martes, 24 de marzo de 2009

SANTIAGO BAO


LOS TRUENOS DE LA MEMORIA

Yo también me distraje
camino de la escuela
medias hasta la rodilla
guardapolvo blanco
por una piedrita luminosa
por un brillo
que me hacía retornar
por la calle arbolada
de naranjos amargos.
Yo también sentí el desamparo
de cosas que todavía
no se habían ido del todo
y se incorporaron a las frías
sombras de los desvanes
o los sótanos umbríos
y ahora
se aglutinan reservadamente
para congregarse otra vez.
Yo también oigo los truenos
sobre el río de la memoria
y espero la lluvia
que disipará la última lágrima
sobre la gran Madre Tierra
abierta que desde siempre
aguarda.


-Villa Gesell, Buenos Aires-

lunes, 23 de marzo de 2009

ROSA LIA CUELLO


PACTO CON LOS RELOJES

Hice un pacto con los relojes.
que nadie toque este silencio gris
hasta que el cántico por tu ausencia
no empiece a ser cantado.
Que los peldaños de la vida
sirvan solo para alcanzar ternuras
y mi interior frágil y golpeado
resucite al sonido de tu voz.
Que de tarde en tarde
aparezcas con tus alas heridas
buscando el bálsamo
que mis manos te prodigan.
Y que esta lágrima primitiva
que hoy se esconde y se confunde
buscando la altura de tu pecho,
entre las lentas horas
del último escalón imaginario,
no se lance nunca desde el abismo
de mis ojos , para encontrarte.


Del libro:"Dentro de mí"

-Cañada de Gómez,Santa Fe-

viernes, 20 de marzo de 2009

STELLA MARIS TABORO


21 DE MARZO DIA DE LA POESIA


La Poesía es el alma desnuda de quien escribe, es expresión que emana musicalidad en sus versos, danzando como arte incorpóreo en el interior de quien lee, es arte diseñado con filigranas del corazón del poeta , pincelando sus versos con los colores variados de sus emociones, sentimientos y vivencias. Es puente sutil entre el poeta y el lector.


-Santa Fe, Argentina-

NORMA MARCHETTI

OTOÑO

Otoño sonoro de quebrados ocres,
paisaje alfombrado de un crujir fugaz,
ostentando altivo su fuerte osamenta...
como despojado de su cortedad.

Su añosa nostalgia cabalga en el viento,
mientras se maquilla de un tenue matiz,
segándose en halos de aire rizado
que agita caireles bajo un cielo gris.

Frente a la osadía de un árbol perenne,
que resiste airoso su afrenta vivaz,
se monta a su cierzo y veloz avanza
mientras profetiza que desistirá.

Como paradoja de este juego impío,
su arte despliega, aún sin avistar,
que bosqueja calles de acuarela y cobre,
sobre la hojarasca que forma el vitral.




-Buenos Aires-

miércoles, 18 de marzo de 2009

ROLANDO REVAGLIATTI


AMADEO MODIGLIANI


Madame Pompadour y su puntualidad a la hora de la ironía

vino áspero en el vaso del compañero

amigas atravesándote con sus enyesados fuegos recónditos

amigos en los trazos de ternuras y vigores.


Y tu Juana Hébuterne también ella gestando.


-Buenos Aires-

BEATRIZ MARTINELLI


AGUARDO

Aguardo
..............cae la noche
dulcemente me cubre

Un piano y una voz
entrelazan mis sueños

Las manos recorren
.......................montes y valles
En una planicie dura
.......................la boca juega

los besos esconden humedades
conjugan ríos caudalosos

aguardo
..............cae la noche
y dulcemente me cubre
-Buenos Aires-

GERARDO DE BRASI

Rodeado de mentiras
Desconozco lo real
Pido silencio.

Invenciones malintencionadas
Hijas de la venganza
Buscan expandir el dolor,
Cumplen con su cometido.

Indefenso en la oscuridad
Quiero escapar
Pero no puedo salir
De este laberinto de espejos.

Se expande
El reflejo de sinceridad
Pero no encuentran
Tus ojos cobardes.

-Buenos Aires-


MARÍA ROSA LEÓN


AGONÍA

Este ir y venir
por las estrellas
sembrando sueños
de ayeres olvidados.

Este presagiar
días sin duelos
y sucumbir
al abrigo de tus besos.

Este andar y correr
sin miedo a nada,
este correr y andar
deseando todo.

Este llanto feliz
sin sinsabores,
esta risa dolida
en mil temores.

Este amar y dolerme
entre tus brazos
para partir, doliente,
lejos de ellos.


¡Este amor
que no cesa
de matarme!

¡Esta vacuidad
de mi alma
sin tenerte!



-Carmen de Patagones,
Buenos Aires-
De: “Vuelvo por mis alas”
LEO Ediciones Artesanales

domingo, 15 de marzo de 2009

HUGO PATUTO


BAJO LA FORMA DEL SILENCIO

Esa otra voz de una mirada
ese fuego que palpita y calla.

Creer en alas renaciendo a cada momento
y del paso suelto quitar
una idea que remite a un nombre, al viento.
Esa otra voz
como si toda ella fuera sol
en los ojos abiertos de la nueva mañana;
creer
que cobran vida las náyades junto al incienso
y que la lluvia aleja del sendero.

Aún a orillas del sueño
la pasión vale por la quietud del fuego,
cuando lo terreno y lo celestial comulgan
y se empeñan en acercarse al alma.


De:“El Norte”de San Nicolás, Buenos Aires

sábado, 14 de marzo de 2009

GABRIELA FIANDESIO


SIN INSPIRACIÓN

Hoy las musas se han burlado
de mis letras
han abandonado su morada
me han vendado la imaginación
dejandome sin temática
para la creación.
Con su partida se ha congelado
la tinta de mis venas.
La pluma ya no baila
sobre la pista del papel...

-Rosario, Santa Fe-

jueves, 12 de marzo de 2009

DELFINA ACOSTA

EL MAR TÚ VISITABAS...

....................................Pablo Neruda

El mar tú visitabas; le decías
lo que le dice el hombre a una muchacha.
En tardes pasajeras del verano
de novio te pusiste con sus algas.
No se sorprenda nadie; es tan común
que rompa su cadena, enamorada
de algún poeta triste, alguna ola
para tumbarse luego en libres playas.
También tus novias fueron las estrellas
caídas de su altura en la mañana,
y la esmeralda noble de las minas
que mira por los ojos de las gravas.
Entonces los poetas eran novios
de las mujeres frágiles y blancas.
Mas tú, morado de alegría diste
tu corazón al fuego y a la escarcha,
a la cintura azul del universo,
al fondo y las alturas de las aguas.
Te fue muy lacio, muy sencillo amar,
tan libres de las penas como estabas.
Abrigo diste al cielo y a la tierra
con la crujiente sal de tus palabras.
Hubiera yo querido, dulce Pablo,
por una vez, también, ser tu muchacha.

-Asunción, Paraguay-

miércoles, 11 de marzo de 2009

YOLÍ FIDANZA

VISITANTE DE LA NOCHE

Fabulosa la forma que visita mi noche,
felino de perfecta simetría que alguna mano onírica dibuja.
Criatura de ensueño desvela el ojo, quebranta la vigilia
urde fosforescencias, asalta con imágenes, habita la selva del idioma.
De asesino linaje acecha la majada y de una dentellada al venado desgarra.
Fatal es su Belleza, inocente su Mal.
Hermoso e implacable desde apretada tiniebla me seduce
¡Qué danza en su moverse acompasado y en el asalto cazador del instinto,
qué lamento de fiera enamorada , qué saeta echada contra el viento,
qué rugido altanero cuando la muerte acecha!

Clarín que sobresalta a toda criatura, sombra chinesca en espejo de luna.
piel de caza en la cama de hierro donde forja el amor un vencedor de fraguas,
talismán del oriente que viaja en busca del puerto de mi dedo.

¿Cómo escapar al hechizo y al daño? Indago calendarios,
interrogo fechas , abro el libro de oráculos prologado por Borges,
hay un tigre en la letra. Es otro y es el mismo, me destina, me marca,
no con aire o con agua, sino implacable, a fuego.
No pertenece al tiempo y la memoria es suya.
Sobre mí sus poderes, me conmueve la voz en la espesura
y en una llamarada incendia mi pupila .Tras su fascinación
mi yo oscuro se pierde mi yo claro pretende conjurar la amenaza..

Y me obstino en la noche en derrotar al tigre
que deje de habitar la pesadilla ,que deje ya de ser bello e invicto.
El insomnio me urge y le robo la piel y con su tela de oro
me diseño un abrigo y con su voz selvática me adorno
y salgo hacia el invierno vestida con su llama.
Ya no viene mi tigre ignoto a visitarme,
Acaso lo he vencido, tal vez me haya olvidado.
Desvelada, le guardo un cubil en la ausencia
y por que no se borren las huellas de su paso por mi vida
de papel lo recreo, lo nutro con palabras.

-Buenos Aires-

MARCELO JUAN VALENTI

La niña
tendrá
su mortaja
de claveles blancos,
flores de moralidad dudosa
que desmienten
el color que portan,
porque escaparon de
“lo clavel”
que vio pasar Marosa.
Velaremos
como oscuros conspiradores
con negras lenguas de ahorcados.
El cartero esperará en la esquina
el final de los ritos.
Trae postales,
enviadas desde un bosque.

-Rosario, Santa Fe-

JORGE LUIS ESTRELLA


DEMORA

Demorado en la llaga del invierno,
recibe el rostro
la pétrea caricia del abandono.
El espejo no reproduce la sonrisa de antaño.
El lápiz de los labios escribe una nota de suicidio.
Demorada en la tela de araña de la inercia,
la mano que suplica se convierte en lágrima.
El tren tarda seis estaciones para llegar a la locura.
La sintaxis cloquea como un celular sin batería.
Una intermitente lluvia con granizo
cae sobre la paralizada mañana.
No prosperan los besos que se sembraron
en el minuto del amor.
Demorado en el interior cósmico del que escribe,
un niño pide limosna.
-Buenos Aires-

sábado, 7 de marzo de 2009

ANA MARÍA GUERRA

DANZA

Que se oigan las risas y empiece la danza
hoy es primavera y hay que agasajarla
ramillo de flores llevan en sus cestos
niñas quinceañeras vestidas de ensueños.

Que dancen, que dancen con loco fervor
junto al bosque añejo que bien las ampara
junto al dulce nido que duerme en el árbol
junto al viejo silfo que arroja los nardos.

La vida es magnánima, regala sus rosas,
a danzar entonces núbiles doncellas
y a batir las manos como mariposas.

Que siga la danza bajo un sol perpetuo
niñas quinceañeras, pues mañana ¿saben?
cruel, inexorable, vendrá el largo invierno.


-Buenos Aires-

JUAN CARRIZO


BORGES AUTÉNTICO

Colgado su iris
De alfileres
Celestes y grises
Borges ciego
Y con la idea en la frente

Con un dejo de ironías
Defenestra a Gardel
Y adora a Ulises
Locuaz irreverente
En su cuello el Aleph
Talismán de la suerte

Sabiduría
Dio a Borges
Espada y filosa hoz
Como poeta eximio
“dos sembradíos”
El hombre en busca de Dios
Y la evolución de los simios

Muerte astuta
Silenció su voz
Ahogándola con sus libros
El hombre resucitó halcón
Otra vez poeta
Con el ojo avizor y erguido
En el mundo de las letras
Sepultó al eslabón perdido
-Buenos Aires-

viernes, 6 de marzo de 2009

ZULMA MOLARO


Sentada en el parapeto
veo avanzar las sombras
cubrir el río
y mis pies en su vera.

Trepar la montaña
desalojando la luz del sol
que va conquistando occidente
inaugurando el día después.

La hechicera tardecita
calla todos los sonidos
y se presiente el misterio sin dueño
inasible, deseable.

El aliento contenido
el misterio de la transición
la última visión
y la revelación de la noche.

*Autoría del cuadro pertenece a la escritora
-Santa Fe, Argentina-

STELLA MARIS TABORO


ASÍ

Licor espumante,dulcemente silencioso
el sueño de la luna refrescada de rocío.
Gentil posó en tu frente el húmedo sudor
del atardecer del verano.
Cantan aún en mis oídos, las palabras
conjugabas en el verbo
de la mejor canción de tus labios.
Fui valle que alcanzó la flecha de tu semilla
y fuiste pájaro refugiado
en los flecos de mis alas.
Me embriagué
en el calor de tus brazos.
En callado asombro
sobre el puro candil de mis ojos
y en las guirnaldas de mis cabellos al viento
quedaron tus suspiros descansando.


Del libro: "Transparencias del alba"

-Santa Fe, Argentina-

GUSTAVO TISOCCO


.....................A Felicitas Guerrero de Álzaga

Felicitas aún pasea su hermosura
cada treinta de enero.

Dicen que la vieron en el Río Salado,
por la calle México,
en la iglesia.

Vestida de luz
con un niño en cada mano
y la tristeza tenaz en la mirada.

Ángeles de un solo ala
anunciaron la gloria.

Ella no conoce de tiempos ni sepulcros.
La bella es una joya
que deambula la eternidad
visitando campanarios.

JULIA DEL PRADO


ANOCHE LA LUNA ME LLAMÓ

Anoche la luna me llamó y yo le hice caso, fui a su encuentro y hallé un lugar diáfano donde las mentes, los cuerpos, los espíritus cantaban al unísono la alegría y la tristeza
de los hijos nuevos, que asumirían con energía el saludo que la luna les hacía.

-Perú-

RUBÉN VEDOVALDI


PLUS

amor es
la gracia que empieza
donde termina la necesidad,

pero:
¿Dónde termina la necesidad
y dónde comienza la muerte?


-Santa Fe, Argentina-


OLGA STARZAK


HAIKU

Esa música
al pie de la cascada...
Son que embelese.


oooOooo



Percibió el tronar
en la noche bélica.
Sangre y horror.

-Chubut-

JUAN JOSÉ MESTRE

RETÓRICA

¿Acaso alguien duda del sol en su incesante deambular por los crepúsculos?
¿Es que el viento es sólo brisa o torbellino? No, no se titubea. En esa constante oscilación de las certezas se esconden los misterios de la hermética fatalidad del signo…

-Buenos Aires-

jueves, 5 de marzo de 2009

ALICIA PERRIG


ESA


Desataría
........... todas las lenguas
............todas las plumas
............todas las magias
por descubrir
esa
Palabra
que me prolongue
el rescate del primer sueño entre sus brazos
que me vuele las campanas
en la sonrisa de un niño
que me fecunde el asombro
de parirme en el poema
que me cure la puñalada
en el disparo de un arma
que me aúlle los demonios
de mi bronca a la muerte
encordaría
todas las músicas
todos los silencios
todas las danzas
por desenmascarar
esa arbitraria sucesión de signos y sonidos
que permitan
fagocitarme
el apogeo de lo indescriptible
en el deleznable permanecer
de una
palabra.


De: "Antlología mínima"

-Córdoba, Argentina-

lunes, 2 de marzo de 2009

LEONARDO HERRMANN

SIRENA

Lo que ella planteaba era una palabra atada con alambres de púas. Era un signo colgando en la tempestad del averno. Eran sus ojos una ira de langostas de ácido perforando el horizonte.
¿En qué momento se gestó la violencia? Esa primigenia, instintiva, ancestral, violencia capaz de hundir todas las embarcaciones de Caronte. Quizás la profundidad de su violencia era la misma, esa intensa e inagotable fagocitadora de luces, creadora del incendio que habitaba los rincones más perversos de mi alma. Cali, destructora, dulce parásito desnuda alimentándose de mis noches, ocupando las paredes, el techo, la ventana, la biblioteca, mi cuerpo...Su carne era el universo creándose a si mismo en una eterna ceremonia.
La mujer camino hacia la costa. Atravesó la ciudad de los ciegos. Las sombras tejieron su cuerpo en la noche. Imágenes extraviadas de una joven y un naufragio. Ella, el Apocalipsis de la carne anunciaba la inminente extinción, la tormenta en suspenso, sus ojos.
La noche fue despiadada con los viajeros. Ángeles descarnan entre lobos los tibios huesos de los amantes, de aquellos guerreros que duermen detrás del sol.El secreto ritual, ella, sirena en el horizonte de la ventana. Un ojo, un anciano, que observa los fragmentos de mi historia.


De: "Cita de arena"
-Buenos Aires-