ZAKARÍAS ZAFRA FRENÁNDEZ

A UNA DESCONOCIDA

Pálida tez,
boca desvaída
por besos profanos,
¡la carne se vuelve tuya
al idear tus gráciles fragancias!

Lontana y taciturna
te borra el invierno
y parece que luces
las galas del querer retraído.

¡Ni un destello,
ni un raudo atisbo!
La inquietud de tu lozanía
y el revuelo incierto de esta juventud
me llevan a consumar
mi deseo inaudito...

-(DEL POEMARIO DISONANTE, QUINQUENIO)

-Barquisimeto, Venezuela-

ESPACIO LITERARIO NORMA PADRA

CAFÉ DEL ENCUENTRO DE LOS POETAS EN EL REMANSO DE LOS SÁBADOS...
en "La Subasta".

Queridos amigos tengo el agrado de convocarlos a compartir la lectura programada
en "La Subasta".
No olvides que tu presencia es importante para todos nosotros.
Sábado 19 de junio a las 18.30 hs. y todos los terceros sábados de cada mes.
Río de Janeiro 54
-altura Av. Rivadavia 4.500 “Estación Río de Janeiro”, Subte A-
Ciudad de Buenos Aires


Los invitados:

Zoraida González Arrili
Enrique Bossero
María Chapp
Laura Beatriz Chiesa
Jorge Luis Estrella
Lucila Févola
Mabel Fontau
Horacio Laitano
Silvia Maimó
David Sorville

A continuación se sortearán libros entre los asistentes.

-Entrada libre-
Coordina:
Norma Padra
www.revistapapirolas.blogspot.com
normapadra@gmail.com

EMILIO MEDINA MUÑOZ

RESURRECIÓN / DODECASILABO

Cenizas mías en la promesa eterna,
del hálito para volver a la vida;
olvidar quebranto de tener herida,
esperanza dada de unidad fraterna.

Resurgir con luz de la oscura caverna
dejando despojos de males enfermos,
caminos dorados, destinos eternos,
son sueños ilusos, brindis de taberna.

Vive tu diaria realidad externa,
llevándote atada toda tu alegría,
resulta increíble tanta fantasía.

Camina en el gozo con la melodía,
soñando en la vida el presente hermoso…
y así tu camino se hará delicioso.

-Ciudad Real, Madrid-

MABEL FONTAU

REFUGIO


Hay noches en que el tiempo se incorpora
al espejo virtual de mis retratos
y formas, y se funde en los estratos
de mi memoria olvidando la aurora.

Noches blancas de insomnio donde aflora
un canto de palabras que, de a ratos,
secuestra con ligeros arrebatos
mi conciencia. Me escapo en ese ahora,

a un refugio ideal de poesía
y al ensueño del alma en sintonía
con su sonrisa pálida de luna.

Y esa noche desierta que me niega
su descanso, también sueña y me entrega
con versos su mejor canción de cuna.

JORGE LUIS ESTRELLA

LA RISA

Olía a tristeza la tarde
pero él se puso a reir
y se rieron las ramas
de unos pájaros que volaban por ahí
y se rieron los cactus
del desierto que acababa de guardar en el placard
y las ratas que los escolares habían programado
cuidadosamente
y se rió el suicida mientras la cuerda lo ahorcaba
y se rió ella antes de irse para siempre
y se rieron las bocas de las tormentas
y el ajuste de los griegos.
Y mientras todos reían él pensaba:
“La risa es salud.”

-Buenos Aires-

MICHOU POURTALÉ

APETECE POR LO MINÚSCULO

su perfecta semilla
es lágrima de esa odalisca
moribunda amorosa de un sultán.
Basta mirar el cuño oval
se capta la intención delicada, la virtud.
Ajonjolí encarama al borde prende
ansioso sobre la mesa resbala
de la sartén con gesto amoratado
punto de interrogación pétalo cobrizo
ni agrio ni dulce simplemente él
con profusa verticalidad cae
dentro del frasco
cónclave de pepas amigables
la pequeñez reposa.
Su esencia antigua perturba
semejante a una pulida reencarnación
por millares cada óvalo es óvulo
gota en óleo
sortilegio de ancestros celestiales
con estertores de lirismo
restalla en plenitud.
Ábrete sésamo
el rosado vientre rasga vestiduras
junto al panecillo blanco de cada día
cual leve mahometano ora
cuando el pie enjoyado de la danzarina
garabatea en el aire filigranas
lazos para el cuello de un sultán.

De su poemario: "Signos Tardíos"

-Buenos Aires-

LAURA BEATRIZ CHIESA

CONFLICTO

Cáscara de coraje
mientras sufres el llanto.
Retenidos instantes
que no logran brotar.
¿Por qué no interpretar
la verdad del momento,
que por breve no es vana
...........si se puede soñar?
Hay seres que son puente
hacia otras auroras,
Hay quienes nos contienen
con un sólo mirar.
Hay cariños que nacen
con brevedad de espuma
y conforman llagadas
con carisma de mar.
¿Por qué querer ser ave
si nos cabe la tierra?
¿Por qué querer el aire
sin poder despegar?
Aceptemos la vida
sus espacios, sus tiempos
y así, seguramente,
alcanzaremos paz.
La palabra que hiere,
la acción que nos desborda,
casi siempre conducen
a brotes de rencor,
mientras la humildad trae
y sin herir aborda,
aquellos sentimientos
que nos hablan de amor.
Si la rabia conduce,
si contener las almas
enardece la voz,
deberemos plantearnos
otros cielos más calmos
donde duerma la luna
y brille más el sol.

-Benos Aires-

ANAHI DUZEVICH BEZOZ

LA MEMORIA EN LOS ESPEJOS

.......... “Me enseñaron el tiempo

y la vida que alejarse es haber compartido”.
........................M.Menapace


Los espejos
...desdibujan los contornos,
......se ovillan los días
.........tras las memorias en astillas.

Y esta soledad

entre la nada y las preguntas
...entre los ojos
......que atraviesan
......... madrugadas desteñidas.

En esta soledad
....me esperan
....... algunos que han muerto
...........alguna vez .

Otros
......Se irán con las lluvias
......... a instalar su memoria en los espejos.

La vida es tan artificial como creíble…

Como ayer
.....también mañana
........buscaré rostros
...........en la memoria de los espejos.

-Santa Fe-

MARINA CECILIA KOHON

DEL PLAN INFINITO DEL PUCARÁ


el Pucará

-parte de un plan infinito-

baja los astros

y en complicidad

los cardones

se vuelven imanes

que acercan el cielo


-se es menos mortal en la altura-

el círculo cierra en

la dimensión de la vida

dejo que el

trópico

amase sus poderes


la Quebrada encendida

el aire en suspenso


-mi geografía asiente-

se cierran mis grietas

-Bahía Blanca-

ZORAIDA GONZÁLEZ ARRILI

El pasado lleva a buscarte
en el viento,
borrasca que va y no vuelve.
El alma disimula ante la muerte,
Anudando a su prisión de dolor
y miedo
la memoria ardiente.
Largo a largo,
El silencio susurra su vacío
Ante una copa de rojo vino
bebido a sorbos lentos
como los primeros besos.
Los ojos hurgan
tras las abiertas puertas
Sombras deshechas sobre el mar.
Arrastro el deseo de retornar
a tus manos
mientras persigo
el fulgor de los días aquellos.
Inútil.
Tiempo es de alejar a los que lloran

las prestadas mañanas que nos dio el equívoco.

-Buenos Aires-

JOSÉ CARLOS BOTTO CAYO

COTIDIANO

Momentos
horas en vela
asfixiado por preguntas
en sabanas de nube

Sensaciones milenarias
invadiendo el aire
buscando respuestas al ayer
en un hoy sin presencias

Momentos
cama vacía
pastillas que no se acaban
asfixiando el sueño


-Austin, Texas-

PABLO JAVIER RESA

NIÑO

El amor que es un niño
hijo del azar y las empecinaciones
se mide como un niño
y echando mano a surcos
se instala en la memoria
vertical de las paredes

al amor ese niño
a veces le flaquean históricas
promesas
y no hay razón que valga
hasta dar con su muda
personal y breve columna de mojones

y si al amor que por niño
exagera más que miente
le falla su estatura
vuelve rabia lo triste
centrífugo de gritos llantos y juguetes
contra lo que rodee

al amor ese niño se le exige
se llame a silencio
no es forma ese sismo
se lave la cara recoja
los restos ordene componga

a veces desbordamos
no dejamos poro sin decreto
como si se pudiese
exigir tanta cosa
hacer tan responsable al amor
que es un niño.

-Buenos Aires-

VILMA LILIA OSELLA

Para vos, Ana Gabriela


Danzaba la luna.
Escogió el cielo de Buenos Aires
para alumbrar las calles
y las plazas. Y en su baile celeste
esperó al sol
que doró el cielo
asomado a mi balcón.

En esa danza primaria
los dos me pidieron un
nombre. Les dí el tuyo Ana
Gabriela.

La luz deseaba cantarle al cielo
y la madrugada fue un teclado
de luces rojas azules blancas
donde se leyó en la partitura
que abarcó toda esta ciudad
un tiempo de seda que te evoca

y habita las calles y las plazas.
Estás aquí Ana Gabriela
en Buenos Aires
con tu sonrisa
activando mis días.

Mientras los pájaros cantores
ensayan la melodía ofrecida
y la mañana despereza
su agitada propuesta

una oración brota de mis labios
y sé que somos dos en la búsqueda
de la Gracia en el derrame
del implacable almanaque.
Y exultantes de Gozo
veremos nuestro rostro bendecido
reflejarse en el espejo de la tarde.

-Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

EL CELAJE


hoy
el vuelo
crepuscular
de los patos
no es más
que una flecha
rojiza
contrastando
el plúmbeo
celaje
de un junio
que amaneció
de pronto

-Santa Fe-

JUAN DOMINGO CARRIZO

SIN TIEMPO

La brevedad se atavió de pájaro
y le crecieron alas
casi no me dio tiempo
de horadar una oquedad
en tus secretos

sellaste con cenizas de piedra
la fragilidad de la memoria
hiciste inasible y yerto
el abrazo tierno de mi hiedra
buscando tus erguidas magnolias

precipitaste gestos de mi rostro
que guardaba solo
para cuando tu cuerpo y el mío
alcanzaran el cenit de la gloria

mas cuando quise gustar la miel
de la rojez de tus labios
fuiste mujer de sal
y en la hondura de cada poro
de tu piel
crecieron marchitos geranios

Vaya manera de encarcelar mis bríos
debajo de tu lengua
mutando palabras
fraguadas con centenarios suspiros
que aún son habitué
en los silos
que contienen la redondez
de mis lágrimas

-Buenos Aires-

CLAUDIO SIMIZ

EL DOLOR DE LOS OTROS

Uno lo ve pasar/ surcar de rojo tardes anodinas/ golpear de puñetazo o de gotera/ las espaldas del sueño/ Uno oye su respirar terco/ el eco asordinado/ el esternón vibrante/ el diapasón en carne viva/Uno siente a su lado su densa sombra verde/ ese procaz, acidulado almizcle/Y acaso tarde/ mágicamente tarde/ se reconoce labio de la herida/ sílaba atónita de años/ y se desencandila del espejo/ apenas casi sin entornar los párpados/ uno empieza a llorar/ sin traducir las lágrimas.

-Buenos Aires-

PABLO QUERALT

PAJAROS EN PALABRAS

Saltan al vuelo hasta la cima
en el primer
melodioso trino
de mujer enamorada
que danza y flota en las plumas
del mito
entre el ojo y la puerta
del aire
en el envés de la máscara
el hornero
Los de abajo dicen los hombres
son seres ópticos justo ahora
en el vuelo
en el ablande
se adoba y sale
al bardo de la bestia
entre los batistelas
Y el pequeño benteveo
de plumas apagadas
baila nada alrededor
del vaso de la pena
en el agua azul
de la anciana quejosa
Y ahora madre del agua
se peina con el espinazo del pescado
niña encantada

-Buenos Aires-

REYNALDO URIBE

SUEÑO

Sueño
con ese poema
infinito
que me despierte,
desvele,
me halague
el placer de develarlo.

Sin embargo
ese poema total
no me será dado:
no me importa;
puedo aún
abrir mis brazos a la vida,
reconocer que el amor
está en mi puerta
y recibirlo,
abrir mi corazón
y vivir, sin escrituras,
las más bellas palabras
escritas en los cuerpos
con la sola grafía del deseo.

-Rosario, Santa Fe-

SIMÓN ZABALA GUZMAN

RECONSTRUCCIÓN DE LA VERDAD


Espejo de lodo la mentira
Todo lo que ella arguye inventa escupe
sirve para tapar el sol con el dedo meñique.
La verdad
la pobre y huérfana verdad
siempre tendrá la estatura de una desconocida
pero no será un cadáver de mármol
velándose entre gusanos.
Por eso uno piensa que en la claridad de los
sabios
hay un sol más hondo
donde los seres aparecen realmente
como son.
La verdad es un rostro de cristal.

-Ecuador-

MARCELO JUAN VALENTI

En los libros del aire
lee
la anciana:
las monedas enterradas
en lo más profundo
del jardín,
aseguran
que serás
próspero.

-Rosario, Santa Fe-

ANA MARÍA RODRÍGUEZ FRANCIA

DESPEDIDA

Crepúsculo de lluvia sobre el río encrespado
crepúsculo de plata, pensativa fineza
de la tarde expansiva, inaugural belleza
que cae suavemente como un verso esperado

Crepúsculo aterido de sueño amurallado
cuando la noche apremia su sagrada belleza
semejante a una muerte de colosal fineza
con su bagaje mudo de voces que han callado

casto el retraimiento, tímida la mirada,
dibujo de una lágrima pendiente en el paisaje
suspendida y piadosa, velando el andamiaje

transparente en la garza que vuela ensimismada
mientras alguien despide su vida en el ramaje
agonía y destello de rosa rezagada.

No preguntéis mi nombre. Custodiad el retiro.
Yo guardaré mis ojos, su arteria y su cuidado.


-Pergamino, Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

Hay hombres oscuros
-blancos o negros-
pero oscuros,
que pululan por los huecos,
invaden el lodo, las terrazas desiertas,
los eclipses de sol.
Habitan la irónica proeza de persistir,
comen y beben,
vacían la botella,
apagan la luz.
Encienden el ventilador y no sudan,
hacen el amor y no sudan,
mueren
y no atravesaron la puerta.

Hay otros hombres refulgentes
-blancos o negros-
que no caminan ni corren,
vuelan, son veletas en la cima,
semillas esparcidas como ramas
como brazos,
que te miran y transpiran,
que degustan el licor
rebalsando en sus copas.
Son hombres como peces,
mapamundis, meteoritos,
que a punto de estallar
descubren arco-iris.


-Buenos Aires-

STELLA MARIS TABORO

MI CANTO

Yo le canto a la vida
al esfuerzo y al trabajo.
Cantando desde mi suelo
venciendo a la soberbia,
derrotando al haragán,
que olvidó aquel mandato
del sudor de tu frente
el pan ganarás.
Me apeno de los quejosos,
que protestan sin cansarse,
y de los que gustan aparentar
realidades que no son suyas.
Canto también para destruir
la falsedad , disfrazada de verdad.
De los que escriben adulando
y hacen culto a la riqueza
que lejos de lo espiritual está.
Yo canto alabando a la humildad
al amor y la sinceridad.
Me río de los que se aferran
al dinero que acumulan
creyéndose inmortal.
Yo canto al aire y al sol
porque son la libertad,
que no la sienten, los egoístas
que encerrados en sí están .

-San Jorge, Santa Fe-

SILVIA LOUSTAU

PALESTINA

donde nacen los goznes de la historia
lejos
sombrías centellas desangran
llantos en racimo
lejos
la muerte bisbisea detrás de cada hombre
vende huevos de serpiente
lejos
la vida arrodillada
escucha gatillar
la música del último laud.

-Mar del Plata, Buenos Aires-