martes, 29 de marzo de 2011

DISTINCIÓN




"Distinción a la Trayectoria”
Aporte a la Cultura Nacional-Internacional y Latinoamericano




jueves, 17 de marzo de 2011

ESPACIO NORMA PADRA "CAFÉ LITERARIO"

Queridos amigos tengo el agrado de convocarlos a la lectura programada.
Sábado 19 de marzo a las 18.30 hs. y todos los terceros sábados de cada mes.
No olvides que tu presencia es importante para todos nosotros.
Río de Janeiro 54
-altura Av. Rivadavia 4.500 “Estación Río de Janeiro”, Subte A-
Ciudad de Buenos Aires
INVITADOS:
ANTOLOGÍA INMIGRANTE: INMIGRACIÓN Y LITERATURA
Coodinada por María González Rouco
Ediciones El Escriba
 
Estarán con nosotros los siguientes autores:
 
Mónica Acosta, Consuelo Bermúdez, Ana Bisignani, Cristina Borruto, Norma Mabel Buffa, Pedro Alberto Colombo, Elisa Dejistani, Ida De Vincenzo, Ana María Fernández, María Angélica Fidalgo, Ignacio Giancaspro, M. Inés González Rouco, María Rosa Iglesias, Adriana Lisnovsky, Silvia Maimó, Enrique Milei, Laura Nicastro, Nilda Pigazzini, Juan Carlos Rizzo, Carlos Santibañez, Horacio Semeraro, Ester Spiner y Betina Villaverde.

-Entrada libre y gratuita-
-Sorteo de libros-
Coordina:
Norma Padra

domingo, 13 de marzo de 2011

ALICIA BALISTA


 

FUGAZ VUELO


............“Tan pequeñas, allá arriba.
.............
Como yo aquí abajo”.
............................Oscar L. Bondoni


Mis sentidos duermen en sus vuelos
-seducen imágenes-
mensajeras de aromas y colores
bailan en mi sombra una danza
-arcano misterio-
¡Ellas allá arriba tan pequeñas!
de sueños ajenos se adueñan
silbido afilado del viento
-noche serena-
emigran con alas de relámpagos
¡Ellas allá arriba tan pequeñas!
........como yo,
............. nostalgiosa alma
.....................espera
....................... aquí, abajo.


-Buenos Aires-

MARTA ORTIZ



PERSISTENCIA
 
resiste
esta memoria de palabras
como líneas
de celestes nomeolvides
crepita
en el mimbre del sillón desvencijado
al lento fuego
de mis vanos devaneos
(sombras grises deshilan
cielos rasos
de telas de araña)

persiste
esta lengua y esta letra verosímil
en la trama
de las telas
sepultaban la piel suave de mi madre

y en la curva de voces como ríos
voces de viento
en sobremesas
noche a noche censuradas

perdura
canto primario
tacto a mapa antiguo
-tiempo y gubia-
en la corteza del ciruelo
y habría que ver
resiste creo
en el vaho aquel amarillento
olor naranja terroso
color grieta papel viejo
......del viejo libro de cuentos
..........de Perrault


de su libro: "Diario de la plaza y otros desvíos"
 

-Rosario, Santa Fe-

MICHOU POURTALÉ


Acabo de enterrar un ajo macho regalo de Damasia
la boliviana del puesto de verduras que trabaja
en el super coreano. Supongo que el ajo viene
de La Paz con ese tinte apunado violáceo dejará
mi saludo sobre la apacheta terrosa de la maceta.
De soslayo veo dos historias con historia que
abrazan la esfera de un todo global alucinante
juego de antípodas entre anaqueles repletos
por una miscelánea de cajas y botellas.
Esta latinoamericana con este coreano
comparten ciertos rasgos que los unen
a pesar de un notable contraste de vocablos.
Benemérita Damasia con trenza y zarcillos
dientes de oro pura sonrisa se prodiga entre
el colorido escaparate de la mercancía hurga
la cabezota del bulbo ya brotado diciendo
con azabaches ojos pícaros: ésta, vos plantala.



"Poema inédito".
-Buenos Aires-

GRACIELA R. MONTENEGRO


¿QUIÉN ES QUIEN?

¿Quién es esta mujer que no conozco,
que te recorre el cuerpo y busca entre tus pliegues sus inicios?
¿Quién es esta perdiz acervatada,
que huyendo a cada instante no comparte su aliento
ni ve salir el sol desde su propia mata florecida?
¿Quién es esta enlutada negadora de la felicidad que dan las calesitas,
que ha escondido su risa en las hamacas
y no sabe de arañas ni de ranas?
¿Quién es esta odalisca resignada,
que olvidó sus destellos de princesa?
¿Quién es esta tristísima y lejana pordiosera de amor almibarado,
que no acierta a mirarse en los espejos
por temor de espantarse ante sus brillos?
¿Quién es esta impostora arrepentida,
que se viste en mil rostros inventados
y espera ansiosamente tener uno
para amarlo con fuerza de volcán,
con constancia de ola, con fruición de cereza,
con violines y gasas, con jazmines y tules?
Esta mujer me trae algún recuerdo...
Es quizás su mirada encabritada
en la que tintinean sus dorados, 

los mismos juguetones cascabeles

que entre serios cristales enjaulados

...........suele ocultar la mía.


-Buenos Aires-

BETTY BADAUI


CONFESIÓN 

........................A Julián

Gira la ronda de las horas mías
fiel atalaya que me juzga alerta;
que no descubra mi comarca abierta
pues encierra, sutil, mis fantasías.

Pintada de ternura está mi ronda:
un niño, con su luz, me desafía
a extraviarme en el cielo, a que sonría
con su misma ilusión carirredonda.

Surcan mis horas música, papeles,
aromas tenues -corazón de menta-
libros y amigas que al pasar varían;

sueños platónicos que son vergeles
capaces de vestir la Cenicienta,
capaces de lograr que otros se rían.

-Rosario, Santa Fe-

MARÍA DEL CARMEN PERERA MORALES


CERCA DE LAS OLAS

Llévame cerca de las olas,
allí donde se detiene el mundo con olor a mar,
mar que guarda misterios y peligros
como este amor que nos arde en el cuerpo.
Llévame cerca de las olas,
dame todas las estocadas que afloren,
hazme flotar sobre la espuma.
Ámame con todas tus fuerzas,
cerca de las olas
donde ignoramos la presencia de los otros.
Llévame cerca de las olas,
para beberte y guardarte dentro de mí,
cuando se escape otra noche de fantasmas.


-Cuba-

SILVIA LOUSTAU


La flor blanca era igual que la flor roja
tenían cinco hojas pequeñas
del corazón les nacía un manojo de hilos amarillos.
Cuando una se mustiaba
nacía una dentro de la muerta
...flores como estas
sólo las conocemos las druidas / las poetas.
 

 de si  libro: "Oníricos"
Mar del Plata, Argentina

NANCY LEÓN DO SANTOS


POEMA A UN GATO QUE NO VOLVIÓ

........Dedicado a los gatos escrito 
........por el poeta cubano Eliseo Diego.

Ya no te veré más
durmiendo a gracia suelta:
no volviste jamás
de tu amorosa vuelta.

Con una gata blanca,
Mira qué mala suerte:
la gata era la blanca
de la Señora Muerte.

La leche está servida,
está listo el pescado;
tu silla preferida
en vano te ha esperado.

Tu paso era ligero,
tus modales corteses,
y fuiste tan sincero
que me ignoraste a veces.

Me hablabas tú muy suave,
yo nunca te entendía,
mas fue una falta grave
tu enorme melodía.

Llegó hasta el universo,
ira y amor a una,
el eco en el reverso
siniestro de la luna.

Y un encolerizado
te enmudeció en el frío:
No más a nuestro lado
duermes, amigo mío.

Tu cuerpo es hoy la sombra,
las nubes son tus manchas,
y sólo ahora te nombra
el silencio a sus anchas.

La leche está servida,
está listo el pescado;
Tu silla preferida
ya se ha desesperado.

-Blumenau, Brasil-

jueves, 10 de marzo de 2011

HUGO MUJICA


ALBA



Quieto,

como no moviéndose
para que la sangre no rebase
la boca

quieto,

como sintiendo un pájaro
herido
en la palma de la mano

sin cerrar la mano
sin abrir los ojos.

Hay una fe que es absoluta:

.....................una fe sin esperanza.

-Buenos Aires-

MANUEL RUANO



LOS POEMAS
 
Llegan, como llega una revelación; 
jamás por el deseo.
Suelen ser buenos o malos,
como los buenos o malos presagios.
A veces, son el regalo secreto de algún dios,
las hojas mojadas de un árbol pensativo
que el tiempo ha ido guardando tras
la puerta.
Casi siempre, se refugian en mí
como silicios extenuados.
Son las ramas soñadoras de un árbol,
que golpea la ventana con la melodía secreta
del amor.
O son sombras de otras sombras,
cautivos duendes de azul cobalto,
que van agarradas de la mano en soledad.
Los poemas son un lugar olvidado
en la penumbra.
La madre que todavía duerme en el viejo
papel,
como el rastro de la tinta de un río cansado.
Son las hojas reveladoras de los días
y las noches.
Yo casi nunca recojo sus hojas secas;
trato de olvidarme de esas páginas;
porque me gusta escuchar la ráfaga del viento
en su quejido
después el canto de la lluvia.
Pero casi nunca encuentro esos poemas; 
ellos me encuentran a mí.
Largas jornadas han formado ese libro
de un árbol pensativo
que enturbia a cada instante mi soledad.

-Buenos Aires-

LAURA BEATRIZ CHIESA



G R A T I T U D
  
Ascendí...
partiendo del descanso,
de la base extendida
desde donde el cauce
espera el tiempo del desborde.

Trepé tu inclinación
con el empuje
de llegar,
por la ansiedad
de compartir
allá, en la cima,
la paz de estar
cerca de Dios.

Ascendí...
desafiando la gravedad,
arañando tu piel endurecida
para llenar mis pensamientos
de su sabiduría.

Gracias a ti
logré visitar
-imaginariamente-
el terreno volátil,
celeste en transparencia,
y acariciar el plumaje
del cóndor que, como yo,
bebe la lluvia
desde el punto de partida.

Gracias a ti
me sentí más pequeña,
cada vez más pequeña
cuando
más me acercaba a tu principio.


-Buenos Aires-

EMILIO MEDINA MUÑOZ


LA PRIMAVERA Y TU

Por la belleza del bosque
con los árboles brotados,
paseo muy confiado
sin que nada me alborote,
escuchando solo el son
del suspirar de las flores
que van pidiendo pasiones
a ese clavel reventón.
El humilde gorrión
con el heno que recoge
va fabricando un buen nido
pues ya se siente querido
y a su pajarita escoge.
La ardilla saltando ramas
contenta llama al amor;
las abejas van volando
y de las flores tomando
su dulcísimo sabor.
El murmullo de la brisa,
suena en delicia de canto;
el arroyo va saltando
y entre canciones y risas
ora quedo, ora deprisa,
camina hacia el mar salado
de tus nervios, y de mis prisas.

 

 -Ciudad Real, Madrid-

ALFREDO CASTELLI




ESCONDIDA 

He de buscarte tras las hiedras
arrodillada entre las margaritas del jardín.
Cortando gladiolos, orillando la vereda.
Senderos de pérgolas y jazmín.

He de encontrarte dormida
dueña de tu sueño bajo el crespón.
Atrapada entre caracoles y gatas
mariposas plateadas, doradas a luz de sol.

Caléndulas, gladiolos, rosas, malvón.
Por la escalera hasta la tapia, tras el portón.
Alelíes, camellas, azucenas, floripón.
Escondida o dormida a buscarte iré yo.

-Santa Fe-

JUAN JOSÉ MESTRE



GORRIÓN

Un gorrión viene manso a mis manos. Lo retengo unos instantes. El fluir le reclama el vuelo. Esa no es mi misión en este cosmos inmóvil. Él va hacia los recónditos velos del éter. Quedo aquí, hueco. Ociosas las manos. Lánguidos los brazos. En la espesura del ser, Parménides hace un lazo más y lo dogmatiza. 


-Santa Fé-

IRENE MARKS



ARBOL DE LUZ                                                      

...................... “Pero también llamamos, oh zorzal,
....................... al mundo que duerme más allá de la noche
....................... ensangrentada”
.....................................................Juan L. Ortiz

ARBOL DE LUZ,
acude,
aquí hay tristeza
Acude, inunda el aire
Árbol de Luz
Dolor hay,
desesperanza,
hambre,
Árbol de Luz
hay miedo
Vencen los que no aman
Árbol de Luz,
acude,
ah levanta las lápidas
Porque se morirá de muerte cruel
en medio de la noche
Y nada quedará sobre la tierra
carbonizada y rota.
Árbol de Luz,
acude.

-Buenos Aires-

MÓNICA ANGELINO


Un viento de medias lunas
llenas de atragantar nostalgias
sacuden los alambres los cobres
de los cables de luz
y todos los pájaros caen
desplumados en el piso
masa informe entre los pies vituperando al cielo
por sus pactos desechos que pactó desde el silencio
con esa fe que dialoga

¿con quién?



-Buenos Aires-

STELLA MARIS TABORO



ALABANZAS
  
Porque eres la vida
te venero flor
porque tus suaves pétalos
son una canción
porque tus espinas
son el dolor.
Porque en tus ramas
está escrita la vida
con hermosas damas,
y las dolorosas heridas
de cualquier ocasión.
Porque son la vida,
venero a las rosas
con sus ropas tan sedosas,
y su espinas tan dolorosas.

-San Jorge, Santa Fe-

JORGE LOMUTO



FEMINEIDAD

Sé que soy fiel, que siempre estoy volviendo.
Fiel a tus labios y al calor de tu rincón que es el más grato.
Clave del mundo:
te rodea la máxima belleza,
la significación más elocuente,
ante las cuales palidecen las preclaras esculturas
y las más ínclitas palabras,
paisajísticos rasgos del entorno
cuyo centro es el sol.
Patria de todos y de todo,
en tu interior reside el fruto,
el secreto del fértil paraíso,
la matemática razón de ser
de lo que no se explica. 

-Buenos Aires-

ELISA DEJISTANI


ARISTAS

Hay filos en el lenguaje
estallan en sílabas obcenas
cuando la boca 
enciende temblores
Invención promiscua 
  la mirada de ese hombre
sabe del mensaje incisivo
de la botella expulsada
 por la furia del mar
Aunque son sus pasos
 los que retumban
en esta página
una
y otra vez

-Buenos Aires-