SILVIA LOUSTAU

XXIII


el sabor verde de la lluvia
viste el día de nostalgias
el viento empuja un pez de nácar
a través del ojo de una nube.
y una cascada de triste locura
se desliza por los mudos cristales
sobre el rumor de días idéntico

De: "Metabolismo de la Lágrima"

-Mar del Plata, Buenos Aires-

MARTA JULIA RAVIZZI

CONJURO


Rescoldo seco,
leños destejidos, hoguera hecha crepúsculo
tiempos de siembra lenta.
¿Quién levanta la cosecha?
¿Quién el vino nuevo en copa antigua?
¿Quién entra en ráfagas de noche para bendecir la mesa?

Lumbre sin llama,
chimenea oscura el invierno.
Sin permisos
recostado
en el escaparate absurdo de la vida.

Huesos que crujen, manos transformadas,
humo y sahumerio.

Conjuro
para un perdón que no damos.

-Buenos Aires-

CARLOS ANTONIO VILLA

HAY UN TEMA DE ALCOBA QUE SE CALLA


Hay un tema de alcoba que se calla
Como abandono llevado en silencio
Nos acompaña como pena
En el vaivén de los años

Es la partida del deseo de él y ella
Hay qué decirlo aunque nos duela
Que de la llama poco queda
Algo la consume y no hay sustancia
Que otra vez la encienda

Se adormecen las ganas no el cariño
Que perdura y crece como grama
Languidece el impulso
Que nos arrebató como lobos en celo

El fuego de artificio que nos lleva
A la cama, al suelo, en el sillón o donde sea
Para juntar la piel mojada de estallidos
De lujuria sin razón con desenfreno

Atados nuestros pies y las manos
Con las ávidas bocas nos besamos
Pasa la corriente por los cuerpos
Hasta quedar casi desmayados

Mas una noche la fiesta acaba
Al paso del tiempo el fuego se congela
Se va la vida en las pautas cotidianas
Y quedamos inmersos en sus horas

Nos convertimos en marido y mujer ante todo
Cumpliendo puntualmente las tareas
Compartimos lo mismo angustias que desvelos
Y como el pan las alegrías

Sin embargo de aquél torrente apasionado poco
O casi nada queda, no entre la pareja porque
Si hablamos de una emoción furtiva

Seguro se enciende la vela

-México-

RUBÉN VEDOVALDI

YO Y EL OTRO

Al otro, a Rubén Vedovaldi, es a quien le trabaja el nombre o su eco. Yo camino por la vieja casa y me doy a ver como crece el lapacho rosado que me regalaron como bonsái y puse en libertad en la tierra del lote. De Vedovaldi tengo noticias por el correo, por Internet, por teléfono, y leo sus versos publicados en tal libro, en tal periódico, en tal otra revista. Me gustan las tetitas de las quinceañeras en flor, las piernas de las locas perdidas, el cine de Polansky, las canciones de los Betales y Almendra, el olor de una tira de asado en la parrilla, y la voces de Gelman y Galeano; el otro comparte o no comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Nuestra relación no es hostil, yo sobrevivo, yo despierto del sueño, para que Vedovaldi pueda estrofar su obra más o menos literaria y eso más o menos me justifica.
Ha logrado ciertas páginas más o menos válidas, entre montañas de hojarasca prescindible, pero esas páginas no me pueden salvar, quizás porque lo aprobado ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje y del siglo. Yo estoy destinado a perderme, y sólo algún instante de mí podrá trascender en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su viciada costumbre de juguetear con la lengua y el habla.
Heráclito entendió que todo cambia; la piedra antes no era piedra y después dejará de ser piedra; el río antes no era río y, si el planeta se calcina, dejará de ser río.
Yo he de quedar en Vedovaldi, no en mí (si es que alguien soy), aunque me reconozca menos en sus libros que en los de otras y otros o que en un solo salvaje de saxo.
Traté de liberarme de él, y pasé del delirio surrealista a la búsqueda de una síntesis, al ejercicio del estrato fónico y del significante, pero esos ejercicios y piruetas de estilo son de Vedovaldi ahora y tendré que idear otras para mi, para el estilo de mi muerte.
Mi vida es una estrella más o menos roja, más o menos difusa. Ni Dios ni el Diablo creen en mi. Todo lo pierdo en los basurales del mercado. Todo es del olvido o de la AFIP, o del otro.
Uno es descendiente de campesinos italianos, el otro se tiene que inventar su propia patria e historia. Uno siembra y canta en el desierto, el otro recoge placer y dolor del cuerpo; desaciertos, desconciertos, melancolías y malentendidos. No sé cuál de los dos está más solo, más lejos.

-Santa Fe, Argentina-

ALICIA BALISTA

BUSCO LETRAS


......................... “Sacar la palabra del lugar de la palabra y
.......................... ponerla en el sitio de aquello que no se habla.”
.................................................Roberto Juarroz


El cielo abre mis párpados
.........................abandono
...................el presagio enmascarada de follaje

una grieta se abre en la nada
................ mi ciega mente
.......................... busca la oculta sabiduría

agua salina cubre con recato la vacía mirada

un hombre teje sombras
...................sacude pobreza de sus rodillas
.....................arranca espanto de palabras
.....................-guerra hambre dolor-

“el viento saca la palabra del lugar de la palabra”
.............. -sonríe con dientes filosos-

buscar letras que atan
.......................... y
.............................. unirlas al destino

“ponerlas en sitio de aquello que no se habla”

abro la ventana de la vida
................................... entran desesperación amor

.......................-(voces ecos) mis palabras-

..................enciendo el fuego eterno para reconocerlas.

-San Isidro, Buenos Aires-

DIANA POBLET

DESEO OCULTO


Te veré ir hacia ellos
fragmentada
habrá algo partido permanente
ese tajo marcado en mi cara
esa mirada heroica
la que utilizo para vestir mis muertos

te veré ir deseando que gires
que gravites
que regreses
que improvises
que el duende que habita tu mochila
rompa la brújula
y no comprendas el oeste

y vuelvas,
aunque sea por error.

De su libro: "Pétalos y Espada"

-Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

LA PRIMAVERA

(Inédito)

Tal vez sea difícil describir la primavera. Casi una ráfaga entre dos solsticios, nada es más cambiante, nada es más ambiguo. Es que así son todos los comienzos. Si el final de algo es perfectamente definible, los inicios son complicados. La primavera es enmarañada por lo bautismal que hay en ella. No se trata de una simple conjunción de pájaros y flores. Hay algo mucho más profundo en ella: el génesis de la vida, tan efímero como incierto, se posa en las alas de la mariposa recién avistada en un cielo que por ahora es azul.

PRIMAVERA

(Inèdit)

Tal vegada siga difícil descriure la primavera. Quasibé una ràfega entre dos solsticis, res no és més canviant, res no és més ambigu. És que així són tots els començaments. Si la fi d’una cosa és del tot definible, els inicis en són complicats. La primavera és embrollada per allò baptismal que hi ha. No es tracta d’una simple conjunció d’ocells i flors. Hi ha alguna cosa molt més pregona: la gènesi de la vida, tan efímera com incerta, es posa a les ales de la papallona adés albirada en un cel que fins ara és blau.

Traducción al catalán: Pere Bessó

GUSTAVO TISOCCO

CONFIESO MI TRISTEZA

Confieso mi tristeza
pues duele la sonrisa.

Niños desechos en los campos,
mujer subastada,
hombre indigno.

Trigos sin pan,
aves sin vuelo,
esperma mudo.

Multiplicadas tumbas,
luto incesante,
cielo crespón.

Defiendo hoy mi dolor,
avergüenza la alegría.

de: "Paisaje de adentro"
-Buenos Aires-

MICHOU POURTALE

Arrojada de mi busco el despliegue
incapaces miembros me encorsetan
y son vara sin cintura
ni cimbreo como saeta y tallo
giro en el afuera desde adentro
no hay soporte sólo cavidad cárcava
donde voy suelta con el pensamiento.
Una instancia crespa el aire y burla
a mi pequeño visceral navío carcaj
para esta hablante que lo habita
en un tiempo de vuelo vulnerable
y a pesar del ropaje carnal
al que sólo la muerte puede sorprender

persisto incisiva en la búsqueda.

De su libro: "Damero para un cuerpo"

-Buenos Aires-

MARY ACOSTA

A BOCA CERRADA

A boca cerrada tensa su armadura
sobre la máquina del miedo.
Sus ovaladas neuronas
acunan naufragios y grávidas ausencias.
Sobre musgosas rocas,
cuelga su alquitranada infancia.
Las esquinas calladas retenidas en sus tímpanos,
pierden su metamorfosis prometida.
Invitado al convite turbio de sus muertos,
coexiste entre los puentes calcados del ahora..
Envoltura de corto viaje disfrazada y a boca cerrada,
memoriza la existencia entre un yo injertado
y la presencia subversiva, de la última palabra.

De su libro: " la república de los tristes"

-Buenos Aires-

ERNESTO GOLDAR

TANGO


No sé si será culpa de Borges,
los adoquines, la calle o esa casa,
pero él ha conseguido priorizarse
como el recurrente inevitable de todo lo que sea novias
...............olvidadas,
muchachas llevadas levemente de la mano.

Se lo oye y regresamos,
se lo canta y sentimos la perseverante sencillez de las
..............palabras
mil veces repetidas pero tan casuales que siempre caen
.............oportunas.

Está ella, la infancia y un amigo,
Carlitos de la risa confidente y la irresistible intersección
de una esquina donde la vimos en aquella vuelta
y sirvió para los encuentros que se perdieron
............acompasados
como corresponde con la melodía.

Un tango es Corrientes y Medrano,
Plaza Flores, Boedo y San Ignacio en la cortada,
Independencia y Balcarce por mi barrio.

Se trata de un rasgueo tan melodramático
Que sería bueno nadie nos vea tararearlo
Para salvar ceremoniosamente ese cacho de vergüenza
...............Que nos queda.


"Instinto de conversación"
Ediciones Ultimo Reino

-Buenos Aires-

HELIOS BUIRA

EL VUELO


El tipo volaba.
En medio del festejo, mientras los invitados bebían, paladeaban bocados preparados a la sazón y hablaban en agradable reciprocidad, él se elevó verticalmente, apenas medio metro del piso; recorrió lentamente con su mirada todo el salón a la vez que regocijándose de las voces que se iban transmutando en susurro y menguando hasta llegar al silencio. Un intenso silencio; podría hasta decirse un corpóreo silencio. Entonces Él, con graduales movimientos fue tomando posición horizontal, muy lentamente, dando la sensación de que se introducía en ese corporal silencio; así, comenzó a sobrevolar por sobre las cabezas de quienes parecían estatuas dada la inmovilidad provocada por tamaña sorpresa; a medida que él avanzaba en su vuelo de grafías ondeantes, armoniosas, podía observarse también el movimiento de las cabezas que seguían con la mirada el sentido de su trayecto y ese meneo de cabezas era una sinrazón dada la rigidez de los cuerpos. Él, con una sonrisa imperceptible, disfrutaba como pocos pueden llegar a disfrutar de esa manera en todo el planeta.

De repente, se escucha en un grito, una voz de tono metálico, una voz excitada: -¡Eso lo hace cualquiera! Y el cuerpo del dueño de la voz sale disparado como saeta hacia el techo del salón, se estrella en el cielorraso y cae con el cráneo destrozado, quedando inmóvil en el piso.

Es el momento en que los invitados abruptamente salen de su quietud y comienzan entre gritos, llantos, desesperación, a correr por todo el salón, buscando puertas de salida, huyendo, tropezando unos con otros, golpeándose contra columnas, sillas, mesas y todo se transforma en un caos indescriptible.
Mientras, Él, con absoluta serenidad, sale por una de las ventanas y elevándose, se dedica a gozar desde la altura, el espectáculo que ofrece Buenos Aires por las noches.

-Buenos Aires-

" Con voz Propia, Analía Pascaner"

GRACIELA LICCIARDI

La muy bella cantó al amanecer sus pesadillas
Rompió equipajes acumulados por años
Cientos de botellitas inútiles
Sueños despilfarrados
Un motín lleno de olvido
La casa abandonada de su alma

La muy bella lloró a sus vivos
Y a sus muertos les sonrió amablemente

Comienzo de nuevo
Otra vez en blanco
Otra vez vacía de plenitud

De su libro: "Bajofondo"

-Buenos Aires-

MARÍA PAULA MONES RUIZ

ABRAZO BLANCO


Pensar…mirar el silencio maestro.
Escuchar…el latido lenguaje de La luz.
Volverse tan pequeño como el núcleo del
milagro.
Acariciar el vientre de la espera
y ver parir
una respuesta con la forma y con la voz
de un abrazo blanco,

blanqueando la memoria,

memorizando Tu luz.

de su libro: "Calle blanca"

-Buenos Aires-

CECILIA GLANSMANN

TIEMPO DE ESPIGAR


.............................“Lo que le da valor a una taza
..............................de barro es el espacio vacío
..............................que hay entre sus paredes”
............................ ......... Lao-Tse


Es tiempo de espigar
entre las palabras
el lenguaje de las formas.

Ellas dicen más y más

Es tiempo de sentir
a las palabras
como formas.

Ellas destellan el universo
que retorna
para reunirnos.

De su libro: "Liberándonos"

-Chubut, La Patagonia-

CARLOS MACHADO

JANELA

................Para Norma Padra


flor e gato na janela,
grades atrás

o gato, imóvel,
olhos em chamas
negro bibelô

as flores, vermelhas,
humildes em seu vaso

atrás do ferro uma
cortina leve dança
notícia
de alguma brisa

os olhos do gato
e sua luz amarela
são o centro de tudo:

desarmam
o vermelho das flores
a cal da parede
e a ferrugem
que assalta
a dureza irredutível
da grade.

-São Paulo, Brasil-

Flor y gato en la ventana,
tras las rejas

el gato, la propiedad,
ardor en los ojos
bibelot negro

flores, rojo,
humilde en su vaso

detrás de una hierro
cortinas danzan
noticias
una brisa

los ojos del gato
y su luz amarilla
son el centro de todo:

desarmar
flores rojas
pared de cal
y el óxido
agrede la
irreductible dureza
del enrejado.

ISABEL VICTORIA KRISCH

.....................(8)

se abre opaco el cielo
hasta desaparecer ante los ojos

se filtra un rayo de luz entre el ramaje
y se transforma en rehén de la mirada

las pupilas se atrincheran

soportan que los restos insepultos
fluyan cada tanto desde debajo de la piel

que la roca y la soga
combatan el remolino vertiginoso
sólo falta hasta el exilio una corta travesía

y el rumor de arena y lodo
no pueden contener el instinto

-Buenos Aires-

YOLI FIDANZA

REGRESOS
.............................Cuando vuelva esta noche seré
................................la mujer con el vestido rojo.
...................................................Cesare Pavese



Alquimias de la hora.
Murmullos en playa de silencio
Secuencia desde las sombras a la luz,
sepia la imagen del retrato viejo
y ese color de sangre como herida.
Escena onírica.
¿Es ella protagonista de irreal romance, trágica actriz,
partenaire de una ausencia, pecadora sin castigo ni culpa?
¿ Es ella la que ríe, se esmera con el pelo,
elige en el armario la ropa perfumada
y se viste como entonces- de rojo?

La noche urde el engaño y la mujer regresa.
con el mismo vestido de ayer, la llama viva.

con el mismo vestido de hoy, la última llama.

-Buenos Aires-

JORGE LUIS ESTRELLA

EXISTIR LA VIDA

La impaciencia hace existir la vida
segregando verde que duplica verde
sobre raudales de luz.
La herramienta bebe sangre
de las manos empapadas de sudor.
Cuando regresa el obrero de la jornada
besa a la niña y a la muñeca de la niña.
La cabeza, hormiga enclenque,
repleta de sueldos rebajados y deudas,
desordena ideas obedientes.
Cuando la niña es mujer, se queda sola la muñeca
y llora sobre la huelga abierta del obrero.
Atardece
y la ciudad vacía es un llanto negro.

-Buenos Aires-

MILKA LAY ALVEZ

ALGUIEN

Siempre hay alguien
alguien escuchando
nuestros cantares nuestros sollozos,
el ruido de nuestras alas,
el volar de los sueños,
nuestros sentimientos
mirando el mar,
mirando un niño...
Hay alguien...
Escuchando
nuestros latidos de amor,

para decirnos

te quiero...

-Montevideo, Uruguay-

SUSANA LIZZI

DECISIÓN

.......“envejecer es esto, recordar vagamente la piel de los amantes”
......................................Ana Emilia Lahitte

Dijo esa poeta:
“envejecer es esto,
recordar vagamente la piel de los amantes”
y yo
he andado descalza recorriendo las pieles

más insólitas en medio de oscuras tempestades,
he asomado la entraña a los cuerpos más claros

y a las aguas más turbias,
he conducido espejos y en llamas brotado
mientras los brazos de los árboles rabiaban nidos
y en el acantilado más rebelde
suicidé mis palabras amantes sin miedo

al vértigo ni a la profundidad de la sima.
No hubo manera
de detener mi bravía juventud de Venus jubilosa.

Yo he sido joven también
y ahora
no recuerdo siquiera vagamente

la piel de mis amantes.

Una mujer me habita
y yo la sacrifico
y la muero:

no quiero recordar a nadie.

-Gualeguaychú, Entre Ríos-

CRISTINA PIZARRO

CAMBIOS
........................A Margaret

Y ahora
.............que soy
......................... libre
quedan
............atrás
...................las cosas
............................. inmutables.
Todo
..........mi ser
.................es cambiante.

del libro: “Confesiones de Gertrudis Glauben”

-Buenos Aires-

CARLOS MARGIOTTA

LA MUJER DEL CUADRO

Desabrochó su cuerpo
desde la nuca hasta los pies
y lo arrojó sobre la sábana tendida.
En la orilla mineral de su organismo,
los contrarios bailan un tango:
el blanco y el negro,
la curva y la recta,
arriba y abajo.
En la aldea, el arrabal del deseo
es un caldo volcánico que se derrama
ocupando un territorio sin contornos
de barro y de fuego.
Las emociones pujan por salir
y se transforman en colores.
Las palabras convertidas en ideas,
son trazos gruesos de un pincel.
Y en el fondo de la crisis,
el cielo alumbra a una mujer que gime.
Gime cosiendo sus partes de seda y algodón
esperando que la unidad se realice.
La mujer se abrocha en un cuadro
desde la nuca hasta los pies con belleza
y nos contempla desde allí
y nos llama con pasión
para recordarnos el sentido.

-Buenos Aires-

MARTA CASTAGNINO

BUEN DÍA, MI AMOR

yo puedo jugar hoy
a todo o nada
.............a pleno
............ a color
a todo o nada
¿sabés porqué?
..............porque lo tuve todo
................. o casi
o me lo creí
es lo que vale
yo puedo jugar hoy
.................... a todo o nada
............porque amé tanto
..................... (me duele la piel
..........................cuando recuerdo
............................. el abrazo)
porque sigo amando
....................... (y me duele hoy como ayer
.......................este loco amor que me sostiene alto)
porque siento el llanto
.....................siento el miedo
.............................. el susurro del espanto
y quiero sentir todo
darme cuenta
....................... y dar la mano
......................... y abrazar al otro
y sentir que mi abrazo no es en vano
yo puedo jugar hoy a todo o nada
..........................(no importa si estoy solo
si no siento otra mano)
esta atroz melodía de adiós
................... que me atrae al abismo
no importa si estoy solo
.................. yo sé que después
.................................. estaré en el aire
...................................... en el pulso
................ en la mirada de cada uno de mis amores
irrenunciables
yo sé
yo puedo jugar hoy a todo o nada
¿sabés porqué?
............................ porque soy cierto
............................... porque te veo así
....................................... como sos
como me veo en el espejo quebrado de mi vida
....................................... sin ocultar
que soy
un grano de arena en el desierto
una lágrima en el mar
una pequeña luz
........................................sólo un destello.

-Buenos Aires-

OCTAVIO ESQUIVEL DÍAZ

EL ETERNO INFINITO
(soneto)

Inicia eternidad tocar el tiempo
Del instante al momento de tratarlo,
Dudando o sin dudar que ha de lograrlo
Trascendiendo, no es nunca contratiempo.

Lo eterno no es ficción ni es el destiempo
Ni es absurdo atrevido imaginarlo,
Lo eterno toca el tiempo al realizarlo
Cual ser en plenitud, llegando a tiempo.

No es medida del tiempo el infinito
Y sucede medirse aun lo finito
Divisible sin fin, el mundo abstracto.

El eterno infinito existe en acto,
La Palabra de Dios, divino escrito
Plenitud de los tiempos, ¡Cristo exacto!

-Miami- EE.UU.-

FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER

PARECE QUE ESTOY SOLO

.............“Cuando lo mismo sueño que estoy solo
................tiendo la mano para no ver el vacío.”
............................GASTÓN BAQUERO

Parece que estoy solo
en eterno soliloquio, lejos, muy lejos
de la gran luz de la isla, en penumbra
hacendosa, constructora de silencios
profundos y huecos como mi vacío
fría trampa que me envuelve
como un pertinaz sueño, con caricias
de embeleso que me llevan y me traen
hacia caminos de palmas, fantasmas
de silenciosas ubres que amamantan
el silente rostro de la Nada.
Si, parece que estoy solo
viviendo en un mundo de tinieblas
disidente de un orden cierto, pero sueño
ya no me queda ni el silencio
ni la gran luz que provoca las sombras
de los mangos,

si yo era Gastón Baquero.

-Málaga, España-

EMILIO MEDINA MUÑOZ

SOÑANDO

Soñando besos de arena
con tus versos has soplado,
las delicias de mi estado
que por bonita y morena
el corazón me has robado.

La conquista sin batalla
llegó a mis campos vencidos,
pues al verte quedé herido
y no pude dar la talla
porque eras tú, mi enemigo.

Cuando tus ojos paseas
viendo tus huestes luchar,
las mías lo pasan mal
y se acaba la pelea,
cuando te veo pasar
victoriosa y altanera.

Todo lo mío ya es tuyo
pues en justa lid ganaste;
un suspiro ha de escaparse
de mi corazón al tuyo,
si es mi fortuna encontrarte.

-Ciudad Real, España-

ANA MARÍA MANCEDA

SI ME PINTAS

Si me pintas la cara
píntame una sonrisa, grande muy grande
tan grande que le de sombras
al dolor que sube por mi garganta
que viene desde el estómago, ahí
donde se estrelló mi alma. Y a mi mirada
¡ ah! Solo píntale un poco de rojo
y un asomo de lágrimas.

De la Antología "El color de las palabras"

-San Martín de los Andes-

LAURA BEATRIZ CHIESA

RESPUESTAS ATÁVICAS

.............................Repeticiones que aseguran la vida y
.............................atraviesan los siglos, sin desmayos.
.....................................................Laura Beatriz Chiesa


Un asombro de abejas libadoras
zumba las directrices de las flores,
y empalaga corolas por angostas
con sables que penetran sus sabores.
Bailan las rosas frágiles y finas
entre el aire oloroso de sus alas.
Gimen así los pétalos y estambres
con cada matinal vuelo de galas.
Mientras esto sucede las abejas,
leen allí la Biblia de los tiempos.
Acompañan el trabajo en las colmenas
soleados campos, mirlos andariegos,
que atestiguan la fe de los panales
sembrando la dulzura en los senderos.

-Buenos Aires-

ALEJANDRA CRESPIN ARGARAÑAZ

REGRESO

Los árboles han crecido
no son los mismos.
Eran más verdes y sonoros,
más frondososo más escuálidos,
de tronco más fino,
y al cielo clamaban,
desnudas sus ramas.
Tampoco es igual la tierra,
no se graban mis huellas,
como antes...
ni suenan los guijarros
en la forma en que sonaban
al pisarlos...
El agua en la vertiente
tenía un gusto diferente
y un canto más alegre.
Otro río es el que miro
mientras corre por su cauce
con el ritmo de los años...
También es distinta la luz que reflejan
las piedras de la orilla;
porque hay otra en el pasado
de mis ojos que regresan.
La casa sin mis padres,
tampoco es la morada que recuerdo,
son las mismas ventanas
que vieron mi niñez,
pero sus puertas,
apenas entreabiertas,
no invitan al descanso como ayer...
Los seres y el paisaje
han mudado con el giro
de los años, yo misma
en otro presente,
soy distinta,
todo aquello que fue parte de la vida...
Ahora sé,
que ya no pienso como siempre
pensé que pensaría.

-Buenos Aires-

CARLOS PÉREZ CARIGNANO

EL OCÉANO

Océano que azules
borbotones de oleajes lleva anclando
cual monte de abedules
tus aguas van sembrando
el frutal de tu seno alimentando


tus aguas se transforman
en camino y en senda preferida
que van acompañando
las naves cuya vida
se estremece en tu agua agradecida


los peces que tú alojas
serpenteando el espacio son felices
cual mieses que deshojas
y voz en que predices
como enjambre nidal en sus matices


los barcos con su vela
al flamear en tus aguas agradecen
espacio que devela
y en breve tiempo ofrecen
navegar por los mundos que apetecen


la isla solitaria
enclavada en el seno de tu casa
es tierra tributaria
del agua que en tu brasa
alimenta bañando allí su traza


las aves que en bandada
sobrevuelan tu piel embravecida
elevan su mirada
buscando en la partida
descansar en tu paz restablecida


tus horas que estremecen
se agigantan en tiempo de tormenta
tus vientos recrudecen
y en hora muy violenta
la paz del pescador también ahuyenta


océano precioso
de horizonte llevado al infinito
tu espacio poderoso
estalla en fuerte grito
y nos lleva a gozar tu sol bendito


aquellos navegantes
que deciden vivir en tu latido
con alma de gigantes
descubren tu bajido
y el ardor que tu voz haya ofrecido


-Pergamino, Buenos Aires-

CONCEPCIÓN BERTONE

ARIA DA CAPO

...................(del Aria de Scwartz,
....................del Carnaval del Kilroy)


Aunque campana sin badajo muda
y echada a vuelo en vano la silente
de magno bronce cóncava candencia
yo doblaré mis ascuas
dondequiera
defenestrado seas excluido
negado y humillado doquier vayas
me hallarás repicando por ti eco
que no te desampara te guarece.


Aunque campana herida suene a sed


como un cántaro seco y arrumbado
yo doblaré por ti donde maduras fruto
donde rama quebrada pero verde
sostienes tu sazón aun doblegado:


“Hasta,
que tengas la mirada serena.

Hasta que nunca más seas avergonzado.”

Rosario, Santa Fe-

CELINA VAUTIER

LOS LOBOS

Me pregunto si alguna vez podremos
librarnos del asedio de los lobos,
cuando creemos que al fin se retiraron
vuelven y nos recuerdan / con sus aullidos,
que aún están allí, agazapados,
con su hambre de carroña,
con sus fauces atroces,
tratando de alcanzar, con un zarpazo,
los restos del festín.
Algunos se han cubierto la pelambre
con el cuero de algún cordero muerto
y simulan, no sin arduo trabajo,
una digna actitud de mansedumbre.
Pero no pueden con su naturaleza
y al verlos todos juntos mostrando ya sus garras,
gruñendo desconfiados de su propia jauría,
me invade nuevamente la profunda tristeza
de pensar que, además, podrían tener cría.

-Buenos Aires-

BETTY BADAUI

LIBERTAD
...........................(a trilce)


Porque observar trampas
consume las fascinaciones diarias
Porque ser gregario
puede convertirte en un mentecato
Porque dimensionar
el ruido del trueno
te impide disfrutar las alamedas...

¿Por eso fuimos a la zaga,
tan persistentes?
¿Para no pisar el barro
ni sufrir el desarraigo
de los que amamos?

Yo conozco un puente,
te lo cuento desde mi soledad
por siempre acompañada.

Conozco un puente
que atraviesa un río
abre sus alas, te abraza
y no te deja volver
Y todos pueden cruzarlo
menos yo
que conozco el puente.

-Rosario, Santa Fe-

STELLA MARIS TABORO

SEXTO PISO

Ahora que llegué a este puerto
con mis incansables 60 naves,
veo el mar navegado
de espinas y rosales,
de valles y quebradas,
de abismos y montañas.
Pero ahora, me siento
a mirar este día ,
única verdad que palpita.
Vendrán otros puertos,
no se sí más naves llegarán,
pero ya mi flota
está llena de herencia espiritual
y seguiré viviendo
en mis escritos
y seguiré estando
en la sangre
de mis descendientes.

-San Jorge, Santa Fe-

LUIS ALBERTO BATTAGLIA

SOMOS

Es un rayo de luna que busca sombra,
un color de arco iris que ya no es,
dos pares de zapatos sobre la alfombra
acumulando adioses para después.

Es toda esa tristeza que no se nombra
cuando el cuerpo descubre la eternidad
y con el alma helada los pensamientos
son fantasmas poblados de tempestad.

Y somos los rincones y los momentos,
los búhos de una calle siempre más gris,
y somos porque somos los sentimientos,
la tarde del ya nunca seré feliz.

Baja la noche como desde un caído
murmullo que anticipa la lluvia y vos;
como todas las cosas que no han nacido
somos apenas eso, mujer... adiós.

-Buenos Aires-

ANA MARÍA RODRÍGUEZ FRANCIA

Contra el viento
persigo contra el viento
los fantasmas
que
sin piedad
regresan.

Cansancio de voces,
ecos del mar.
Ocurree sobre todo
en esos días
cuando el sol nos dispensa
destellos de obsidiana.
Y siempre contra el viento,
como hoy ,
contra el viento.
..........De pie.

-Pergamino, Buenos Aires-

NORMA MARCHETTI

DAME UNA RAZÓN...

Dame una razón para mis motivos,
dame una señal en mi cielo esquivo.
Dame de esa luz que irradia tu aura…
dame una excusa para esta causa.

Yo abriré las alas que yacen dormidas…
y abriré las puertas de otras salidas.
Buscaré en extremos un justo equilibrio…
y pondré certezas sobre mis delirios.

Dame una sonrisa para mis tristezas,
dame alguna frase para estar de vuelta.
Dame algún boceto para mis colores…
dame algún alivio para mis temores.

Yo estaré buscando el índigo escaso…
y entre algunas letras sellaré mis pasos.
Buscare en mi luna una fase clara…
para que me ayude a esperar el alba.

Dame algún envite para los presagios,
dame algún impulso para mi cansancio.
Dame algo de calma en las ansiedades…
dame algunos sitios para mis verdades.

Yo abriré la noche recibiendo estrellas…
y sobre los muros pintaré mis fresias.
Buscaré en miradas algunas respuestas…
que aclaren mis ríos que fluyen a ciegas.

-Buenos Aires-

LUIS ALBERTO PONZO

NIÑOS DE LA CALLE

Ahí dentro
.......al fondo y más claro
sitio entre las letras

la cabeza del niño
su pequeña luz
en el desamparo
de los labios

un cuerpo de ropas
marchitas
como hojitas caídas

sobre la palabra
incapaz de alcanzar
su soledad

ahí mismo
en el tazón que lleva
a su boca
desde siglos

sobran ya desoídos
planes de ayuda

en el niño que vive
en nosotros

.......desnudo de palabras

-Buenos Aires-

MARIO CAPASSO

ESQUIRLA

El hombre, que parecía satisfecho, caminaba por Plaza de Mayo. Entonces la vio y se agachó a agarrar la esquirla. Al rato, mientras esperaba en una esquina para cruzar la calle, comenzó a silbar un tango y a sangrar.

-Buenos Aires-