....................“...la hora del vacío no vacío...”
............................................ A. Pizarnik.

Lisas paredes agujereadas me rodean.
Todas blancas.
A la espera.
Por los agujeros ojos negros me escudriñan.
No puedo dibujar con libertad.
Nadie puede.
¿Y el vacío?
Está plagado de ustedes.
Intento una frase que se trunca.
Tesón que se alborota.
Inútiles paredes blancas a la espera.
Inútiles agujeros negros escudriñando.
Nada puede impedir el fuego.
Un lápiz se incendia en mi mano.

MÁXIMO SIMPSON


PLEGARIA

Delectación del árbol,
mansedumbre,
sonata del blancor,
convergencia del lila,
del naranja,
del tenue, del cenit,
del que consuela,
afinidad del aire
con olor a primicia,
y un alba, un alba:
pido un alba inmortal
para empezar el día.

NORBERTO BARLEAND


DUDA DEL INVIERNO

Un silencio mágico penetra la noche
sin pena ni estrellas.

Hace tanto no acudo a mirar el paisaje,
que fértil se quiebra de huellas y rastros..

Ya ni recuerdo el color del viento,
ni la luz del cielo.

¿Porqué será que oscurece tan pronto,
si aún no es invierno?

ERNESTO GOLDAR

FERIADO

Ahí está la ciudad
mostrándose desvergonzada.

Veo un gato, hilos, crestas puntudas como erecciones,
ropas tendidas, pájaros desalentados.

Desde aquí mi ciudad son azoteas ennegrecidas,
cúpulas alquitranadas,
zinc podrido de hastío.

Allá está el cielo y un triángulo de río,
gris contra gris, nube sucia sobre un ciego.

Pobre ciudad comida de humedades,
con esta pesadez de la tarde delatándola.

Ni en las cornisas,
ni en la oscuridad de las ventanas,
ni en las antenas vacías como el hambre,
ni en los tanques de agua,
ni en los balcones, ni sobre el humo ocasional de los incineradores,
ni crucificado en las rejillas de los refrigerantes de aire.
he podido ver un hombre.


STELLA MARIS TABORO


INTERIOR

Dejé de admirar
esos puntos brillantes
en el cielo de mi mundo
flotando en los párpados cerrados.

Fugaron a otros universos,
ya no podía dormir,
sin sus destellos.

Luego entendí que mi alma opaca
vino a consolarme.

Entendí que la belleza
puede carecer de brillo visible,
pero debajo de su piel opaca
tiene luces que bendicen.

SANTIAGO BAO


POLVO DE MARIPOSAS

Para la angustia
de las puertas abiertas
de par en par
en las casas abandonadas,
del derrumbe incesante
en las habitaciones vacías,
por los que están afuera
y todas las puertas
dan al misterio,
para aquella mesa
y sus sillas desiertas
para siempre:
golpes de vuelo,
polvo de mariposas.

JORGE LUIS ESTRELLA


A PUNTA DE LANZA

Vándalo segmento de mi ser
que florece en espinas de rosas malheridas
obligándome a dejar para mañana
la dulzura del beso.
A punta de lanza
lanza sus ataques contra esa parte mía
que vive en el tranquilo goce
del silencio.
Mis vísceras sufren el embate
de sus venenosos dardos
y sobrevivo apenas
gracias a la gracia renovada
de un amor exquisito.
Mi psiquis escupe tormentosa bilis
sobre los flancos de una religión atávica
que languidece
mordida por la rabia de los sucesos cotidianos.
Desequilibrado eco de angustias sin sentido
que, copulando con suicidios imaginarios,
rotura, aja, descompone
la piel sedosa
de los días claros.
El planeta de las transformaciones drásticas
juega dentro de mí
a una rayuela de torturas cósmicas
y, como soldado que no acaba de morirse,
me acuno en mi sangre.

SIMÓN ZABALA GUZMÁN


LA PALABRA

Quede el sonido allí
que solo baje por la oscilante
simetría del eco
que resbale por su propia
ansiedad
por su delirio de ser voz.
Que mida la distancia entre la
sílaba y la miel del verbo
que viaje por las sinuosidades
de su aliento anterior.

Sólo así podrá ser.

Y cuando quiera estar en la
pregunta
en el indescifrable cosmos del
acento
que pase a ser cadencia
ritmo en la ascendente escala
rito en la musicalidad
y plenamente brote a la luz
como un susurro líquido
en la secuencia de las sensaciones.
(Ecuador)

DIANA POBLET

JAQUE MATE

No tengo nada para darte
sólo este atado de palabras
un desierto plagado de ausencias
y este amor irresponsable
habituado a llegar tarde a todas partes
imagino que es poco para un caballero
de reales caballos de ajedrez
pero es lo que hay el tablero no miente.

miércoles, 1 de octubre de 2008

MARITZA LUZA CASTILLO

AÑORANZA

He aquí mis manos inútiles sobre el piano
Manos que no se atreven a tocar las notas que encarna una memoria
No puedo ni quiero romper la partitura
Menos borrar la clave de Fa con la que escribimos nuestra historia
Contengo el aliento
Y tu foto ciega a la vida me habla de un firmamento
¡No reconozco las estrellas…No acepto la luna!
Me siento a en la orilla alucinada con el eco de una caricia en los recuerdos
Es una sentencia injusta pretender despertar a los muertos así sea con amor
Y es que éstos dedos, solo saben graficar las resonancias del alma
Divulgan en su inexplicable travesía la condena del instinto que sobrevive a la ceniza
Busco el rostro con el que encerré la existencia en un poema
Los acordes vibrantes que escribí en la arena
Ese su perpetuo desvarío capaz de alcanzar en un soplo la rosa
Se cubren de niebla en tiempo en que cantabas para mí
Por un instante estoy perdida
Dividida entre el llanto y la lluvia
Cuya humedad empapa mis cielos
He conseguido un rumor para engañar a la nostalgia
Y un secreto para no hundirme en las ciénagas de tu ausencia
Sigo las variaciones del teclado
Recorro los tonos, semitonos y sostenidos
Creando un camino hacia donde siempre supo ser nuestro destino
Viendo a los ojos de Dios

"Perú"

MARCELO JUAN VALENTI


El
intruso de barro
depreda
los almácigos.
Busca la
espora
que cifra
el silencio.
Sólo una perla enloquecida puede ayudarlo.
Pero,
está dispuesta, lo hará,
ya se queja el horizonte,
escindido
por el triunfo.

MARTA ORTIZ

Me detuvo el límite
el tapial partió en dos
parcelas el terreno.
La infancia repartida
entre los frutos de la tierra.
Mi padre hendía
minuciosa la huerta
como la otra
que mi abuelo
piamontés labraba

en tardes amarillas
de otoño
él miraba a lo lejos,
a ver si el aire devolvía
la imagen
que la memoria
empobrecía.

Desde un fondo de tiempo,
la niña mira.
Sostiene diademas
de flores secas.
La mece un urgente caudal
de hondo cauce.

No detiene la payana
de pulidos carozos de níspero
aprende
trucos de malabarista.

CRISTINA PIZARRO


DE BUENOS AIRES AL SUR
.......................................... A mi ciudad


Andando el camino de mi ciudad
de norte a sur
del hoy al ayer
de la elección a la nostalgia,
doy fin para construir un nuevo comienzo
de a poco
y en un vértigo de pasos lentos,
apurados,
me despido,
me separo.

Y en una pantalla cósmica van pasando
ramalazos de rostros, parcialidades cóncavas,
quietudes de vidrios, reflejadas,
sombras de asfalto y adoquines
transitadas por niños, hombres y mujeres.

Y quizás el dolor del engaño y la mentira.
Pobres los ignorantes que todavía creen,
que se contagian la hipocresía, el desenfado
y viajan desde los suburbios para hacer rondas y marchas.

Gran escenario de mi ciudad
amplia, sublime, colosal,
paradójica entre la altura de tus edificios
y lo sumergido de lo popular,
antagónica ciudad elegida en mis entrañas,
música viril de quien se afirma en la tierra
con un torso de perfil y la mirada en el horizonte,
y celestial y mágica y sensual de pechos y brazos oferentes,
cadencia de muslos ostentosos



y manos descubriendo la cruz del sur.

Ruidos de violencia
noches al filo de la ley.
En mil repliegues se va escondiendo
la verdad que nadie sabe.

Y mientras tanto a la deriva,
cruzando el puente de la esperanza,
con la velocidad de la luz
y la entrega de mi amor,
vamos tejiendo historias de satén y fantasías
sobrevolando las nubes del dolor
y poniendo puntos de distancia
al regreso de los días
veo las flores más azules cubriendo los jacarandáes
las tipas gloriosas
los plátanos con la sencillez de una familia provinciana
los palos borrachos preponderantes.

Y en la búsqueda de la felicidad,
me bebo la ciudad entera
de noche y de día
y recupero en el hilo de la memoria
aquel viejo carretel que está vivo

en la casa en que nací.



MICHOU POURTALE


LA EDAD DEL CANDOR

Semejante a una niña blanca
peonía vellón mar de rizos
con golpe de cencerro su galope
al refugio de brazos acude.

Como en cuento de malas artes
a mi cordera degollaron.
Eligieron una gran fuente
espejo plata luna
junto a chauchas y salsifíes
estaba ella crocante.
Entre fandango y aprestos
el ágape familiar dio comienzo.
A mi turno lágrimas
pude tragar.

Ingenua criatura
al igual que mi corderaculpable

de inocencia soy.

NORMA TRAFERRI


LA NIÑA DEL PORTAL

Niña tonta, con mirada asombrada y ojos insomnes; detenida en el portal donde transcurren los tiempos. Miras sucederse las eras. Hombres perfeccionando su propia destrucción.
Carne contra carne. Dilapidando todo lo que tiene vida.
Quisieras cerrarlos, simular, creer que lo que ves es tu propia pesadilla. Mas sabes que no. Te veo ahora, desmesurados ojos abiertos, como estuvieron los míos.
He igual que Aquel, el del Monte de los Olivos, los tuyos, derraman lágrimas de sangre.

JOHANNA MARCELA ROZO

RETORNO

Un último aire tibio que me invada
para mostrarte que la llama es inmóvil
como el primer deseo de un niño
o la renovada esperanza de un enfermo.

Así quiero que llegue tu cuerpo al mío.

Más tarde un sorbo amargo de tus labios
sombrío, tembloroso. Tierra y fuego…

Mi palabra se ahorca y mis manos
caen pesadamente sobre el
rostro vencido de la muerte.

Mi piel consumida por las cenizas de las sombras
aún duerme sin sospechar la despedida.

NÉLIDA VSCHEBOR


VIVIR

Cuánta razón ante el plato vacío.
Cercena el alma el frugal despliegue.
Cuánta certeza ante esta inercia
que implica el ocio obligado.
Como jirones envuelve el cuerpo.

Se baña con ríos de llanto.
Se nutre con sobras dispersas.
Zombies con figura de niños,
viejos con figura joven.

Una masa informe
que avanza sin tregua.
Que busca bonanza
dignidad y entereza.
Que busca equilibrio
Que se mueve en un mundo
de incertidumbre.

Que tiende a elaborar
la firme estructura
de una realidad admisible.