JUAN JOSÉ MESTRE

HIMEN DEL SOL


Muertas las horas muertas,
el páramo iridiscente
de fantasmas,
la vejez del rostro acuoso
de un árbol recortada
en las sombras luminosas
de dos cuencas,
avidez de la vida y de la parca,
vírgenes ladinas
que dejan el camino sin rumbo,
vano soliloquio del escarabajo.


-Santa Fe-

EMILIO MEDINA MUÑOZ

MI REGALO DE REYES


En mis noches de amor estas presente
cuando sueño delicias importantes,
y placeres con figuras delirantes
me produces por el día, dulcemente.

Si en mis brazos te tengo nuevamente
las pasiones de mi cuerpo son constantes,
y me calmas los ardores delirantes,
de mi ser que te adora, felizmente.

Esta noche al esperar seré impaciente,
pues tu cuerpo me da la fantasía
para dar a mi vida su alegría.

Cuando estés a mi lado recostada
de mi amor sentirás, querida mía,
las pasiones desatadas que pedías.


-Ciudad Real, España-

STELLA MARIS TABORO

JUNTAR Y PREGUNTAR

Todo me habla:
y voy juntando sonidos
palabras ,imágenes y gestos,
Veo sonrisas y tristezas
en la calle que recorro.
La gente en su mundo,
¿Qué querrán, que soñarán
qué pensarán?
Esos niños alegres jugando,
y aquellos pasos lentos
por los muchos años.
Otros casi corriendo.
Veo tantas imágenes,
su exterior, sólo eso.
¿Que estará pasando por dentro?
Y el tiempo marca
un compás interminable,
y el cielo está más azul que nunca,
porque naufragaron las nubes,
y cambio de calle al llegar a una esquina,
otra vez la gente , caminantes sombríos,
murallas humanas ,rostros duros,
nadie sonríe,
el tiempo sigue , ríe el aire en suspiros,
pero la marea de caminantes
marionetas grises,
miradas distantes,
y la existencia se esfuma,
ellos no lo saben...

-San Jorge, Santa Fe-

MARITZA LUZA CASTILLO

DESNUDA A SU VOLCÁN

En ese enjambre meditado de voces
Ya no te reconozco
¡Piedad!
Para la mirada clavada en la nuca
Nostalgia no grites mas
No vengas a verme
Menos a ensordecerme
Esparciendo frágiles memorias
En sequia del presente
Se perfila la sombra gris
Contra la cúpula de mi universo
Cuántas voces he de escuchar
Sobre la faz de mi cara
Cuántos huéspedes nublados
De injustos talentos
Recrearan sus apetencias
Devorando mi alma pobre
Desnuda a su volcán
Follaje ungido en fuego
Ignoras el final
En tu locura malsana
Pretendiendo ser el principio
Gestado en un vientre terroso
Despiertas hoy, cual puñal
Ensayando dormir el ayer
Vuelve tu sangre incandescente
Y tu temperamento de oso cavernoso
Por mi piel dorada
Y aunque no queda nada
De mí no te olvidaste
Cuando te fuiste
Te llevaste mi delirio
Ahora hay un simple remedo
Que finge vivir
Sentir
Con miedo
Estar desnuda en tu volcán

-Lima; Perú-

JOSÉ GREGORIO BELLO PORRAS

LLUVIA DE HOJAS

Hoy la lluvia de hojas deja caer una reflexión sobre la irrealidad. Un texto enviado a alguna parte y que permanecía esperando para que otros lectores lo conocieran. No sabré si lo leíste, sin tu comentario.


En él, exploro mi pasado y lo continúo haciéndolo en el siguiente texto bajo la mirada de un niño que observa a dos personajes bíblicos reducidos a la marginalidad en una urbe cercana en el espacio pero lejana en el tiempo.


Sigo el curso de la lluvia con unos textos que aspiran a ser poéticos en su simplicidad e imperfección. Pero te dejo que tú los juzgues y los sentencies en algún oportuno comentario.


A veces es difícil decir algo sobre lo que leemos. Pero es la única forma de retroalimentar a quien escribe, quien siempre admira la paciencia infinita del lector. Porque él también lo es.

-Venezuela-

CARLOS ANTONIO VILLA

RECUERDO

Hoy recuerdo la noche en que zarparon
Por el mar de tu cuerpo mis navíos
Convertidos en besos recorrieron
Tus puertos tu playa y tus extravíos

Les diste espacio para hacer el viaje
Y ellos no quisieron ser tardíos
Para surcar las ansias de tu oleaje

En esa piel en travesía o fuga
Prisioneros mis besos se quedaron
En tus ansias tempestuosas naufragaron
Envueltos por siempre en tu ternura

Aquélla noche en que fui tu amante
En que mis besos fueron desafíos
Quedé dormido en tu pecho ardiente


Qué sabio es el amor y en cambio
Cuantas dudas tiene el deseo
Uno es para dar sin medida ni reserva

En cambio el otro espera recibir todo del cielo

-México-

PARA TODOS MIS AMIGOS ESCRITORES

SEBASTIÁN JORGI

IV

el cielo
tan alto y lejano
huérfano de

estrellas
abrumado de
silencios

y tú muchacho

vuelves a pensar

en ese rostro de labios carmines invítala

te contará su triste historia y todo okey

-Buenos Aires-

ROLANDO REVAGLIATTI

Sólo sé
que lo que sé
no siendo mucho
rebalsa.


*


Puede que el saber no ocupe lugar

No así la fe:
la fe ocupa lugar.


*


La mentira
bajita
tiene patas cortas.

De: "El franelero popular"

MARCELO JUAN VALENTI

OBSIDIANA

Acaece en la cima.
La atmósfera
posee a las ruinas de obsidiana.
Aunque muertas,
las niñas abren los ojos,
un hilo de ámbar se escurre de sus labios.
El espejismo sembrador de insomnio
las asedia
con alas y garras.
Entretejen
una ronda de gritos
de pavor.
Asisto al maleficio
desde el llano,
junto al fuego.
El frío torrente no
me refleja.
La sima es mi opuesto destino,
la bandeja
que testimonia
mi irreverencia
de no muerto.
Perdida,
es un espejo la llave
que une
ambos mundos.

-Rosario, Santa Fe-

MARÍA ROSA LEÓN

SI PUDIERA DECIRTE...

Si pudiera decirte
todo lo que siento,
quizás sabrías
que mi vida sólo
cobra sentido en tu presencia.
Que los días sin sol
ya no me importan
cuando estamos juntos
y que mis miedos
ni siquiera aparecen
si puedo refugiarme
entre tus brazos fuertes.

Si pudiera decirte
que la sed no me abrasa
si uno solo de tus besos
llega hasta mi boca
y me inunda el alma,
que el frío del invierno
nunca es frío
al calor de tus caricias
y que el dolor
nunca puede dolerme
cuando estás cerca
y siempre dispuesto a consolarme.

Si pudiera decirte todo esto
y mucho más, y me creyeras,
quizás sabrías
qué amargo es el sabor
de cada despedida
y qué inmensamente insoportables
son es el tiempo y la distancia

cuando no estoy contigo.

-Carmen de Patagones, Buenos Aires-

GASTÓN HERRMANN

SIRENA

Lo que ella planteaba era una palabra atada con alambres de púas. Era un signo colgando en la tempestad del averno. Eran sus ojos una ira de langostas de ácido perforando el horizonte.
¿En qué momento se gestó la violencia? Esa primigenia, instintiva, ancestral, violencia capaz de hundir todas las embarcaciones de Caronte. Quizás la profundidad de su violencia era la misma, esa intensa e inagotable fagocitadora de luces, creadora del incendio que habitaba los rincones más perversos de mi alma. Cali, destructora, dulce parásito desnuda alimentándose de mis noches, ocupando las paredes, el techo, la ventana, la biblioteca, mi cuerpo...Su carne era el universo creándose a si mismo en una eterna ceremonia.
La mujer camino hacia la costa. Atravesó la ciudad de los ciegos. Las sombras tejieron su cuerpo en la noche. Imágenes extraviadas de una joven y un naufragio. Ella, el Apocalipsis de la carne anunciaba la inminente extinción, la tormenta en suspenso, sus ojos.
La noche fue despiadada con los viajeros. Ángeles descarnan entre lobos los tibios huesos de los amantes, de aquellos guerreros que duermen detrás del sol.
El secreto ritual, ella, sirena en el horizonte de la ventana. Un ojo, un anciano, que observa los fragmentos de mi historia.

-Buenos Aires-

SANTIAGO BAO

PERSPECTIVAS


Memorias
del jardín secreto,
de las alabanzas,
de la mariposa que dudó
en el jardín
aquella mañana
y trató de libar
de tus manos quietas.

Villa Gesell, Buenos Aires

RICARDO RUBIO

MUJER SOLA

Un destemplado ardor se acurruca
en esta calle llena de mediodía.
Pulpa de pluma la mujer que viaja.

Lleva discordia en su adjetivo
y algún nombre a la sombra de la vergüenza.
La simulación no es vana, se dice,
jamás delatar, fingir excusas.
Hay razones de razones para su mentido no,
historias de tradición y de jamás,
moral fidedigna,
traspuntes arrodillados a la culpa
con los párpados tiesos,
con la fiebre sazonada de clavos,
candados o cadenas de la niñez.
Sus palabras no trasponen los labios,
temen gritar los deseos
que no alcanzan la aldaba.

Va atardeciendo con aire negro
y ella viaja fatigada entre dientes;
regresa a sus vocales solitarias,
a su gato, a su espejo,
a su triste alfombra.
Ha dejado de preguntarse
por el que nunca existió;
ambos han muerto.

-Buenos Aires-

MARCELO LEITES

ELLA

Señaló con su dedo
el aire entre el vidrio y el cielo:
“Es un hilito la luna que entra por la ventana”
decía y me enseñaba a respirar
la luz que se reflejaba en su cuerpo.
“De a poquito vamos a arreglar el jardín”
y la enredadera de la parra nos envolvía
haciendo su declaración de fe.
El silencio de las ramas
no quebraba nuestras voces
y casi no había palabras
sólo el sol sobre el rocío
y el frío que se perdía
en el abrazo largo de la mañana.


De: “El margen de la aldea”

-Concordia, Entre Ríos-

SILVIA LOUSTAU

XXIII


el sabor verde de la lluvia
viste el día de nostalgias
el viento empuja un pez de nácar
a través del ojo de una nube.
y una cascada de triste locura
se desliza por los mudos cristales
sobre el rumor de días idéntico

De: "Metabolismo de la Lágrima"

-Mar del Plata, Buenos Aires-

MARTA JULIA RAVIZZI

CONJURO


Rescoldo seco,
leños destejidos, hoguera hecha crepúsculo
tiempos de siembra lenta.
¿Quién levanta la cosecha?
¿Quién el vino nuevo en copa antigua?
¿Quién entra en ráfagas de noche para bendecir la mesa?

Lumbre sin llama,
chimenea oscura el invierno.
Sin permisos
recostado
en el escaparate absurdo de la vida.

Huesos que crujen, manos transformadas,
humo y sahumerio.

Conjuro
para un perdón que no damos.

-Buenos Aires-

CARLOS ANTONIO VILLA

HAY UN TEMA DE ALCOBA QUE SE CALLA


Hay un tema de alcoba que se calla
Como abandono llevado en silencio
Nos acompaña como pena
En el vaivén de los años

Es la partida del deseo de él y ella
Hay qué decirlo aunque nos duela
Que de la llama poco queda
Algo la consume y no hay sustancia
Que otra vez la encienda

Se adormecen las ganas no el cariño
Que perdura y crece como grama
Languidece el impulso
Que nos arrebató como lobos en celo

El fuego de artificio que nos lleva
A la cama, al suelo, en el sillón o donde sea
Para juntar la piel mojada de estallidos
De lujuria sin razón con desenfreno

Atados nuestros pies y las manos
Con las ávidas bocas nos besamos
Pasa la corriente por los cuerpos
Hasta quedar casi desmayados

Mas una noche la fiesta acaba
Al paso del tiempo el fuego se congela
Se va la vida en las pautas cotidianas
Y quedamos inmersos en sus horas

Nos convertimos en marido y mujer ante todo
Cumpliendo puntualmente las tareas
Compartimos lo mismo angustias que desvelos
Y como el pan las alegrías

Sin embargo de aquél torrente apasionado poco
O casi nada queda, no entre la pareja porque
Si hablamos de una emoción furtiva

Seguro se enciende la vela

-México-

RUBÉN VEDOVALDI

YO Y EL OTRO

Al otro, a Rubén Vedovaldi, es a quien le trabaja el nombre o su eco. Yo camino por la vieja casa y me doy a ver como crece el lapacho rosado que me regalaron como bonsái y puse en libertad en la tierra del lote. De Vedovaldi tengo noticias por el correo, por Internet, por teléfono, y leo sus versos publicados en tal libro, en tal periódico, en tal otra revista. Me gustan las tetitas de las quinceañeras en flor, las piernas de las locas perdidas, el cine de Polansky, las canciones de los Betales y Almendra, el olor de una tira de asado en la parrilla, y la voces de Gelman y Galeano; el otro comparte o no comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Nuestra relación no es hostil, yo sobrevivo, yo despierto del sueño, para que Vedovaldi pueda estrofar su obra más o menos literaria y eso más o menos me justifica.
Ha logrado ciertas páginas más o menos válidas, entre montañas de hojarasca prescindible, pero esas páginas no me pueden salvar, quizás porque lo aprobado ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje y del siglo. Yo estoy destinado a perderme, y sólo algún instante de mí podrá trascender en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su viciada costumbre de juguetear con la lengua y el habla.
Heráclito entendió que todo cambia; la piedra antes no era piedra y después dejará de ser piedra; el río antes no era río y, si el planeta se calcina, dejará de ser río.
Yo he de quedar en Vedovaldi, no en mí (si es que alguien soy), aunque me reconozca menos en sus libros que en los de otras y otros o que en un solo salvaje de saxo.
Traté de liberarme de él, y pasé del delirio surrealista a la búsqueda de una síntesis, al ejercicio del estrato fónico y del significante, pero esos ejercicios y piruetas de estilo son de Vedovaldi ahora y tendré que idear otras para mi, para el estilo de mi muerte.
Mi vida es una estrella más o menos roja, más o menos difusa. Ni Dios ni el Diablo creen en mi. Todo lo pierdo en los basurales del mercado. Todo es del olvido o de la AFIP, o del otro.
Uno es descendiente de campesinos italianos, el otro se tiene que inventar su propia patria e historia. Uno siembra y canta en el desierto, el otro recoge placer y dolor del cuerpo; desaciertos, desconciertos, melancolías y malentendidos. No sé cuál de los dos está más solo, más lejos.

-Santa Fe, Argentina-

ALICIA BALISTA

BUSCO LETRAS


......................... “Sacar la palabra del lugar de la palabra y
.......................... ponerla en el sitio de aquello que no se habla.”
.................................................Roberto Juarroz


El cielo abre mis párpados
.........................abandono
...................el presagio enmascarada de follaje

una grieta se abre en la nada
................ mi ciega mente
.......................... busca la oculta sabiduría

agua salina cubre con recato la vacía mirada

un hombre teje sombras
...................sacude pobreza de sus rodillas
.....................arranca espanto de palabras
.....................-guerra hambre dolor-

“el viento saca la palabra del lugar de la palabra”
.............. -sonríe con dientes filosos-

buscar letras que atan
.......................... y
.............................. unirlas al destino

“ponerlas en sitio de aquello que no se habla”

abro la ventana de la vida
................................... entran desesperación amor

.......................-(voces ecos) mis palabras-

..................enciendo el fuego eterno para reconocerlas.

-San Isidro, Buenos Aires-

DIANA POBLET

DESEO OCULTO


Te veré ir hacia ellos
fragmentada
habrá algo partido permanente
ese tajo marcado en mi cara
esa mirada heroica
la que utilizo para vestir mis muertos

te veré ir deseando que gires
que gravites
que regreses
que improvises
que el duende que habita tu mochila
rompa la brújula
y no comprendas el oeste

y vuelvas,
aunque sea por error.

De su libro: "Pétalos y Espada"

-Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

LA PRIMAVERA

(Inédito)

Tal vez sea difícil describir la primavera. Casi una ráfaga entre dos solsticios, nada es más cambiante, nada es más ambiguo. Es que así son todos los comienzos. Si el final de algo es perfectamente definible, los inicios son complicados. La primavera es enmarañada por lo bautismal que hay en ella. No se trata de una simple conjunción de pájaros y flores. Hay algo mucho más profundo en ella: el génesis de la vida, tan efímero como incierto, se posa en las alas de la mariposa recién avistada en un cielo que por ahora es azul.

PRIMAVERA

(Inèdit)

Tal vegada siga difícil descriure la primavera. Quasibé una ràfega entre dos solsticis, res no és més canviant, res no és més ambigu. És que així són tots els començaments. Si la fi d’una cosa és del tot definible, els inicis en són complicats. La primavera és embrollada per allò baptismal que hi ha. No es tracta d’una simple conjunció d’ocells i flors. Hi ha alguna cosa molt més pregona: la gènesi de la vida, tan efímera com incerta, es posa a les ales de la papallona adés albirada en un cel que fins ara és blau.

Traducción al catalán: Pere Bessó

GUSTAVO TISOCCO

CONFIESO MI TRISTEZA

Confieso mi tristeza
pues duele la sonrisa.

Niños desechos en los campos,
mujer subastada,
hombre indigno.

Trigos sin pan,
aves sin vuelo,
esperma mudo.

Multiplicadas tumbas,
luto incesante,
cielo crespón.

Defiendo hoy mi dolor,
avergüenza la alegría.

de: "Paisaje de adentro"
-Buenos Aires-

MICHOU POURTALE

Arrojada de mi busco el despliegue
incapaces miembros me encorsetan
y son vara sin cintura
ni cimbreo como saeta y tallo
giro en el afuera desde adentro
no hay soporte sólo cavidad cárcava
donde voy suelta con el pensamiento.
Una instancia crespa el aire y burla
a mi pequeño visceral navío carcaj
para esta hablante que lo habita
en un tiempo de vuelo vulnerable
y a pesar del ropaje carnal
al que sólo la muerte puede sorprender

persisto incisiva en la búsqueda.

De su libro: "Damero para un cuerpo"

-Buenos Aires-

MARY ACOSTA

A BOCA CERRADA

A boca cerrada tensa su armadura
sobre la máquina del miedo.
Sus ovaladas neuronas
acunan naufragios y grávidas ausencias.
Sobre musgosas rocas,
cuelga su alquitranada infancia.
Las esquinas calladas retenidas en sus tímpanos,
pierden su metamorfosis prometida.
Invitado al convite turbio de sus muertos,
coexiste entre los puentes calcados del ahora..
Envoltura de corto viaje disfrazada y a boca cerrada,
memoriza la existencia entre un yo injertado
y la presencia subversiva, de la última palabra.

De su libro: " la república de los tristes"

-Buenos Aires-

ERNESTO GOLDAR

TANGO


No sé si será culpa de Borges,
los adoquines, la calle o esa casa,
pero él ha conseguido priorizarse
como el recurrente inevitable de todo lo que sea novias
...............olvidadas,
muchachas llevadas levemente de la mano.

Se lo oye y regresamos,
se lo canta y sentimos la perseverante sencillez de las
..............palabras
mil veces repetidas pero tan casuales que siempre caen
.............oportunas.

Está ella, la infancia y un amigo,
Carlitos de la risa confidente y la irresistible intersección
de una esquina donde la vimos en aquella vuelta
y sirvió para los encuentros que se perdieron
............acompasados
como corresponde con la melodía.

Un tango es Corrientes y Medrano,
Plaza Flores, Boedo y San Ignacio en la cortada,
Independencia y Balcarce por mi barrio.

Se trata de un rasgueo tan melodramático
Que sería bueno nadie nos vea tararearlo
Para salvar ceremoniosamente ese cacho de vergüenza
...............Que nos queda.


"Instinto de conversación"
Ediciones Ultimo Reino

-Buenos Aires-

HELIOS BUIRA

EL VUELO


El tipo volaba.
En medio del festejo, mientras los invitados bebían, paladeaban bocados preparados a la sazón y hablaban en agradable reciprocidad, él se elevó verticalmente, apenas medio metro del piso; recorrió lentamente con su mirada todo el salón a la vez que regocijándose de las voces que se iban transmutando en susurro y menguando hasta llegar al silencio. Un intenso silencio; podría hasta decirse un corpóreo silencio. Entonces Él, con graduales movimientos fue tomando posición horizontal, muy lentamente, dando la sensación de que se introducía en ese corporal silencio; así, comenzó a sobrevolar por sobre las cabezas de quienes parecían estatuas dada la inmovilidad provocada por tamaña sorpresa; a medida que él avanzaba en su vuelo de grafías ondeantes, armoniosas, podía observarse también el movimiento de las cabezas que seguían con la mirada el sentido de su trayecto y ese meneo de cabezas era una sinrazón dada la rigidez de los cuerpos. Él, con una sonrisa imperceptible, disfrutaba como pocos pueden llegar a disfrutar de esa manera en todo el planeta.

De repente, se escucha en un grito, una voz de tono metálico, una voz excitada: -¡Eso lo hace cualquiera! Y el cuerpo del dueño de la voz sale disparado como saeta hacia el techo del salón, se estrella en el cielorraso y cae con el cráneo destrozado, quedando inmóvil en el piso.

Es el momento en que los invitados abruptamente salen de su quietud y comienzan entre gritos, llantos, desesperación, a correr por todo el salón, buscando puertas de salida, huyendo, tropezando unos con otros, golpeándose contra columnas, sillas, mesas y todo se transforma en un caos indescriptible.
Mientras, Él, con absoluta serenidad, sale por una de las ventanas y elevándose, se dedica a gozar desde la altura, el espectáculo que ofrece Buenos Aires por las noches.

-Buenos Aires-

" Con voz Propia, Analía Pascaner"

GRACIELA LICCIARDI

La muy bella cantó al amanecer sus pesadillas
Rompió equipajes acumulados por años
Cientos de botellitas inútiles
Sueños despilfarrados
Un motín lleno de olvido
La casa abandonada de su alma

La muy bella lloró a sus vivos
Y a sus muertos les sonrió amablemente

Comienzo de nuevo
Otra vez en blanco
Otra vez vacía de plenitud

De su libro: "Bajofondo"

-Buenos Aires-

MARÍA PAULA MONES RUIZ

ABRAZO BLANCO


Pensar…mirar el silencio maestro.
Escuchar…el latido lenguaje de La luz.
Volverse tan pequeño como el núcleo del
milagro.
Acariciar el vientre de la espera
y ver parir
una respuesta con la forma y con la voz
de un abrazo blanco,

blanqueando la memoria,

memorizando Tu luz.

de su libro: "Calle blanca"

-Buenos Aires-

CECILIA GLANSMANN

TIEMPO DE ESPIGAR


.............................“Lo que le da valor a una taza
..............................de barro es el espacio vacío
..............................que hay entre sus paredes”
............................ ......... Lao-Tse


Es tiempo de espigar
entre las palabras
el lenguaje de las formas.

Ellas dicen más y más

Es tiempo de sentir
a las palabras
como formas.

Ellas destellan el universo
que retorna
para reunirnos.

De su libro: "Liberándonos"

-Chubut, La Patagonia-

CARLOS MACHADO

JANELA

................Para Norma Padra


flor e gato na janela,
grades atrás

o gato, imóvel,
olhos em chamas
negro bibelô

as flores, vermelhas,
humildes em seu vaso

atrás do ferro uma
cortina leve dança
notícia
de alguma brisa

os olhos do gato
e sua luz amarela
são o centro de tudo:

desarmam
o vermelho das flores
a cal da parede
e a ferrugem
que assalta
a dureza irredutível
da grade.

-São Paulo, Brasil-

Flor y gato en la ventana,
tras las rejas

el gato, la propiedad,
ardor en los ojos
bibelot negro

flores, rojo,
humilde en su vaso

detrás de una hierro
cortinas danzan
noticias
una brisa

los ojos del gato
y su luz amarilla
son el centro de todo:

desarmar
flores rojas
pared de cal
y el óxido
agrede la
irreductible dureza
del enrejado.

ISABEL VICTORIA KRISCH

.....................(8)

se abre opaco el cielo
hasta desaparecer ante los ojos

se filtra un rayo de luz entre el ramaje
y se transforma en rehén de la mirada

las pupilas se atrincheran

soportan que los restos insepultos
fluyan cada tanto desde debajo de la piel

que la roca y la soga
combatan el remolino vertiginoso
sólo falta hasta el exilio una corta travesía

y el rumor de arena y lodo
no pueden contener el instinto

-Buenos Aires-

YOLI FIDANZA

REGRESOS
.............................Cuando vuelva esta noche seré
................................la mujer con el vestido rojo.
...................................................Cesare Pavese



Alquimias de la hora.
Murmullos en playa de silencio
Secuencia desde las sombras a la luz,
sepia la imagen del retrato viejo
y ese color de sangre como herida.
Escena onírica.
¿Es ella protagonista de irreal romance, trágica actriz,
partenaire de una ausencia, pecadora sin castigo ni culpa?
¿ Es ella la que ríe, se esmera con el pelo,
elige en el armario la ropa perfumada
y se viste como entonces- de rojo?

La noche urde el engaño y la mujer regresa.
con el mismo vestido de ayer, la llama viva.

con el mismo vestido de hoy, la última llama.

-Buenos Aires-

JORGE LUIS ESTRELLA

EXISTIR LA VIDA

La impaciencia hace existir la vida
segregando verde que duplica verde
sobre raudales de luz.
La herramienta bebe sangre
de las manos empapadas de sudor.
Cuando regresa el obrero de la jornada
besa a la niña y a la muñeca de la niña.
La cabeza, hormiga enclenque,
repleta de sueldos rebajados y deudas,
desordena ideas obedientes.
Cuando la niña es mujer, se queda sola la muñeca
y llora sobre la huelga abierta del obrero.
Atardece
y la ciudad vacía es un llanto negro.

-Buenos Aires-

MILKA LAY ALVEZ

ALGUIEN

Siempre hay alguien
alguien escuchando
nuestros cantares nuestros sollozos,
el ruido de nuestras alas,
el volar de los sueños,
nuestros sentimientos
mirando el mar,
mirando un niño...
Hay alguien...
Escuchando
nuestros latidos de amor,

para decirnos

te quiero...

-Montevideo, Uruguay-

SUSANA LIZZI

DECISIÓN

.......“envejecer es esto, recordar vagamente la piel de los amantes”
......................................Ana Emilia Lahitte

Dijo esa poeta:
“envejecer es esto,
recordar vagamente la piel de los amantes”
y yo
he andado descalza recorriendo las pieles

más insólitas en medio de oscuras tempestades,
he asomado la entraña a los cuerpos más claros

y a las aguas más turbias,
he conducido espejos y en llamas brotado
mientras los brazos de los árboles rabiaban nidos
y en el acantilado más rebelde
suicidé mis palabras amantes sin miedo

al vértigo ni a la profundidad de la sima.
No hubo manera
de detener mi bravía juventud de Venus jubilosa.

Yo he sido joven también
y ahora
no recuerdo siquiera vagamente

la piel de mis amantes.

Una mujer me habita
y yo la sacrifico
y la muero:

no quiero recordar a nadie.

-Gualeguaychú, Entre Ríos-

CRISTINA PIZARRO

CAMBIOS
........................A Margaret

Y ahora
.............que soy
......................... libre
quedan
............atrás
...................las cosas
............................. inmutables.
Todo
..........mi ser
.................es cambiante.

del libro: “Confesiones de Gertrudis Glauben”

-Buenos Aires-

CARLOS MARGIOTTA

LA MUJER DEL CUADRO

Desabrochó su cuerpo
desde la nuca hasta los pies
y lo arrojó sobre la sábana tendida.
En la orilla mineral de su organismo,
los contrarios bailan un tango:
el blanco y el negro,
la curva y la recta,
arriba y abajo.
En la aldea, el arrabal del deseo
es un caldo volcánico que se derrama
ocupando un territorio sin contornos
de barro y de fuego.
Las emociones pujan por salir
y se transforman en colores.
Las palabras convertidas en ideas,
son trazos gruesos de un pincel.
Y en el fondo de la crisis,
el cielo alumbra a una mujer que gime.
Gime cosiendo sus partes de seda y algodón
esperando que la unidad se realice.
La mujer se abrocha en un cuadro
desde la nuca hasta los pies con belleza
y nos contempla desde allí
y nos llama con pasión
para recordarnos el sentido.

-Buenos Aires-

MARTA CASTAGNINO

BUEN DÍA, MI AMOR

yo puedo jugar hoy
a todo o nada
.............a pleno
............ a color
a todo o nada
¿sabés porqué?
..............porque lo tuve todo
................. o casi
o me lo creí
es lo que vale
yo puedo jugar hoy
.................... a todo o nada
............porque amé tanto
..................... (me duele la piel
..........................cuando recuerdo
............................. el abrazo)
porque sigo amando
....................... (y me duele hoy como ayer
.......................este loco amor que me sostiene alto)
porque siento el llanto
.....................siento el miedo
.............................. el susurro del espanto
y quiero sentir todo
darme cuenta
....................... y dar la mano
......................... y abrazar al otro
y sentir que mi abrazo no es en vano
yo puedo jugar hoy a todo o nada
..........................(no importa si estoy solo
si no siento otra mano)
esta atroz melodía de adiós
................... que me atrae al abismo
no importa si estoy solo
.................. yo sé que después
.................................. estaré en el aire
...................................... en el pulso
................ en la mirada de cada uno de mis amores
irrenunciables
yo sé
yo puedo jugar hoy a todo o nada
¿sabés porqué?
............................ porque soy cierto
............................... porque te veo así
....................................... como sos
como me veo en el espejo quebrado de mi vida
....................................... sin ocultar
que soy
un grano de arena en el desierto
una lágrima en el mar
una pequeña luz
........................................sólo un destello.

-Buenos Aires-

OCTAVIO ESQUIVEL DÍAZ

EL ETERNO INFINITO
(soneto)

Inicia eternidad tocar el tiempo
Del instante al momento de tratarlo,
Dudando o sin dudar que ha de lograrlo
Trascendiendo, no es nunca contratiempo.

Lo eterno no es ficción ni es el destiempo
Ni es absurdo atrevido imaginarlo,
Lo eterno toca el tiempo al realizarlo
Cual ser en plenitud, llegando a tiempo.

No es medida del tiempo el infinito
Y sucede medirse aun lo finito
Divisible sin fin, el mundo abstracto.

El eterno infinito existe en acto,
La Palabra de Dios, divino escrito
Plenitud de los tiempos, ¡Cristo exacto!

-Miami- EE.UU.-