MARCELA PREDIERI

HAY QUE ENSUCIARSE LOS OJOS

"Es parte del entierro
estos brazos que por colgar pesan tanto"
Gustavo Tisocco

Hay que ensuciarse los ojos
y ver sus cuellos que se arquean
a besar la muerte

Hay que mirarlos
como árboles amarrados a sus huérfanos
entre el polvo y las barajas

A ellos
........de hembra alguna
que tienen precio de orgía
......y abrasan en el agua
............ las huellas del deseo que saben mutilar
que sólo conocen la lengua de su espejo

A ellos que no pueden evitar
ser soga de mendiga colgada a sus monedas
pan en la boca de un tigre
nudillos al borde de no importa qué
...........................................plegaria manoseada

Hay que saber desnudarles el pellejo
sepultar sus rodillas
masticarlos como a hostias
desgastarlos como a un centavo ciego
y dejarlos por fin inmóviles de tiempo
para ver lo que esconde la sepultura de sus cejas

para descubrir que lloran como cualquier mortal
y que como a cualquier mortal
.....................la madre los traiciona

Y serán tan bellos cuando lloren
cuando los veamos morder
.............................con oficio de Dios
ese miedo de pájaro a subirse a los ojos de los gatos

mientras yo los araño

GUSTAVO TISOCCO

Hay hombres oscuros
-blancos o negros-
pero oscuros,
que pululan por los huecos,
invaden el lodo, las terrazas desiertas,
los eclipses de sol.
Habitan la irónica proeza de persistir,
comen y beben,
vacían la botella,
apagan la luz.
Encienden el ventilador y no sudan,
hacen el amor y no sudan,
mueren
y no atravesaron la puerta.

Hay otros hombres refulgentes
-blancos o negros-
que no caminan ni corren,
vuelan, son veletas en la cima,
semillas esparcidas como ramas
como brazos,
que te miran y transpiran,
que degustan el licor
rebalsando en sus copas.
Son hombres como peces,
mapamundis, meteoritos,
que a punto de estallar
descubren arco-iris.


-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

CONFIESO MI TRISTEZA

Confieso mi tristeza
pues duele la sonrisa.

Niños desechos en los campos,
mujer subastada,
hombre indigno.

Trigos sin pan,
aves sin vuelo,
esperma mudo.

Multiplicadas tumbas,
luto incesante,
cielo crespón.

Defiendo hoy mi dolor,
avergüenza la alegría.

de: "Paisaje de adentro"
-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

Ahí
donde juego a la rayuela
y con mis hermanos nos escapamos al río
a embriagarnos de fábulas.
Donde a lo lejos diviso todavía
al indómito tren de aquella estación.

Ahí donde nazco y perezco
según otoños que encarcelan octubres,
donde la música del viento
me recuerda aquellas calles, aquel pueblo.

Ahí donde no hay almanaques
y conservo aún los ojos tristes de mi perro.
Donde el circo luce su carpa reluciente,
donde salgo al recreo
donde me invaden perfumadas mandarinas.

En ese lugar donde tener memoria duele,
los muertos parecen latir
sin vejez, sin andamios.
Donde habitan también tantos desamparos,
niños de cartón, mujer desgarrada.

En ese lugar donde hay un país vencido y mutilado,
palomas bombardeadas,
clausuradas plazas, iglesias infames.

En ese lugar,
ahí, en mi paisaje de adentro,
mi casa aún es refugio
mis manos palabras.


ooooOoooo


La casa es una tumba
donde a diario la abuela
llora al hijo muerto.

Ella
despliega estampitas
de venerados santos
e implora.

El abuelo
tiembla su rabia
y también sufre
y todo el patio es una fuente
de agua salada.

La casa es una tumba
de pálidas flores,
uvas caídas,
sol olvidado.

Un Viejo cementerio
de pasillos
pregona tu ausencia
y duelen todos los días.


ooooOoooo


Dicen que me han visto despilfarrando vuelos en muelles extraviados. Aseguran que astronauta del miedo fui a surcar desérticos paraísos, que persigno leyendas de lobo intrépido, que baño mi cuerpo gris en la osadía de un mar en calma.
Publican que me vieron vestido de barca, de gaviota, de nostalgia. Que cantando un tango naufragué en mi mismo y olvide respiros. Cuentan que fue el amor mi pasaje impreciso a trapecios de nada, a equilibristas de todo.
Percatándome de reinas sin gloria, cuentan que entregué mi llama al fuego, que siendo sed olvidé oasis, que siendo mártir mutilé mis brazos. Repiten que flamea aún mi corazón- bandera, no recuerdan que juntaron sus despojos, que arrancaron sus jirones.
Otros me vieron deambulando el jardín botánico disfrazado de estatua, de pez, de hiedra. Recuerdan indemnes los caballeros del ocaso mi cuerpo de devota virgen, mi sangrar de voces, mi arpón de letras.
Suicidando extravagantes pájaros algunos creen que hoy soy cielo, bandada de nubes.
Pregonan que olvidé el ceibo de mi boca, que acaricio lágrimas en heridos ojos, que flagelé mi rostro y ahora soy incienso. Cuentan que me vieron recorrer penumbras siendo transparente vuelo, que dibujé olvido sobre el fracasado oriente.

Yo sigo aquí. Escalo precipicios, imploro mañanas doradas, resisto con mi pared de pie, me acostumbré a ser muro. Sigo buscando ser nadie para ser de nuevo y resurgir capullo.
Quiero descubrir que pedazos de hojas sueltas pueden ser el mejor verso. Entrego mi despertar en cada estrofa y soy así enorme espejo.
Me fui del mundo cargando espaldas hoy puedo remontar desplegando abrazos.
Olvidé cementos de ciudad dolida, renuncié al asfalto, al desolado beso, ahora soy bautismo de selva y barro, de musgo se empeñó mi voz.
Sigo aquí en la inconciencia de no tener hambre. Elijo el vino que embriaga mi soledad tan propia, desprecio ajenos disfraces, me envuelve mi desnudez guerrera.
Soy pequeño, ínfimo, imperfecto, un característico simple, un absurdo despiste, impreciso vagabundo, miga de pan, despojado duende; mas opto por mis exilios, mis madrugadas, mis entierros, mi acostumbrado bolero.
Profeta de espantapájaros receto ser caracol, poblar las piedras, descubrir al rinoceronte que ofrece su amuleto. Receto jamás ser cuerdo, dejar de esperar el fin pues siempre habrá comienzos.

Yo sigo aquí.
Ellos, los que hicieron de mis huesos mágicas fortalezas, los que todavía me esperan, los que no me olvidaron, ellos dicen que me vieron, dicen, que me vieron...




De: “Paisaje de adentro”

ooooOoooo

GUSTAVO TISOCCO

LA DAMA DE  SHALOTT
(De una pintura de John William Waterhouse)

¡Canta, canta aunque sea por última vez!

¡Canta
pues es la última vez!


Lo has mirado a los ojos
y rompiste las rejas,
debajo del vestido rosa
presentiste la vida.


Ya no quedan retratos
ni piadosos dioses.

Ahora esa barca es tu destino.
Por eso canta
y que la melodía sea para ellos espíritu,
herida abierta,
condena.


¡Canta!

Del el libro: "Pintapoemas"
-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

ERRANTES DEL FUEGO

Despojados
caminan los errantes del fuego.

El cielo es para gorriones.

Inmerso en bombas,
el hombre quedó sin alas.

-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

NOS DEJAMOS OLVIDADOS...

Nos dejamos olvidado sobre el piano

nuestro último suspiro.

Al calor de la vieja chimenea

tus pies desnudos rozan los míos.

En el suelo yacen tus miserias y tus miedos,

ahí dejé junto a mi camisa mis desamparos, mis pudores.

Entremezclados perfumes nuestros cuerpos exhalan,

nuestras bocas, sin cordura, saborean cada instante,

solo un gemido inmutable denuncia la pasión.

De los brazos florecen las caricias olvidadas y

en el lecho nos ampara la desnudez.
Nos dejamos olvidado en el patio al crudo invierno.

"Entre soles y sombras"

Del CD. "Huellas"

GUSTAVO TISOCCO

....................A Elisa Brown
....................la novia de arena


Tus pies desnudos
atravesaron la senda.

En el fondo del río
te esperaba él.

Tú, vestida de novia,
te cubriste de algas.

En el barrio multicolor
aseguran que te han visto.

Nunca el amor
muere en la guerra.


-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

Es en el costado de adentro

donde llueve la ausencia.

Ahí, en el rincón oscuro

del hueso encallado,

donde la nicotina invade esferas,

huecos distantes.

Donde me acurruco

y descorro los velos,

rompo los cristales,

araño el vértice.

En el otro costado

siempre anidan los pájaros.

De su nuevo libro: "Desde todos los costados"

GUSTAVO TISOCCO

ENTONCES AMABA

Entonces amaba que tuvieras colmenas en tu pelo,
un niño corriendo en los ojos,
manos de guitarra.

Tus tardes amaba,
tu pantalón gris, tu corbata.

Los sueños de estudiante,
las noches en el río,
amaba tu voz sabor a menta,
tu casa en el campo,
los caballos trotando por tu cuerpo.

Amaba al ser pequeño
que fumaba por ser grande,
tus discos, tus escombros,
cuando dormías yo te amaba.

Ahora hombre lejano no te amo.
Elegiste esconderte en la ciudad de nieve,
quedarte ahí deshabitado
mientras me brotan
primaveras en el pecho.

-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

.....................A Felicitas Guerrero de Álzaga

Felicitas aún pasea su hermosura
cada treinta de enero.

Dicen que la vieron en el Río Salado,
por la calle México,
en la iglesia.

Vestida de luz
con un niño en cada mano
y la tristeza tenaz en la mirada.

Ángeles de un solo ala
anunciaron la gloria.

Ella no conoce de tiempos ni sepulcros.
La bella es una joya
que deambula la eternidad
visitando campanarios.

GUSTAVO TISOCCO

Dijo que no,
que no renunciaba al paraíso
pero cayó en sus brazos.

De todos los venenos
eligió la fragancia
de sus pies desnudos.

Desoyendo mandamientos
aspiró el néctar salado
y se cumplió el designio.

Ahora la consume el fuego.

-Buenos Aires-

ESPACIO NORMA PADRA CAFÉ LITERARIO

Queridos amigos tengo el agrado de convocarlos a compartir la lectura programada
en "La Subasta".
No olvides que tu presencia es importante para todos nosotros.
Sábado 17 de abril a las 18.30 hs. y todos los terceros sábados de cada mes.
Río de Janeiro 54
-altura Av. Rivadavia 4.500 – Estación Río de Janeiro, Subte A-
Ciudad de Buenos Aires

LOS INVITADOS:

Mónica Angelino
Graciela Bucci
María Rosa León
Graciela Licciardi
Vilma Osella
Michou Pourtale
Gustavo Tisocco


En está oportunidad festejaremos los 15 años de la revista literaria
Redes de Papel.
Creador y director Carlos Margiotta



A continuación se sortearán libros entre los asistentes.

-Entrada libre y gratuita-
Coordina:
Norma Padra
http://www.revistapapirolas.blogspot.com/
normapadra@gmail.com

V Festival Internacional de Poesía: Palabra en el Mundo.

Tenemos el agrado de invitarlos al
“V Festival Internacional de Poesía: Palabra en el Mundo”
organizado por María Chapp, Ernesto Goldar,
Norma Padra, Michou Pourtalé.

Poetas que nos visitan:

Adalberto Polti, Alfredo Palacio, Beatriz Schaefer Peña, Carina Paz, Daniel Mastroberardino, Daniel Grad, David Antonio Sorbille, Elena Eyheremendi, Elena Garritani, Elisa Dejistani, Emilce Strucchi, Ester de Izaguirre,Gustavo Tisocco, Héctor Miguel Angeli, Horacio Laitano, Irene Marks, Julio Bepré, Luis Benítez, Luis Raúl Calvo, Marcos Silber, Marión Berguenfeld, Marta Ortiz, Nina Thürler, Norberto Barleand, Paulina Vinderman, Rafael Vázquez, Ramón Fanelli, Roberto Glorioso, Rubén Balseiro, Sebastián Jorgi, Sonia Del Papa Ferraro, Virginia Segret Mouro.

A realizarse el viernes 20 de mayo a las 14.30 hs. en el Palacio de la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires
“Salón Intersecretarías”.
El acceso se realiza por Perú 160.

S.R.C.
Tel.: 4338-3000 int. 3031

GUSTAVO TISOCCO

TERRAZA

Fácil y sutil
el salto al vacío.

Elevar mis brazos
como si fueran alas,
atravesar los edificios,
surcar lo celestial,
ser atmósfera, inercia,
liviandad suprema.

Inesperado el asfalto
que me castiga...

GUSTAVO TISOCCO

Llega marzo y se van las primeras hojas.
Tras mi ventana persisto esperándote
como esa tarde de crepúsculos innecesarios.
Otoño en las calles, despojos en mí,
me cubre tu adiós de ramas amarillas.
Llega marzo, tu recuerdo se esparce
..................................como un viento frío.

GUSTAVO TISOCCO

Caen las hojas en las veredas,
por elevar vuelo se escapan de sus gajos.
Las ramas inquietas perciben el adiós.

El otoño se vistió de borceguíes y un manchado traje verde,
calzó sus lentes oscuros, tomó el fusil
y arrasó cipreses, ombúes y fresnos.

Aúllan por la acera las tristes ninfas
diezmadas en color amarillo,
resquebrajados suplicios
emergen mientras sucumben.

Ahora es invierno en las calles.
Un viento frío supervisa los bares, las iglesias, las plazas,
no sea que aparezcan nuevos brotes.

Desaparecieron las hojas,
nunca más primaveras ni risas juveniles,
solo flores de plástico en el jarrón del lujoso escritorio.

GUSTAVO TISOCCO

..................... A Rosa María Sobron

He visto que en tus ojos
habita él.

Y aunque lo creas ausente
contornea su figura
en ese mar sereno.

Frágil y sediento
hoy es un pez
que transita la eternidad
en tu mirada.

-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

MI ABUELO JUAN

fue el cómplice heroico

de mis días de sol.

Embriagaba su corazón

para que este ría,

cuando la oscuridad

traicionaba certezas.

El sabía que en lo alto su pequeño cuerpo

sería vuelo y se hizo gorrión.

Desde entonces poblé mis ángulos

con trinos de aves desamparadas,

desde entonces,

la añoranza habita en mí.

De "Paisaje de adentro"

Del Cd "Intersecciones"

GUSTAVO TISOCCO

LA PRINCESA MUERTA

La princesa muerta
deambula por la noche
buscándolo.

Le dijeron que cruzó el prado,
aseguraron que estaba en el puente,
que anduvo en el bar,
que rondó la orilla.

Ella busca esa eternidad
que prometió su caballero.

Mientras tanto él
le miente a la niña del puerto.

-Buenos Aires-
Del libro "Desde todos los costados"