lunes, 20 de abril de 2009

XENIA MORA RUCABADO


ACORDES DEL AYER

Aunque los acordes
de melodías del ayer
en un solo de piano
no vibren por mi
seré lluvia que descalza
danzará por las noches
con arpegios de luna.

Aunque el silencio
invada mis rincones
y mis acacias
se mueran de sed
resucitarán
porque las regaré
con mis lágrimas.

Aunque esta pasión
queme mi piel
huérfana de espera
y me filtre los huesos
la desolación
mis versos se vestirán de alas

y así podré parirme otra vez.

-Mendoza, Argentina-

miércoles, 15 de abril de 2009

TIAGO NENÉ


COCKTAIL BUKOWSKI

Aquel día
Había vestido mi cuerpo
sin el alma,
Había vestido mi cuerpo
sin la alegría,
Me lavé los dientes
Y olvidé la sonrisa en el lavabo,
Me lavé las manos
Y deje mi tacto en la toalla;
En ese día
Después del trabajo me fui a dormir,
Acosté mi cuerpo
Y volví a encontrar el alma.
Al día siguiente
Me vestí el alma
Y deje olvidado medio cuerpo
Y la memoria en el secador del pelo...
Y algo inolvidable que no recuerdo sucedió:
Porque hoy tengo el alma mutilada
Y ni siquiera tengo el cuerpo.

Traducidos al español por Abel Asvir
-Portugal-

martes, 14 de abril de 2009

JUAN CARRIZO

¡AY DE TI AY DE MI!


Los poros destilan
cual termas perfumadas
tu versátil ser

Trémula vibratil
alimentas el alma
de mi invierno
como un retoño
a punto de crecer

Eres como...
el rocio del alba
tenorio a ultranzas
del jardin...

El me dio la dadiva
pimpollo púrpura
húmedo de esperanzas
que huele a ti...

¡Ufano! en privilegios
!soy unigenito¡
en la virginidad de tu pasión

Me siento inmune
a sortilegios...
trepando como Romeo
férvido al balcón

¡Ay! de mi...
si no existe el jardin
y el vergel de tu piel
tiene solo violetas

¡Ay¡ de ti...
y de los dos
si el balcón
tiene el mismo fin
de Romeo y Julieta

-Buenos Aires-

miércoles, 8 de abril de 2009

ALBERTO LUIS PONZO

DORMIDA

duerme
está alejada
nos da su voz
recostada en su cuerpo

ella es la vida
somos la vida en ella
dos vidas en el sueño
en las calles que camino solo
en el pensamiento
que no está solo

con su mirada miro
con sus pasos voy caminando
con su voz hablo
sigo con ella para vivir
hasta que los dos
lleguemos al silencio


-Buenos Aires-

martes, 7 de abril de 2009

MARÍA ROSA LEÓN


OBSTINACIÓN

..................A Hamlet Lima Quintana
................................i.m.

¿Y por qué esta manía
de seguir existiendo
y respirar, pese a todo,
día tras día?

¿Y por qué esta extenuante
obstinación de vivir,
revivir, convivir
y sobrevivir?

¿Y por qué este constante
forcejeo cuerpo a cuerpo
con la muerte?

¿Será por que la vida,
esta imperfecta sed
de eternidad,
nos desafía?

-C. de Patagones, Bs. As.-

SANTIAGO BAO


PERSPECTIVAS

Memorias
del jardín secreto,
de las alabanzas,
de la mariposa que dudó
en el jardín
aquella mañana
y trató de libar
de tus manos quietas.



-Villa Gesell, Buenos Aires-
de su libro: "Cantos del río del este"

RUBEN VEDOVALDI


ANAGRAMA

del suspenso amoroso

Irma mira
a
Amir;

Amir
mira
a
Irma.


¿Y?

-Santa Fe-

DIANA POBLET

O KM

Tal vez ya no hay versos

huyeron ante la magnitud del rayo
y la brisa fue pantera
o el destino una caja de cultrum

tal vez los poetas envasen suspiros
para vender en Plaza Francia
a precio de bagatelas

por no estafar pasados
ni apostar futuros
ahora que este día viene tan nuevo
tan sin huella
y la lágrima no recuerda
el sendero pardo del ojo.

-Buenos Aires-

lunes, 6 de abril de 2009

MARÍA ISABEL CANÉ

RAICES
Siempre decía: Tengo que cortar esas raíces, me afean todo. Hacía mucho tiempo que las había plantado, pero nunca dieron nada, a tal punto que ya no se acordaba de que eran y eso que no estaban secas, simplemente no crecían. Distraída siempre en otras cosas al final nunca lo hizo, y así pasaron los días, los meses, los años…Cuando murió la enterraron en su propio jardín, muy cerca de las raíces, pero, que enorme y deliciosa fue su sorpresa cuando despertando en esa vida que deviene después de la muerte se encontró rodeada de incontables rosas.

-Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE


EN ESTE DEAMBULAR DE LOS ESPEJOS...

En este deambular de los espejos, lo humilde de las dunas asombra. Es el más singular plagio que se pueda hacer del infinito.

Una y otra vez, se reproducen las ondas troqueladas por el viento en la fuga permanente de la arena.

Es esa alteración imperceptible de la imagen, tergiversada en el cristal de la luna cuando aparece al mediodía, mitad humo, mitad nube.

Fantasmas que se corren por milímetros en su orfandad de sueños. Duendes que, en la paradoja mayor de la utopía, crecen con la borrasca idealizada del cuarzo.

En el rubor del contorno incierto que es la vida, las dunas y el espejo se abochornan de la quietud del cielo: tan fijo, tan azul, tan sosegado que no pueden reflejarlo.


-Santa Fe-

ANA MARÍA TORRES

EL CANTO DE LA NEREIDA

Mar marrón
río de plata sucio de sangre
hombres y mujeres muertos en tu entraña
inmolados en oscuras noches de horror.
Mar ya no más dulce amargura de mar
oh mar inocente teñido de sangre
mar orgulloso mar humillado
por hombres asesinos.
El mar dulce no se merecía
la historia de su profanación.

El mar se merecía otra historia
la deslumbrante ola azul coronada de espuma
que se estrella contra las rocas de Isla Negra
el mar que amaba Pablo.
Sobre la arena el capitán y su barco que no navega
un hipocampo los mira.

El mar se merecía otra historia
majestuosa trágica como la muerte
de Alfonsina
mascarón de proa avanzando en el mar
surcando el mar con su estela de dolor y poesía
una larga herida de espuma blanca salvaje.


-Buenos Aires-

MILKA LAY ALVEZ

RECUERDAS?

¿Recuerdas…
el silencio
de los arrullos de amor
de los besos
y caricias suaves?
El silencio en nuestras almas
tras palabras de amor?
el silencio del adiós
el del más allá
el que nos unirá siempre?
Tantos silencios !
alegres tristes
que quedan
en nuestro corazón

lleno de recuerdos…


-Uruguay-

JORGE LUIS ESTRELLA


LA TRISTEZA

Sólo por curiosidad
a veces me quedo espiando
lo que hace la tristeza
cuando cree estar sola.
Fuma algún cigarrillo
desnuda frente al fuego
y, tranquila, se sienta,
con las piernas cruzadas.
Tararea canciones muy antiguas,
se castiga un poquito
con recuerdos nostálgicos
y clausura todas las sonrisas.
Si se duerme, ronca apenas
y luego se despierta
para contarse historias.
No aguanto mucho estar así,
mirándola en silencio,
me siento junto a ella
y la abrazo mansamente.
Es entonces que exhala
un pequeño suspiro
y aprovecha el momento
para invadirme todo.

-Buenos Aires-

domingo, 5 de abril de 2009

ROLANDO REVAGLIATTI

A WALT WHITMAN

Concluida hoy mi tercera incursión exhaustiva
en tus “Hojas de Hierba” completas
devuelvo a su estante de poetas estadounidenses
el volumen de la Editorial Novaro México
adquirido por mí en 1964

Imaginarás
qué aportó a este antiguo lector y adherente
el renovado contacto con el antiguo ejemplar
y qué a tu obra
mis cuarenta años más por libros, amores, paisajes

y desesperanza.


(Texto inédito)
-Buenos Aires-

ITZELA SOSA


REVELACIONES DEL VERANO

Mirando de reojo a la locura
se aprende a decir ¡Basta!
no son de sal los pájaros
ni la velocidad del trueno que nos parte
ni esta orfandad que pende
del rompecabezas de la vida
ni las caricias que no llegan nunca
a este precipicio vertebrado
ni a estos ojos por los que pasa el mundo indiferente
el carnaval del mundo
como un desfile que lo desnuda todo con su paso
las máscaras
......................la piel
la carne
.....................los tambores

esta resonancia insomne de tambores y disfraces
que oscilan al filo del verano
como la arena en los relojes
como la locura y noviembre
en este precipicio vertebrado.

Mirando de reojo
abruptamente

el zumbido que se agolpa en los espejos.

-México-

CAROLINA GOZÁLEZ VELÁSQUEZ

AL AIRE

Hago preguntas al aire
que no respondes
por que estas lejos
y presiento tus respuestas
por que se de memoria
de que color son tus ojos…

Invento versos al aire
por que se que entre sus vueltas
llegará a tu oído
las palabras que te ofrezco…


-Chile-

SEBASTIÁN JORGI

II

fin del camino
la libertad fue preñada
de bandos y decretos
¡guarda silencio!
y continúa creciendo niño…
poliédricas hipocresías
consumen los panes
pero
cálmate
hay momentos gratos


-Buenos Aires-

CRISTINA PIZARRO

RELICARIO

Más allá de las diagonales,
una geometría supratemporal
converge,
hacia el cielo.

Hubo un cementerio interior:
una casa azul
y días de fénix
cazando mariposas.

El ojo del cíclope
engendró el coloquio de los pájaros.
Los ángeles
...................embelesados
iniciaron el rito en aquella montaña.

Después de la lluvia,
el demiurgo le sonrió a la Palabra.

Más allá del último incendio,
mi corazón se entreabrió a sus nudos vacíos.

Peregrinamos por un puente de siete arcos.
El mascarón lanzallamas venció a Leviatán
y una cruz enclavada nos abroqueló
de remolinos de cobre.

Aquella mano detective
soslayó
el paso perfecto.



De su libro: "Jacarandaes en celo"
-Buenos Aires-

PABLO QUERALT


PAVAROTTI

Salto de otro secreto otro precipicio
en la canción hueco de sí mismo
belleza en el enigma
en las sucesivas piscinas
del sonido
de la gente que canta
cuando finalizan la jornada
caminando por las lilas
calles del centro
o el interludio en tiempo del mar
cuando estudia el rol
entre la hierba crecida
las blancas adelfas, caléndulas
geranios
el ritual
la terraza la pileta
azul
los caballos flotadores
saliendo del tazón
trayendo las palabras
en la voz.


-PoemaLibro inédito, (fragmento)-

HUGO PATUTO


MIEL DE FEBRERO

“Me lleno de hormigas”, piensa, “y la mañana surge como un desafío”. Enseguida pasa revista a una serie de imágenes (agolpadas en su mente como recuerdos precisos): el atardecer sobre el río Paraná, la hilera de plátanos que hace más grande la calle principal del pueblo, la sombra de un camión cargado con bobinas de chapa, las pastillas de goma. Sabe que las hormigas traen la idea de algo dulce, intensamente dulce, aunque salta de la cama. Desbordante de alegría busca la complicidad de la ducha. El cabello renegrido y los ojos color miel tan cerca de las curvas que no se doblegan con facilidad; el agua la invita a presumir. Ahora la sed vuelve a su garganta como un puñado de arena caliente. Por años ha convivido con ese temible fantasma.“Salir de una vez”, piensa, “para tener mi clase de yoga, acordar un turno con la señora que depila y preparar el almuerzo”.Queda por unos minutos con la mente en blanco. Mira a su alrededor: la mujer ha partido llevándose los caminos del espejo. Las piernas hinchadas, el vientre como un sueño blando y torpe, todavía más difuso por las huellas de la insulina. Está sentada, como la mayor parte del día.Imagina que cruza un puente vestida con un traje de amianto. Y debajo de la piel ese involuntario millón de hormigas.- Eva, la reclaman –dice una muchacha delgada, remera azul francia y pantalón blanco-. Venga conmigo.- ¿Te conozco? –le pregunta, disimulando el inconveniente de sus pasos lentos-. Debe hacer bastante que trabajás en este lugar…La enfermera no contesta, segura de haber repetido “Tres años, Eva” infinidad de veces.El hormigueo del mundo se le ocurre peligroso. Y se deja acompañar. Febrero estalla en la puerta.


-Pergamino, Buenos Aires-