MICHOU POURTALÉ

EL COLOQUIO

Mamá, ¿ahí, estás? en ese tan puramente blanco
vagamente oscuro. Pierdo tu perfil, la línea violeta
del ojo, reflejo tuyo que también me pertenece.
¿Seguis ahí, mamá?, te lo pregunto por si acaso
sentémonos en este sofá, el de toda tu vida.
Tantas veces indago: ¿detrás del biombo
o en tu capa habrá algún pliegue dónde
ocultar tanta desnudez, la indigente inocencia?
Hablando en un patois incomprensible volcás
tu coqueluche y me entreverás con dilemas
que por hoy no me incumben, vos ahora dueña
de un radiante percibir. ¿Se está tan bien
ahí como lo comentan?, ¿siempre sostienes con tu mano
esa fibra nudosa que ata mi útero al tuyo desatando
una avalancha de bisnietos? Nunca lo hubieras
imaginado, si los ves decime. ¿Recordás aquella época
de los 40? desde entonces cómodamente se instaló
la delación, el fraude además de otros menesteres
suplicio al que estamos encadenados al parecer
de por vida contando en el río lajas sin cruz
ni estrella. Cuánto aprendimos, a los tumbos
vamos quedando unos pocos con memoria y
templanza para el aguante. Te aclaro, fuera
de mis paredes ya no se sabe si aceptar la golpiza,
si el castigo es mérito, gracia definitiva un tiro en la nuca.
No es tiempo de tomar un té de jengibre
con flores de mimosa. Mejor te dejo.
¡Ah! no olvides de abullonar el almohadón.

De su libro inédito: "La Misma que Soy"

-Buenos Aires-