RICARDO RUBIO

OCHENTA Y TRES

Sostengo que no dejaré más que algunos versos

a pesar de formas quietas, a rabiar de melodías.

Sólo palabras para digerir el tiempo

y separar distancias.

Sólo letras con fieras milenarias

llenas de vejez que no soñé.

Frases con arcabuces cargados de rosas y terror.

Narraciones extrañas donde se revuelve

y se retuerce el laberinto de postergación y miedo.

Caracteres oscuros sobre la cara blanca del idioma.

Pienso que no seré más feliz que ahora

y me abstengo de opinar lo insuficiente.

Sostengo nuevamente tu mano

y tu piel se hace anémonas,

y otra vez la noche, parece mentira.