MONIK MATCHORNICOVA

Sin palabras, aun el... verso

y el tiempo ahí, detenido, blanco

pálido bajo el sol, como lenta

marca de un final, donde la tarde

ya es pasado, donde latente

y en constante movimiento, circula

entre las horas, ese ancestral

sospechoso, que irradia

entre nube y nube vagabunda... Es

Gris, casi noche y azul

intensa tu mirada, oceánica

profunda orillando caminos, inventando

acordes, donde otro

es el idioma, otro

el sonido, entre

.....las sombras y el

.............. silencio.