JORGE LUIS ESTRELLA

VIVIR ASÍ

¿Es este vuelo, es esta parsimonia,
este dejarse estar en los pasillos,
este morirse de barba apolillada,
este salto casual, esta ignominia?
Vivir así, soñando que se vive,
andar así, soñando que se anda,
vivir así, izando las banderas
de una irreal nación ultramarina.
¿Es este sol de clima enrarecido,
este dolor de amor endemoniado,
esta tristeza que parece canto,
este sinceramiento en mala hora?
¿Es este aumento de precios y de gritos,
es este cúmulo de crímenes feroces,
esta lujuria de imágenes obcenas,
esta glorificación de la mentira?
Vivir muriendo así, ya ni soñando,
vivir así, repitiendo las palabras,
esperando la tormenta decisiva
que borre hasta el último poema.

FERNANDO SANCHEZ ZINNY

ANFORA DE AMOR Y PENA

.........................................Para Juan José Folguerá

Pues dormía en el cuenco un triste vino
del color de las rosas de Epicuro;
y creí de oro el naranjal maduro
y ansié un ambiguo mar, azul y endrino.
Ojos recién abiertos al destino
hallan la libertad y el alto muro
y el contendor, el fúlgido y oscuro
con sus armas espera en el camino.
Tengo un cabo, una amarra ya en la tierra,
un espejo de sueño o de pupilas,
un laurel que me roza y me destierra...
¿Y por qué, ahora, corazón vacilas?
–el rostro amado en ti mismo se encierra,
la pena en el contorno que aniquilas.

Del libro: Recuerdos de apuestas perdidas

FLORENCIA ANGELI

ARMAS


Armas mis manos.
Armas mis duelos.
El sueño se ensombrece.
¿Y la luz?
Llega de pronto.

Se hace, se nace.

HÉCTOR MIGUEL ÁNGELI

SENTADO A LA MESA DEL LOBO

Sentado a la mesa del lobo
no hay fruto que me arroje al destierro.
El lobo es un prócer especial.
Cada uno de sus gestos
me abre la puerta del bosque.
Y me daría también la llave
si yo se la pidiese.
No es necesario ser bueno o ser malo
para sentarse a la mesa del lobo.
Sólo se requiere
saludar como todos los días
a nuestros propios asesinos.
Y tal vez algo más:
cavar un pozo en las colinas
para esconder nuestros amores.
Sentado a la mesa del lobo
a veces sueño que he dormido,
pero a veces me consume la dicha
de haber sido una pasión.

MARCELINO MENÉNDEZ GONZÁLEZ

DESALIENTO


Cuando el desaliento cruza mi cancela,
veo un ancho espacio y un largo tiempo…
e intento andar por caminos,
que al final no llegan a ninguna parte.

No oigo voces, sólo la levedad
de un murmullo y mientras, el vaho viste
el cristal y opaca mi anhelo que permanece
callado e inasible, en la frialdad de mi ánimo.

Me quedo mirando hacia lo lejos y sólo veo
sombras, que se juntan y hacen juegos
animadas por la luz y me percato entonces,
que pocos escritos hay en mis silencios
y es, que me faltan palabras para avanzar;
y ante el trazo, la tinta, el papel y la frágil
esperanza de hallar ése poema me pregunto,
-entre silencios, sombras y distancias-…
¿Dónde van los versos de las rimas sin palabras?
¿Y las crisálidas muertas de las mariposas blancas?

-España-

CECILIA GLANZMANN

A ANTONIO MACHADO

Ah, Machado,
el recordado Antonio Machado castellano,
tuviste tus encinas y tus chopos
tu frescor del Duero
y las colinas de embrujo castellano
como yo
mis estrellas mesetarias.

Ni castellano tú
ni patagónica yo
y tan hijo de Castilla has sido y eres
como yo lo soy de mi sur costero americano.

Pero, ¿sabes?
el viejo río conoce de secretos
..........y me ha dicho
que es un espejo de lunas el arraigo.
Tus chopos y encinares
se me han vuelto mis mesetas cotidianas,
tus colinas... mis bardas
tu Duero... mi Chubut amado
........ y el Tercero* de mi Córdoba añorada,
y el aroma puro de las soledades castellanas
........este mismo de mi pampa y mi meseta.
Es un espejo de lunas el arraigo.

( del libro: “Ritual de las cigarras”)

* Río Tercero, hoy “Talamochita”, que cruza la ciudad de Bell Ville (Córdoba)

GUSTAVO MARCELO GALLIANO

REINA GRIS EN CIUDAD CREPÚSCULO

Reina Gris gobierna,
Ciudad Crepúsculo observa,
la miel, la mies, la piel,
todo ofrendado a ella.
Baila Reina Gris,
baila decadencia,
que hoy tu infiel estirpe
al fin ya no procrea.
Soníe Reina Gris,
sin bufones ni Corte,
la suciedad de tu reino
sentenciando te absorbe.
Ríe Reina Gris,
ríe y alecciona,
que en tu reír bastardo,
la urbe no da loas.
Jadea Reina Gris,
revuélcate en tu odio,
que el carrusel del olvido
no gravará tu historia.
Estalla Reina Gris,
propagadora del mal ,
en tu paso pestilente,
de catadora seminal.
Solloza Reina Gris,
nosotros lo imploramos,
esclavos de tu lujuria,
con hiel amamantados.
Resígnate Reina Gris,
sin súbditos ni huestes,

nosotros, tus burlados,

reiremos de tu suerte.

[1] Publicado en la Antología “Poetas y Narradores Contemporáneos 2007”,

organizado por De Los Cuatro Vientos Ediciones, Junio de 2007. Buenos Aires, Argentina.

RUBÉN VEDOVALDI

EN ALZA

Las góndolas del supermercado flotan
sobre el canal de los precios
corriente arriba;

mi corazón no lleva código de barras.

LUISA BERUTTI

GÉNESIS

Es en soledad
cuando me someto
al punto oscuro
sin hora de anuncio
en la profundidad de mi aljibe
calmo la sed de palabras desnudas
que la red del viento
las salva de la angustia
y huyen de la noche amenazante de ebriedad

Brotan con sigilo
las garras que oprimen mi garganta
castigan mi pecho de letargo
me vacían de versos infinitos
y por fin emerjo de ese pozo
en el silencio de las piedras

Las voces de otro siglo
me liberan de impiedades

DIANA POBLET

Todo regresa en la insistencia de los brotes
quinotos frutillas granadas
iridiscencia almibarada
compensatoria de tristeza
adiós a los otoños invernales
flechada por soles nuevos embarqué
a toda vela acudo al fresco de tu mirada
bajo cero abandoné desencuentros
existe una estación para el olvido
al borde de la leyenda del árbol.

Y fue el olvido una calle transitable
sólo con buena memoria.

MONIK MATCHORNICOVA

Diseñando el destino // Color en aire

Amarillo y naranja son estos
reflejos de tiempo en la sima
de un Otoño perfecto de hojas
donde caen signos de invierno
irrefutables, como el matiz de Octubre
donde un árbol
abriga el jardín
del tiempo y el color
parece instrumento
absoluto-para
..........este
.............Siglo...


(Austria)

STELLA MARIS TABORO

SIGUE EL AMOR FLUYENDO

Licor espumante,dulcemente silencioso
el sueño de la luna refrescada de rocío.
Gentil posó en tu frente el húmedo sudor
del atardecer del verano.
Cantan aun en mis oídos, las palabras
conjugabas en el verbo
de la mejor canción de tus labios.
Fui valle que alcanzó la flecha de tu semilla
y fuiste pájaro refugiado
en los flecos de mis alas.
Me embriagué
en el calor de tus brazos
en callado asombro
sobre el puro candil de mis ojos
y en las guirnaldas de mis cabellos al viento
quedaron tus suspiros descansando.

MARÍA FISCHINGER

MIRANDO

Doblando los pliegues del tiempo.
Deslizando al borde del momento.
Absorbiendo el aroma del recuerdo.
Descansando sobre las páginas de un libro.
Internándose en países lejanos
a donde sólo se llega en los sueños.
Saltando sobre esferas de los tiempos.
Mirando donde se esconde
el horizonte de la historia.
Ignorando el camuflaje del escenario
a manos de orfebres meticulosos y comprados.
Eludiendo las trampas, las mentiras.
Escapando del gato, que adquiere
el color que más te gusta,
para atraparte como a vil ratón.
Allí entre las rendijas de las experiencias vividas
se percibe el pasado.
En los hilos que cuelgan de las marionetas
que se enroscan en los senderos del dinero
para originar eventos y provocar desastres.
Recordando que nadie construye lo que no planea usar,
las preparaciones de hoy dejan entrever
el futuro planeado por la bestia.

(PERÚ)
http://labarquitadepapel.blogspot.com

JUAN JOSÉ MESTRE

MUSICAL

Dudo de los mares y sus monstruos, mas también de sus dioses y sus simas;

dudo del sol porque ilumina y enceguece -eterno perseguidor de amaneceres-,

dudo del viento que reanima, de la sombra hospitalaria de los árboles,

del sueño entorpecido en las noches donde abundan los fantasmas;

pero no puedo dudar de la música cuando trae las balsámicas notas de un piano que, simple y llano, traza su destino de agua fresca…

LUISA BERUTTI

DE PERFUMES

La inocente presencia reclama
el hechizo de tu alquimia
cuál ha sido la mezcla más altiva
y cuál es el origen de tu aroma
porque en el laberinto
te persigo
y en el intento de hallarte
desfallezco.
Te has perdido
en las calles de una ciudad ilusoria
ahora
te descubro en cada primavera
y de nuevo
el amor.

GERARDO DE BRASI

NAUFRAGO DE TUS OJOS

Tu mirada de cuchillo se clavó en mis ojos
recortando mis pupilas con forma de lágrimas
punzantes y distantes hasta parpadear.
Después, no nos volvimos a ver.

Eras mi tierra y mi agua
la que pisaba firme,
y en las cuales no me ahogaba,
hoy me hundo y naufrago.

Busco hacer pie pisando tu recuerdo.
No te espero ni despierto ni dormido
sigo soñando negando
la negación.

Escribo poemas donde no te nombro
mas en donde estas presente
quizás sea la mejor manera
de sentirte cerca.

MARÍA DEL MAR ESTRELLA

MAS ALLA DE INDIVIDUALIDADES Y CURRICULUMS, DE DURACION EN EL TIEMPO Y MERITOS PERSONALES...

MAS ALLA DE TODO, NACIMOS PARA HONRAR LA PALABRA.

NADIE ES MAS IMPORTANTE QUE ELLA.

Y NINGUNO ESTA POR DELANTE DE ELLA.

LA PALABRA NOS HONRA CON SU ELECCION PARA QUE LA SIRVAMOS, PROTEJAMOS Y DIFUNDAMOS...

LA PALABRA DE TODOS,

QUE ES DE TODOS.

Y QUE ESTE DIA SEA TODOS LOS DIAS.

CRISTINA BERBARI

CASI GOTAS DE ROCÍO

tiemblan

(acaso
se evocan

se invocan)

balbuceos

como si quisieran
pronunciar
lo inefable.

del libro: “Rosas en vuelo”

NORMA PADRA

POESÍA

El verso no ha de andar por tierra,
como la hormiga,
sino sobre ella,
como las aves.
.........................J. Martí

La poesía vive en una buhardilla
no por ser la pareja del búho,
aunque llenos de sabiduría
viven escondiendo
la sustancia esencial.
Crisálida,
florece, muere, continúa.
Estaciones de almas
lunas partidas
que aguardan la noche.
El silencio de la especie
..................................al viento va,
se eleva al espacio sideral,
polvo cósmico es tu palabra

..................................Poeta.

CARLOS MARGIOTTA

EN LA FOTO

.....................................A Osvaldo Salzamendi

...............................................-fotógrafo-

La emoción oprime
tu índice puntual
parpadeando fuegos velados
en el guiño de un ojo.
Fuegos en la caja oscura
donde crepitan las escenas
y se confunden imprecisas
desde allá y acá.
Historias inalcanzables
pendientes como la lámpara
en tu cuadro rojo
esperando el después.
Rojos viscerales
flotando en la alquimia
de tus recortes íntimos
perseguidos por su destino de papel.
Mientras el arte gotea
por la membrana erógena
un broche sujeta tu corazón
abierto en una foto.

ROBERTO GLORIOSO

33)

Delante de su puerta
el cielo
abre manchones
contra el pecho de un pájaro
que obstruye lo sagrado.

del libro: “tierra no prometida”

ELIZABET CINCOTTA

VOY

voy a encontrarte
donde el ocaso pisa adoquines
los faroles sumergen su luz
y las esquinas duermen el último suspiro

voy a encontrarte cuando las sienes
se tornen blanquecinas
el trayecto paralelo se troque perpendicular
y la lluvia meza los silencios

voy a encontrarte allí
donde la soledad se confunde
y los brazos vencen la memoria

del libro: “de laureles y olivos”

MARIA ESTER CHAPP

ARGONAUTA

I

buscadora de clave en el pozo insomne
en bostezos de ave y desierto

cuadernos ajados de la incesante travesía

despedida de voces sin rumbo
extinguidas muchedumbres
imaginería en ruinas

argonauta atraviesa el ocaso
acecha el fuego y en el fuego
el nombre

explora el mito y la visión
y hasta encontrar su danza
gira gira en el silencio

del libro: “la sed”

FLORENCIA ANGELI

....................“...la hora del vacío no vacío...”
............................................ A. Pizarnik.

Lisas paredes agujereadas me rodean.
Todas blancas.
A la espera.
Por los agujeros ojos negros me escudriñan.
No puedo dibujar con libertad.
Nadie puede.
¿Y el vacío?
Está plagado de ustedes.
Intento una frase que se trunca.
Tesón que se alborota.
Inútiles paredes blancas a la espera.
Inútiles agujeros negros escudriñando.
Nada puede impedir el fuego.
Un lápiz se incendia en mi mano.

MÁXIMO SIMPSON

PLEGARIA

Delectación del árbol,
mansedumbre,
sonata del blancor,
convergencia del lila,
del naranja,
del tenue, del cenit,
del que consuela,
afinidad del aire
con olor a primicia,
y un alba, un alba:
pido un alba inmortal
para empezar el día.

poemaniainventario.blogspot.com

NORBERTO BARLEAND

DUDA DEL INVIERNO

Un silencio mágico penetra la noche
sin pena ni estrellas.

Hace tanto no acudo a mirar el paisaje,
que fértil se quiebra de huellas y rastros..

Ya ni recuerdo el color del viento,
ni la luz del cielo.

¿Porqué será que oscurece tan pronto,
si aún no es invierno?

ERNESTO GOLDAR

FERIADO

Ahí está la ciudad
mostrándose desvergonzada.

Veo un gato, hilos, crestas puntudas como erecciones,
ropas tendidas, pájaros desalentados.

Desde aquí mi ciudad son azoteas ennegrecidas,
cúpulas alquitranadas,
zinc podrido de hastío.

Allá está el cielo y un triángulo de río,
gris contra gris, nube sucia sobre un ciego.

Pobre ciudad comida de humedades,
con esta pesadez de la tarde delatándola.

Ni en las cornisas,
ni en la oscuridad de las ventanas,
ni en las antenas vacías como el hambre,
ni en los tanques de agua,
ni en los balcones, ni sobre el humo ocasional de los incineradores,
ni crucificado en las rejillas de los refrigerantes de aire.
he podido ver un hombre.

STELLA MARIS TABORO

INTERIOR

Dejé de admirar
esos puntos brillantes
en el cielo de mi mundo
flotando en los párpados cerrados.

Fugaron a otros universos,
ya no podía dormir,
sin sus destellos.

Luego entendí que mi alma opaca
vino a consolarme.

Entendí que la belleza
puede carecer de brillo visible,
pero debajo de su piel opaca
tiene luces que bendicen.

SANTIAGO BAO

POLVO DE MARIPOSAS

Para la angustia

de las puertas abiertas

de par en par

en las casas abandonadas,

del derrumbe incesante

en las habitaciones vacías,

por los que están afuera

y todas las puertas

dan al misterio,

para aquella mesa

y sus sillas desiertas

para siempre:

golpes de vuelo,

polvo de mariposas.

JORGE LUIS ESTRELLA

A PUNTA DE LANZA

Vándalo segmento de mi ser
que florece en espinas de rosas malheridas
obligándome a dejar para mañana
la dulzura del beso.
A punta de lanza
lanza sus ataques contra esa parte mía
que vive en el tranquilo goce
del silencio.
Mis vísceras sufren el embate
de sus venenosos dardos
y sobrevivo apenas
gracias a la gracia renovada
de un amor exquisito.
Mi psiquis escupe tormentosa bilis
sobre los flancos de una religión atávica
que languidece
mordida por la rabia de los sucesos cotidianos.
Desequilibrado eco de angustias sin sentido
que, copulando con suicidios imaginarios,
rotura, aja, descompone
la piel sedosa
de los días claros.
El planeta de las transformaciones drásticas
juega dentro de mí
a una rayuela de torturas cósmicas
y, como soldado que no acaba de morirse,
me acuno en mi sangre.

SIMÓN ZABALA GUZMÁN

LA PALABRA

Quede el sonido allí
que solo baje por la oscilante
simetría del eco
que resbale por su propia
ansiedad
por su delirio de ser voz.
Que mida la distancia entre la
sílaba y la miel del verbo
que viaje por las sinuosidades
de su aliento anterior.

Sólo así podrá ser.

Y cuando quiera estar en la
pregunta
en el indescifrable cosmos del
acento
que pase a ser cadencia
ritmo en la ascendente escala
rito en la musicalidad
y plenamente brote a la luz
como un susurro líquido

en la secuencia de las sensaciones.

(Ecuador)

DIANA POBLET

JAQUE MATE

No tengo nada para darte
sólo este atado de palabras
un desierto plagado de ausencias
y este amor irresponsable
habituado a llegar tarde a todas partes
imagino que es poco para un caballero
de reales caballos de ajedrez
pero es lo que hay el tablero no miente.

MARITZA LUZA CASTILLO

AÑORANZA

He aquí mis manos inútiles sobre el piano
Manos que no se atreven a tocar las notas que encarna una memoria
No puedo ni quiero romper la partitura
Menos borrar la clave de Fa con la que escribimos nuestra historia
Contengo el aliento
Y tu foto ciega a la vida me habla de un firmamento
¡No reconozco las estrellas…No acepto la luna!
Me siento a en la orilla alucinada con el eco de una caricia en los recuerdos
Es una sentencia injusta pretender despertar a los muertos así sea con amor
Y es que éstos dedos, solo saben graficar las resonancias del alma
Divulgan en su inexplicable travesía la condena del instinto que sobrevive a la ceniza
Busco el rostro con el que encerré la existencia en un poema
Los acordes vibrantes que escribí en la arena
Ese su perpetuo desvarío capaz de alcanzar en un soplo la rosa
Se cubren de niebla en tiempo en que cantabas para mí
Por un instante estoy perdida
Dividida entre el llanto y la lluvia
Cuya humedad empapa mis cielos
He conseguido un rumor para engañar a la nostalgia
Y un secreto para no hundirme en las ciénagas de tu ausencia
Sigo las variaciones del teclado
Recorro los tonos, semitonos y sostenidos
Creando un camino hacia donde siempre supo ser nuestro destino
Viendo a los ojos de Dios

"Perú"

MARCELO JUAN VALENTI

El
intruso de barro
depreda
los almácigos.
Busca la
espora
que cifra
el silencio.
Sólo una perla enloquecida puede ayudarlo.
Pero,
está dispuesta, lo hará,
ya se queja el horizonte,
escindido
por el triunfo.

MARTA ORTIZ

Me detuvo el límite
el tapial partió en dos
parcelas el terreno.
La infancia repartida
entre los frutos de la tierra.
Mi padre hendía
minuciosa la huerta
como la otra
que mi abuelo
piamontés labraba

en tardes amarillas
de otoño
él miraba a lo lejos,
a ver si el aire devolvía
la imagen
que la memoria
empobrecía.

Desde un fondo de tiempo,
la niña mira.
Sostiene diademas
de flores secas.
La mece un urgente caudal
de hondo cauce.

No detiene la payana
de pulidos carozos de níspero
aprende
trucos de malabarista.

CRISTINA PIZARRO

DE BUENOS AIRES AL SUR
.......................................... A mi ciudad

Andando el camino de mi ciudad
de norte a sur
del hoy al ayer
de la elección a la nostalgia,
doy fin para construir un nuevo comienzo
de a poco
y en un vértigo de pasos lentos,
apurados,
me despido,
me separo.

Y en una pantalla cósmica van pasando
ramalazos de rostros, parcialidades cóncavas,
quietudes de vidrios, reflejadas,
sombras de asfalto y adoquines

transitadas por niños, hombres y mujeres.

Y quizás el dolor del engaño y la mentira.
Pobres los ignorantes que todavía creen,
que se contagian la hipocresía, el desenfado
y viajan desde los suburbios para hacer rondas y marchas.

Gran escenario de mi ciudad
amplia, sublime, colosal,
paradójica entre la altura de tus edificios
y lo sumergido de lo popular,
antagónica ciudad elegida en mis entrañas,
música viril de quien se afirma en la tierra
con un torso de perfil y la mirada en el horizonte,
y celestial y mágica y sensual de pechos y brazos oferentes,
cadencia de muslos ostentosos

y manos descubriendo la cruz del sur.

Ruidos de violencia
noches al filo de la ley.
En mil repliegues se va escondiendo
la verdad que nadie sabe.

Y mientras tanto a la deriva,
cruzando el puente de la esperanza,
con la velocidad de la luz
y la entrega de mi amor,
vamos tejiendo historias de satén y fantasías
sobrevolando las nubes del dolor
y poniendo puntos de distancia
al regreso de los días
veo las flores más azules cubriendo los jacarandáes
las tipas gloriosas
los plátanos con la sencillez de una familia provinciana
los palos borrachos preponderantes.

Y en la búsqueda de la felicidad,
me bebo la ciudad entera
de noche y de día
y recupero en el hilo de la memoria
aquel viejo carretel que está vivo

en la casa en que nací.

MICHOU POURTALE

LA EDAD DEL CANDOR

Semejante a una niña blanca
peonía vellón mar de rizos
con golpe de cencerro su galope
al refugio de brazos acude.

Como en cuento de malas artes
a mi cordera degollaron.
Eligieron una gran fuente
espejo plata luna
junto a chauchas y salsifíes
estaba ella crocante.
Entre fandango y aprestos
el ágape familiar dio comienzo.
A mi turno lágrimas
pude tragar.

Ingenua criatura
al igual que mi corderaculpable

de inocencia soy.

NORMA TRAFERRI

LA NIÑA DEL PORTAL

Niña tonta, con mirada asombrada y ojos insomnes; detenida en el portal donde transcurren los tiempos. Miras sucederse las eras. Hombres perfeccionando su propia destrucción.
Carne contra carne. Dilapidando todo lo que tiene vida.
Quisieras cerrarlos, simular, creer que lo que ves es tu propia pesadilla. Mas sabes que no. Te veo ahora, desmesurados ojos abiertos, como estuvieron los míos.
He igual que Aquel, el del Monte de los Olivos, los tuyos, derraman lágrimas de sangre.

JOHANNA MARCELA ROZO

RETORNO

Un último aire tibio que me invada
para mostrarte que la llama es inmóvil
como el primer deseo de un niño
o la renovada esperanza de un enfermo.

Así quiero que llegue tu cuerpo al mío.

Más tarde un sorbo amargo de tus labios
sombrío, tembloroso. Tierra y fuego…

Mi palabra se ahorca y mis manos
caen pesadamente sobre el
rostro vencido de la muerte.

Mi piel consumida por las cenizas de las sombras
aún duerme sin sospechar la despedida.

NÉLIDA VSCHEBOR

VIVIR

Cuánta razón ante el plato vacío.

Cercena el alma el frugal despliegue.

Cuánta certeza ante esta inercia

que implica el ocio obligado.

Como jirones envuelve el cuerpo.

Se baña con ríos de llanto.

Se nutre con sobras dispersas.

Zombies con figura de niños,

viejos con figura joven.

Una masa informe

que avanza sin tregua.

Que busca bonanza

dignidad y entereza.

Que busca equilibrio

Que se mueve en un mundo

de incertidumbre.

Que tiende a elaborar

la firme estructura

de una realidad admisible.