martes, 15 de mayo de 2007

SEBASTIAN JORGI


MI RECUERDO DE JUAN - JACOBO

Adiós Poeta, Adiós al Amigo


a Enriqueta Mayo


Un viernes a la noche, el llamado de un amigo común, Antonio Paleo, me sacudió. “Murió Jacobo”. Así le llamábamos los más íntimos de él y de su esposa, Enriqueta Mayo. Para la Generación del 40, Jean – Jacques resultaba y de algún modo, resultara más conveniente para la valoración de un escritor legendario, participante del invencionismos con Aiden Quin con Gyula Kosiece, de la Revieta Arturo. Nos estamos remontando a 1944. Tan solo cuatro después publicara Juan – Jacobo Bajarlia Estéreo poemas, poema instalador de imágenes. Después publicara la Gorgona y Nuevos Limites del Infierno. No es la intención de esta nota resaltar o comentar su obra poética, trabajo que he realizado con toda humildad en mi libro Siete Contra Tebas (Torres Agüero Editor, 1997). Con toda humildad sí y con el temor ante su rigurosa óptica. El trabajo lo había titulado “La Voz Contra el Olvido” y se lo alcance a leer en la pizzería “El Ombú”, a una cuadra de su actual vivienda, en la esquina de Gaona y Donato Álvarez, barrio de Plaza Irlanda (Caballito). En este punto nos reunimos periódicamente con Juan José Delaney y con Antonio Paleo o nos invitaba a su casa para compartir interminables tertulias con Enrique Anderson Imbert.

Su generosidad dio el beneplácito para este trabajo, que fue publicado por primera vez en el Pregón de Jujuy. Generosidad palpable en su atención a las nuevas generaciones de poetas y de escritores, en sus consejos sin pedanterías ni engolamientos. Conocí a Juan Jacobo Bajarlia en los años Sesenta, cuando él levantaba pólvora en las polémicas de la cale Corrientes o de pronto lo veía en la librería Perlado en la calle Rivadavia a metros de Callao.

Pero la amistad nacería en Mar del Plata, a principios del verano de 1982: nos unió La Capital por intermediación del poeta Pedro Leguizamon. En lo personal y como escritor, es mucho lo que debo agradecerle a Juan Jacobo Bajarlia, a través de simpáticos reuniones y de intercambios de escritores, ideas, posiciones. Claro que su sabiduría y sus anécdotas sabrosas, llenaba todos los vacíos posibles: cada reunión era para todos los que compartíamos con él, una fiesta. Verano tras verano, acercaba a casi todos los poetas de Mar del Plata. Durante los primeros tiempos fue el bar de Santiago del Estero y Bolívar, más adelante el bar “El Reloj” de San Martín e Hipólito Yrigoyen, mucho después el de Rioja y San Martín, entre otros lugares alternativos. Y si digo poeta, no es éste el término que circunscribe al género, Poeta es Verificable en sus piezas: teatrales y su prosa de ficci6n, como para ejemplificar en este momento, “El Día Cero” y “El. Endemoniado Señor Rossetti”, (ambas editadas por Emecé). Sus ensayos sobre “Jack El Destripador”, como así también Historia Argentina. (Sables historias y crímenes), sobre “Drácula”. Como así también su. inolvidable obra de teatro “Monteagudo”, va perfilando a un escritor mayúsculo, de finas ductilidades de originales aproximaciones criticas.

Su. capacidad, como antólogo y estudioso de! cuento policial, podemos apreciarla en Crónicas con. Espías, donde reúne cuentos de Borges, Bioy Casares, entre otros, organizó para la Editorial Corregidor, el libro Homenaje a Leopoldo Marechal. Tradujo “La Lección” de Ionesco, para un teatro de Mar del Plata. Esta fue su ciudad preferida, donde verano a verano, junto a la infatigable Enriqueta, nos deslumbro con sus conferencias en el Provincial y en otras instituciones de la ciudad. Ensayista de lujo, su libro Jacobo Fijman: poeta a entre otras dos vidas, debería haber recibió un premio nacional, pero el país y los intelectuales escritores mas adheridos a la politiquería y a ciertos enjuagues (me refiero a los que ocuparon cargos en estos últimos veinte años) miraron de reojo su obra.
Gracias a Mar del Plata y a Pedro Leguizamon, pude intimar y aprender mucho de literatura con Juan Jacobo Bajarlia, una intelectualidad enorme y una pluma excelsa que pudimos apreciar en sus profundas colaboraciones en el medio donde él se sintió cómodo, en libertad para sus trabajos, como “La Capital”. Una libertad que fue cercenada por el silencio de medios culturales o de onda, a lo que se sumo la indiferencia de editores ocupados más por buscar éxitos y no enaltecer un fondo editorial.
Gracias, Juan Jacobo.

ADRIANA BORGA


SABIENDO

Sed mi alma
pero de eso, yo nada me entero.

De mi alma parten buques
cargueros llenos de viejas
semillas húmedas, apolilladas
en toneles de madera, vinos
agrios barietales, agusanados
frutos resecos, partidos
corazones de alcanfor.
Pero de eso, yo nada me entero...
De mi vista parten paisajes
desolados, umbrosos días
vísperas de fiestas sin entusiasmo
de festejos, apagados fuegos
de artificio, esperanzas
vanas, formas de la ilusión.
Pero de eso, yo nada me entero...
Sin embargo estuve sintiendo
un profundo cansancio, hasta ahora
sin sentido, sin objeto,
sin razón.


ooooOoooo


Hace años que no escribo
estando en la cocina de mi casa,
es que antes no tenia.
Hubo un tiempo en el que tuve,
después hubo otro tiempo en el que no tuve,
y ahora es el tiempo en el que vuelvo
a tener.
A tener cocina
y cocina donde escribir
Donde se escribe se cocina
algo.
Algo que estaba crudo
y crudo no se podía comer,
pero hubo que hacer
una nueva cocina,
algo de la vieja sirvió,
lo demás es todo nuevo.
¿Será lo mismo para el escribir?

viernes, 11 de mayo de 2007

BETTY BADAUI


ESCORPIO

Te descubrí
entre sombras boscosas
que recreaban
el juego
de la sensualidad.
Temí
tu ondular desconocido
y regresé a la llanura…
a los espejos…
En fragmentos recogí
-pacientemente-
los rayos del sol.


ooooOoooo



LA NOSTALGIA


La nostalgia es apenas la pena
-de los recuerdos-
La nostalgia crece en los silencios
aborda todos los vuelos
rechina en el viento…
La nostalgia es aquella
-la invisible-
la que se perdió en el viento.


ooooOoooo


DEL AMOR


Desde aquellos días
desde la desnudez primitiva
el amor galopó en los vientos
lloró en la dicha
y gimió su gozo.
Desde aquellos días
desde la desnudez primitiva
el amor devoró la piel
que esperaba en el bosque
-bajo la mirada complaciente
de los faroles del sol-




lunes, 7 de mayo de 2007

ALBA ESTRELLA GUTIERREZ


exilados del paraíso


todo cabía en mí
era el hijo de dios
el más amado
los ángeles cubrieron
mi desnudez de lobo
lloré mi diferencia
solo de mí
en el paraíso secreto de la burla
mi sexo se alzóc
omo lengua de blasfemia y usura
todo cabía en mí
era el hijo de dios

su trasgredido infierno


domingo, 6 de mayo de 2007

ANTONIA B. TALETI

CUANDO YA NO EXISTA DIREMOS


que el mar era el poema.
En su sinestesia, salobre y colorida
porfía en un ritmo de olas
para alcanzar el borde de la playa
donde el verso acaba.

Transmutado el sentido
se aloja en lo profundo
preso en la forma diminuta
o monstruosa
emerge y centellea
sólo un instante para ser percibido o capturado.

Los dioses marinos sellaron en la sima
las claves del pasado y el devenir desmesurado
los niños avanzan inocentes hacia el mar,
reconociendo el juego que nunca olvidaron
el agua mece, abraza, penetra,
la boca se cierra y todo
el cuerpo percibe lo intraducible
volver.

Cuando ya no exista diremos que el mar
era el poema.



“La voz que nunca alcanzo”
Ed. Ciudad Gótica

FABRICIO SIMEONI


AFECTO INVERNADERO


El rastro infringe
la presunta declaración de amnistía
en el ojo de la tormenta
vamos a guarecernos detrás de cada teta
que deba palidecer entre las ramas
en el signo del cielo cabe toda la mayonesa
que no ungimos
y caen también las piedras
como el desorden de Ramona
que divide las aspirinas después del cable
ahora llueve...


no quedan canales
detrás de las pantallas
planas
la histeria del pararrayos
concibe el mute
que se incrusta en el silencio
o el ruido blanco de lo que dice un conductor negro
los pedazos de puente que no cruzamos
y lo que no llegamos a decir,


hay cierto anegamiento que nunca vimos
el que hunde la chapa
bajo las sábanas
un vidrio ámbar
simulado con nylon
las cosas suelen acumularse en el sexo
más palomas desfondadas ya sin sangre
perturban la penetración


Ramona vuelve
aunque esta vezquiere

tomarse la presión.

JORGE LUIS ESTRELLA


LA FUENTE Y EL ALBA


¿En dónde estoy?
Alba de luz intensa, fuente de luz, quásar, nostalgia.
El silencio fluye a raudales
pero escucho voces del pasado reciente,
del ahora lejano.
Un golpe en el cerebro, en la memoria, en el límite,
un golpe artero
hizo que mi fuente se secara,
que mi alba se oscureciera
¿En dónde estoy?.
¿En dónde están mis manos sin tiza entre las dedos?
¿En qué alumnos se quedó mi futuro,
en qué reacción enloquecida culminó mi protesta?
Los vidrios rotos de mi anhelo
estallan contra el cosmos silencioso que me anida,
fuente de luz, alba de vida,
fuente de oscuridad, alba de muerte.
Escucho voces que hablan y que dicen:
"Cortan la ruta por donde circula
la conciencia de los libres,
cortan la vida, el aire, la esperanza,
cortan, recortan, violan, atropellan,
eso es delito,
no la expresión desesperada de un reclamo.
Otro nombre tenemos para continuar la lucha,
se llama fuente, se llama alba,
se llama luz de luces restallando,
se llama tiempo de la justicia verdadera
para que los mártires tengan un sentido".
Otra vez el silencio,
ruedan por el espacio meteoritos,
la luz de luces ilumina todo,
se abre una puerta,
sin siquiera moverme ingreso al aula,
me miran cientos de ojos con lágrimas ansiosas,
el pizarrón espera que yo escriba:
"sigamos adelante".

LISANDRO GONZALEZ

CUATRO



el azar nefasto
se posa en el lomo de los lobos
una boca dentro de una espalda
dientes de pelos y fuego
y una lengua de hueso
que no pronuncie tu nombre
los lobos corren dentro de sí
hasta que los quiebra
un rayo de mañana

martes, 1 de mayo de 2007

LUIS ALBERTO BATTAGLIA

Autorretrato

Este animal que vuela,
que suspira
y entre lunas y mar
abre su reino;
que se parece al cielo y no es el cielo,
que se parece tanto y tanto a un sueño...
Es el poema
y es el centro de mi alma.
Poesía corazón que no se quede
sin luz el universo.
Yo soy el que te que te quiere desde siempre,
yo soy el que se encuentra en cada verso,
soy el que se alimenta de tus rimas,
que desayuna una metáfora.
Capaz de abrir en Marte
la sucursal de algún supermercado,
de comprar un buzón
en cuotas semanales,
de jugarme
la vida por una idea
y después olvidarme
cuál era.
Soy lo que soy,
el resto es el pasado.


ooooOoooo


Sentimientos


Sentimientos,
corolas de los días,
vaga ecuación de luz,
hondas miradas.
Torbellinos de todos los inviernos,
madrugadas
de todas las palabras.
Sentimientos,
color,
altas paredes,
pedazos de mi alma.
Si me voy porque estoy,
si me he perdido
por encontrarme,
si un día he de morir porque he nacido...
sentimiento es la huella del olvido,
el aliento en la sangre.



ooooOoooo



Actualidad


Fueron los viejos,
un día,
en un tiempo lejano,
en ese largo tiempo sin poesía;
fueron los viejos,
antiguos dinosaurios,
reyes del mundo.
Y el mundo
recién nacía.
Y entre bravos titanes,
un pequeño animal
inventaba el lenguaje,
fabricaba su triunfo,
su emoción,
su paisaje.
Este animal sabía
que todo lo podía,
que iniciaba su viaje.
Nadie pudo decirle,
a este nuevo animal,
que en su impulso nacía
su propio final.



ooooOoooo



Ecología

El petróleo en los mares,
el humo en la piel,
la basura en las calles,
la sombra en el futuro.
Aprendemos ahora
o no hay próxima clase.
Y este animal poesía,
y este animal palabra,
vive el último viaje.
Lo mató la codicia,
lo mató el egoísmo,
se quedó sin paisaje.

ISABEL ROTETA

Trazos sencillos



Lunes al atardecer

La casa está sola. Nadie molesta, música suave envuelve el ambiente. De pronto, una
mosca me invade. Comienza a volar torpemente. No cesa de dar vueltas y vueltas. Me
distrae. No me deja.

Quiero matarla. Vuela más alto, da más vueltas. Me saca del tema. No quiere que
escriba. ¿Para qué? dice. ¿Quién querrá leer tu alma? A nadie le interesa lo que le pasa
al otro, y menos las elucubraciones de tu cabeza, llena de sueños empezados. Qué im-
porta ayer, hoy o mañana.

Todo será igual.

Se da vuelta una página y ya está. Otra cosa, otro interés, otro mañana.

Shhh…Shhh…Shhh… Revolotea, me acosa, la música in crescendo.

Shhh…Shhh…Shhh…Sigue volando sin cesar

Se posa. El sol en el cenit.

Ya no quiero matarla. No me molesta, ni me importa.



ooooOoooo



Pájaro de fuego




Gira, gira la princesa, gira, gira. Un velo tenue le cubre el vientre grávido, apenas insinuado.

Gira, avanza, se eleva, se aleja, se acerca, se anilla, se inclina sobre su regazo. Allí está el nuevo ser. En poco tiempo más se acaba la temporada, no más aplausos, no más pájaro de fuego, no más vampiros, magos, ni hechiceros.

No más Tshaikowsky.

Todos ellos, como por arte de magia, por imperio de la naturaleza, se trocarán en arrullos, pañales, mamaderas. El príncipe no alcanzará a la princesa ni la llevará en vilo tras el bosque, ni la salvará de nada. Con un leve codazo le indicará que Jazmine llora. El príncipe se levanta, la toma en sus brazos, la pasea, la arrulla. Jazmine llora.

-Jazmine llora.

-Quiere bailar, no le gusta la quietud.

-Llora.

-No es hambre.

-Probá, para mí tiene hambre.

-No, no tiene hambre. Dámela…

La Princesa la toma en sus brazos, la mece mientras entredormida, sonámbula, repite los pasos de El Pájaro de Fuego.

Jazmine se durmió.



"Trazos Sencillos"
Grupo Editor Latinoamericano

MARIA SUSANA PIÑEIRO

"MINIMAS"


I

¡Quien pudiera
doblegar estrellas
hasta enloquecer de azules!

II

¿Cuál de tus secretas caras
vio en la profundidad de la noche
el fulgor de nuestros labios
bruñendo estrellas?


III

No hablaré por no perturbar
colibríes libando mi nuca
florecida en un suspiro



IV

Que cruel encantamiento
desató estas alas
sin cielo.


V

¿Cómo descifrar
las respuestas del viento?
-inasible viento
devorado de truenos
y susrros-

VI

Soy estilo
y mariposa nocturna
y ebria de luz
desfallezco


VII


Desnudo mis entrañas desérticas
ante tus Ojos:
soy oasis.






VIII


Soledad de estrellas marchitas
devoradas con los dientes afilados
de la noche




"Fragmentos sobre el agua"
Editado por el autor

NORA THAMES

Las focas bebés


Por Internet circulan una serie de cadenas o correos que corren bajo power point, muy bien ilustrados y con bonitas leyendas. Sucede que son tantos, que si abro cada uno de ellos cada vez que reviso mi casilla de correo electrónico no termino más. Pero sucede que me llegó uno muy particular que me impactó, el título decía que Las Focas Bebés, nos pedían auxilio. Comencé a pasar las imágenes, las mismas mostraban bebés de focas que al mismo tiempo me desgarraron el corazón. La más fuerte fue ver la nieve color púrpura, porque estaba teñida por la sangre del bebé. A esta altura de mi impresión, lo único que quiero saber, y quizá habría que escucharlo, es la razón por la cual sucede esto. Esta gente, ( todavía la califico de gente) quizá no sea asesina .¿ estará haciendo esto para lograr un equilibrio ecológico, bastante particular? La ironía me invade, cruel y lacerante. No sé, atónita, los interrogantes se suman, sin posibilidades lógicas de respuestas. Pero se me ocurre que deben tener una razón muy poderosa para hacer la barbaridad que hacen. Por favor :todo el resto del planeta necesita escuchar cuáles son esas razones ¿O es que acaso la perfección de estos animalitos los trastornó?
Por Dios, si esto es así, las personas necesitan ayuda inmediata. Y por supuesto las focas bebés también. Y mucho más, ante la indefensión.

NORMAN PETRICH

Parábola de la memoria y un país



cada vez que pido que te quedes
me muestras tu interminable espalda
haciendo juego con la noche larga
me dejas aquí parado
con un montón de lágrimas en el tejado
y las mejillas rojas de tanto cachetazo

es verdad debo ser un mal perdedor
porque apenas esto sucede grito tu nombre
y lo repito hasta el cansancio como juego de niño
grito mi sed de tus aguas y a cambio veo tu espalda

grito el miedo a la demoledora de carne
que antes revisa los bolsillos
/veo tu espalda/
grito que no quedan más altares
ahogados por tantas ofrendas de sangre

grito sin ti este furioso desembarco nunca pasará
por sobre las casamatas apostadas en la playa
/veo tu espalda/
grito unpaís que te grita porque si bien
la alcoba está tal cual la dejamos
la dejamos y algo nos dice que ya no es alcoba
/veo tu espalda/
grito que estoy harto por qué no te mueres de una vez
o resucitas o te vas al carajo
que queda más o menos en la mitad de mí
/veo tu espalda/

grito que me muestres el rostro
y me ayudes a atravesar la noche larga
en la que he de tropezar otra vez
con el mismo poema escrito sobre tu espalda
y ya no hace falta que repita lo que sigo viendo

grito este grito que no es sólo mío y si aún sigo gritando
es porque me sé tu nombre nombre que grita tu rostro
rostro que sé que existe
porque interminable sólo veo tu espalda



"fuegos levantados en las sombras vigiladas"

ORLANDO VALDEZ

Y en el


soy el vuelo
de siete gaviotas
al ras como arena
entre el viento
lo que queda
de la luna
con la noche
que entra de mar
y en el
aquel
que vuelve
y convierte sal
la sombraque abandona

MIGUEL CULACIATI

Albedrío



la tarde
cae oblicua
a la orilla del camino

cae oblicua
al invierno
al cielo
mismo

y yo no sé
que hago aquí
no recuerdo
porqué
tiemblo.



ooooOoooo




Soleados

I

la protección ambarina del Sol
abre sus alas

sube
por los murmullos de la siesta

bendice
la delgadez del aire.




ooooOoooo



Ecos

cuando en la
ciudad
te veo así perdido
niño
así mis pasos
dejan de pesar
porque llega ese
viento
que me desnuda
siempre
entonces los pasos
se hacen
saltos
- inmensos -
y otra vez
soy un
náufrago
urbano
enfermo

en desamparo.




“Tierra Prometida”
Ed. Los Lanzallamas

CARLOS ALBERTO ROLDAN

llegados a este punto en que se quiebran
cielo y hombre
mito de eternidad
y espantoso mito de absoluta levedad
visto el torpe modo en que se desbaratan sueños
construidos de a gemido y golpe
el arte mortal con que se rompe al pródigo
qué sino un tirar como a desván los dados
dejar que fluya este magma insensato
y todo se vuelva tenue
como para que un sábado lo borre

alguno se ilusiona con escaleras –está bien-
pero que cielo es un hombre



ooooOoooo



puro gorrión
sustancia entera
bajo la luz del día
honra a la semilla
y la vereda
se arremolina jovial
en la gramilla

hostia mejor de tal rito
no he sabido

simplemente la vida
desmedida
la pureza del agua
el gesto leve
del aire
que se ensancha en la sangre
en primavera


ooooOoooo



esos de ahí
que simulan sus aspas regulares
y que hacen como que el viento sucediera
esos que murmuran su madera
chirrían su hierro y elevan el polvo
que blanquecino turba
y esconde
esos que me saben en sempiterna vela
y mascullan y ronronean y
como si no hubiera más que labrantíos
miran que pase el rocín viejo
con esta sombra desganada a cuestas

hube una lanza un día
una lanza como un sueño en el aire
la pude vertical sobre este siempre erguida
la hice de trigo y resplandor
de canto en yermo
de sentido del viaje y más allá
de secreto y disparo
de alforja y vino y centeno y regocijo
cuando salí al camino

bajo el sol que reúne el vasto mundo
hay un gigante solapado que sonríe:
quijano no está más
y lo han vencido
unas costumbres de cuerdos que sonríen
cuando es que pasa un loco

MARIO KON

I

Distantes, con rostro ceniza
Merodean dormidos espectros
Invisibles figuras envueltas
En sombras removidas por recuerdos.

Opacos de visión,
privados de toda sangre
abren silenciosas hendijas
huellas de tiempo perecido.

Miradas de enrojecida nieve
entablan diálogos fugaces,
idiomas olvidados.

Un itinerario mece la fantasía
mágico resucitar invencible
y con pálido resplandor
nacen renovadas plegarias.

Peces del pasado convocan
desveladas
imágenes del aromado vientre.


II

La quimera transforma historias
pequeños universos de campanas quemadas
brumas sin rastros,
caminos sin redención.

Alucinados detellos liberan padeceres
desnudos resquicios, pasos abiertos
a blancas gotas de insomnio.

Agazapadas almitas
rondan sigilosos senderos,
laberintos húmedos de tierra
en la noche siempre azul.

Agitando fatigadas lámparas
seducidas vestales celebran ritos
y un jadeante vuelo de luz
persigue fantasmas clamantes de vida.


III

Entre vacíos penumbrosos
deambulan, retornan,
implacables guardianes de memorias.

Impiadosos,
acosan horas sofocadas,
rebeldes grises
caras extraviadas con lejanía de infancia.

Espantadas brujas del amanecer
huyen del relámpago cegador;
solo una tregua en la solitaria vigilia.
Otros espìritus rodearán despiadas
mudas antesalas de creación.

Absueltos de oscuridad partirán
duendes amarillos
fragmentados en insalvables hechizos.


"Fantasmas"
Ediciones del Gajo


ELLÉALE GERARDI

Venerado Verso


Escúchame,
capataz de sílabas y de ritmos:
La guardiana celeste de la lengua
y el silente tutor de las palabras,
anidan en mis manos el eco de la tarde.

El amor siempre vive
con el trino divino de sus pájaros.

Lo que cae del manzano florido
es la sombra del verso que venero.