MICHOU POURTALE

BALCONES

Andarivel suspendido en plena natura de cemento
urbano, desasimiento de una casa, un hogar,
balancín firme entre la mole que regentea a la ciudad,
el balcón. Semejante a un corazón aguerrido,
a la vorágine de un ala de libélula, desde este
anfiteatro lúdico se oye la calle y su ruido
se mezcla con la curiosidad de algún voyeur.
El abandono lo pone de malhumor, sin una sola flor
a voz en cuello el balcón canta sus setentas
por la desidia innoble de la mampostería,
da aliento en las mañanas de sol y en las tardes
de lluvia flaquea como payaso llorón.

Distintos uno del otro, los balcones son un dechado de encanto,
donan un mundo amable, receptivo, de global
entendimiento.

Parecen charlar entre ellos a cualquier
altura y despropósito, suelen por arriba componer
a las personas ofreciendo un cielo azul y oro
sujetan al despistado fuera del salto al vacío.

Por las noches son aliados de los enamorados bajo el amparo
de un envolvente brillo de mórbidas estrellas.
Vestíbulos aéreos se abren como los brazos de un amigo
de la infancia y fantasmales atraen la memoria del ausente.

-Buenos Aires-

MARÍA AMELIA DÍAZ

SODOMA Y GOMORRA

Y fue una vez más
que el castigo se vuelve contra el mundo:
y fue sobre Sodoma / fue sobre Gomorra,
las que pecan,
las ciudades que mordieron Su corazón hasta rozar la ira
que suena en Su garganta, como el tremendo alarido del viento poseyendo
[ una gruta,
Sodoma / Gomorra
las ciudades que fueron sometidas por el rayo,
desde su día, a su sombra,
para ejemplo y escarnio de todos los tiempos.

Y fue por Su boca, tribunal insaciable,
que un aliento feroz de azufre y fuego
lacró los rostros de los que son su imagen:
Su inventario de pecados
no perdonó setenta veces siete;
pero cerró la infancia debajo la ceniza
amordazó los perros que aullaron a la luna.
Hubo silencio en la blanca voz de los ancianos.

Sodoma / Gomorra, las que pecan, son otra noche fraguada con Su rayo

Para el pavor no hay más que el rito,
ni más refugio que el grito de las llamas entre el fuego,
donde todo se vuelve escoria inalterable,
motivo inaccesible para el polvo,
apenas talladura de azufre.


Entretanto Lot, el elegido, da la espalda y huye sin volver la cabeza,
hacia un nuevo pecado.

EMILIO MEDINA MUÑOZ

LA CITA

¿En dónde está mi reina de el deseo?
mi cita no ha atendido esta mañana...
seguro que se ha ido de jarana,
llevándose el amor que yo poseo.

Ya veo que no llega en esta tarde;
me pienso que no muestra su mirada,
dejando mi pasión acumulada,
y siento que mi cuerpo se me arde.

No lloro por sentirme muy cobarde:
tan solo es que se riegan mis mejillas,
sufriendo por perder tal maravilla.

Si ella se marcho para otro puerto,
pondré mi nuevo rumbo a sotavento,
buscando a mi pesar, un nuevo viento.

- Castilla-La Mancha, España-

CRISTINA PIZARRO

ÁNGELUS
.........................................A Margaret Collazo

Hay una catástrofe
sobre un cúmulo de ruinas.

Aclamado por el furor
y acariciando la tempestad,
desciendo del Paraíso
con la mirada.

Se inunda el transparente follaje
.................tatuado
con un buril
sagaz.


De perfil,
..............la aureola nacarada
engendrará una flor.

Y en ese goce,
se encarnará la Redención.

De su libro: "Jacarandaes en celo"

-Buenos Aires-

CARLOS MARGIOTTA

MUJER DE PIEDRA

En el principio era el caos.
Después, una mujer
encerrada en la piedra
Entonces apareciste tú,
pájaro de arena y viento,
barajando un destino prohibido.
En tu vuelo fuiste niebla,
grises sobre la piel mineral,
pechos, madre.
Y te posaste desnuda
sobre el agua del adiós,
como una ausencia.
Tu seno se abrió
con misteriosos bandoneones
de mármol y cielo.
Nervaduras fértiles de fuego
encendieron la noche,
y tu parto fueron estrellas.
Las espigas buscando el sol
cantaron una plegaria
de adoquín y esperanza.
Signos, huellas de dos caras
grabadas en la tierra curva
de rectas y olvido.
En el final fue la piedra.
Después, palabras.
Y todo se volvió eterno.

-Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

AVISO CLASIFICADO

Un rostro que emana ternura
se ha perdido.

Necesito de él, urgentemente.

Para no morir recostado en la tristeza.

Para hacer crecer la hierba,
el verde,
para que no me maten
los grises incrustados en el alma,
creer en los azules eternos del poeta,
cantar junto a los pájaros
aunque dormiten por el frío,
dibujar un árbol y simular su umbría
que no tiene hojas para legarle al viento…

Necesito de él, urgentemente.

Llamar a mi corazón, que irá a su encuentro.

-Santa Fe-

SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS

UN VIAJERO DE CRETA
..................................................... A Doménikos Theotokópoulos

Cada casa en Creta
es de una blancura más vasta.
¿Y las flores?
Son como la espuma de una ola,
con estambres amarillos.
En una isla griega naciste.
Allí el sol se apodera de las manos,
y los ojos son simiente de la luz.
Allí es donde un azul de flor mece
el sueño entreabierto de los búhos.
Pero has vivido en Toledo,
y todo lo que allí has visto,
atrae el misterio de la muerte.
Vistes de negro a tus santos y señores,
a tus paisajes, a tus cielos, tan negros
como una oscura flor desconocida.
Sólo los encajes y la luna,
guardan aquel antiguo albor
de tu niñez lejana,
aquella levedad, la más vasta.

-Buenos Aires-

CLAUDIO SIMIZ

LLUVIA

................“Estoy tocado de tu magia/oh lluvia, oh generosa”
....................................................Raúl González Tuñón

.........A Lautaro

...............Hijo,/ en esta hora tal vez veas solo un hombre y su lápiz silencioso en una tarde triste/ sin embargo/ ese hombre ha sabido deshabitar de a ratos su esqueleto/ a la hora en que se acaban las respuestas, las preguntas/ y solo queda el salto./
..............Un día sus huesos se quedarán definitivamente solos/ y entonces podré decirte/ sin que lo sepas/ que se puede ser infinito por un instante/ (eso lo aprendí de la lluvia)/ porque una tarde de lluvia/ por primera vez me vi de sueño entero/ y fue en tus ojos.

(Inédito)

-Buenos Aires-

MICHOU POURTALE

NUNCA DIGAS QUE TODO ESTÁ PERDIDO.

Muerde el muro hasta escalarlo sin regreso
detrás está la maravilla y lo simple
en un atardecer de asombrante plenitud,
será la palidez de una hoja, la mariposa y
el gusano o escucharás el silbido
que imita al banjo como rasgueo lento
en la sinuosa noche el vaho
que de la cacerola se desprende
dará a tus sentidos la embriaguez
de ciertas hierbas, ciertas moliendas,
te embriagarás de tranquilidad
natural aquietadora. Que todo está perdido
nunca lo digas, siempre algo diferente
se recupera cuando te ayudas a ti mismo.
Estando solo eres único
para recomenzar lo interminable.

(Poema inédito)

-Buenos Aires-

JOSÉ REPISO MOYANO

LA NOCHE NO

Ay no, la noche no, sino tus besos,
eso que tú comprendes en la rosa
que ilumina, su adentro de la losa
en que se han de encender hasta los huesos.

He tenido que alzar muchos sucesos,
aun me he tenido que llorar en broza,
sólo por lo que quiero al verte diosa,
y sólo por tener tus mismos rezos.

Ay no, la noche no, sino tu mundo
cuidado con la piel de tu esperanza,
incólume al valor donde me hundo.

La oscura soledad es lo que cansa,
y tu tan libre afín no, que es fecundo,
fecundamente mi ilusión alcanza.


-Málaga, España-

HUGO ALBERTO PATUTO

TODAVIA SORPRENDE LA VOZ EN EL AGUA

Un zarpazo y de repente mi locura:
¿dónde buscar esos labios en la trama
que fue sonido para cualquier engranaje?
¿hay otro vuelo en el esperar callado
y la sombra del misterio que sube?
Todavía sorprende la voz en el agua
como la risa desde remotas pesadillas
con ademanes que sugieren
eso tan parecido al destino.
Y va tu figura por el sol de la casa
uniendo lo que dejó el milagro.

(Inédito)
-Pergamino, Buenos Aires-

PORFIRIO MAMANI MACEDO

EL ORO NEGRO

Quien busca el oro, siembra la muerte

Entre árboles y ríos muertos
suena humillada la voz del campesino,
del hombre que vivió,
olvidado entre ramas y ríos.

Quien busca el oro, busca la muerte

Suena la bala mortal
en el pecho del hombre y su miseria.
Herida está la selva
rodeando con su aliento
al cadáver del camino.

Quien busca el oro, siembra le muerte

Suena el río, rumoroso y duro:
es un llanto que lo empuja hacia el mar.
Suenan los árboles gastados de amargura:
son pájaros que aterrados buscan una pluma,
o se arrancan unas plumas
para curar la herida de un hombre,
de aquél que murió por defender sus nidos.

Quien busca el oro, busca la muerte.

Suenan los caminos
de charcos y de sangre ya cubiertos.
Y las entrañas de la tierra
mueven los ríos, las montañas y los mares.
Caen las hojas de los árboles tan viejos:
son pesadas lágrimas
que expresar no puede la tierra.

Quien busca el oro, siembra la muerte.

Exterminados quedan los caminos
aquellos que construyó el hombre acribillado.
El cadáver engendrará un árbol
y el árbol un hombre
para sembrar la paz en el camino
y proteger bajo la infausta lluvia,
la vida de los pájaros sin nido.

Quien busca la paz, busca el camino.

-Paris, Francia-

STELLA MARIS TABORO

SOÑAR

Soñar aquí es así,
desvestirme,
del atuendo de ausencias
que bordaste sin descanso.
Sentir siempre que llegabas
a mi delta de ceibales
y angustiada en cada segundo
ahogada en llanto quedaba.
Soñar trepando en colinas
de añoranzas
deslizándome dulcemente
pero el vacío y la nada lo llenaba.

de su libro: "Tinta de arrope"

-Santa Fe-

OSVALDO ROSSI

EL ESCLAVO

Escribieron la Historia
sin sufrir las desdichas.

Saqueadores de esfuerzos,
han sabido contar
lo que yo no podía.

Sin embargo,
construí mausoleos,
resistí en calabozos,
me sumé a los que luchan
en violentos combates.

Fue mi sangre
la que inundó los caminos,
los severos santuarios
...................con sus bloques de piedra.

Los otros
cometieron perjurio relatando conquistas.
Describieron batallas sin haberlas luchado.

Han escrito la Historia
con palabras robadas.

Nadie quiso escuchar
la versión del esclavo.

-Buenos Aires-

PERE BESSÓ

GERRO EXTASIAT SENSE FLORS NI OCELLS

Hi ha un cànter de llum vessada
al territori de l'aigua:
un vessament badat a la gorja dels mots
indesxifrables,
una animeta de llum fosca
a l'ombra del mur dels teus silencis
en flor
que no sana,
creixida d'espurnes en fusta d'ametler
que esquerda el trànsit de la llum
i l'enfeina.
Un sol cànter il·luminat per l'absència onerosa
de la pluja dels milnoms,
del malnom que empra en davallada el faig
ombrívol de la teua inefable, quasibé mística,
escorxada paraula de fang que fou potser cànter,
llum, encanteri...

JARRO EXTASIADO SIN FLORES NI PÁJAROS

Hay un cántaro de luz derramada
en el territorio del agua:
un derramamiento rajado en la garganta de las palabras
indescifrables,
una almita de luz hosca
a la sombra del muro de tus silencios
en flor
que no sana,
crecida de chispas en madera de almendro
que resquebraja el tránsito de la luz
y lo atarea.
Un solo cántaro iluminado por la ausencia onerosa
de la lluvia de los milnombres,
del alias que usa en descenso el haz
sombrío de tu inefable, casi mística,
descortezada palabra de barro que fue quizás cántaro,
luz, encanto...

-Valencia, España-

SIMÓN ESAÍN

TANGO NUMERO 15


al centro de tus ángulos / tu boca
sencillamente

hay esqueletos temblando en un florero
porque hubo angustias que se deshojaron
hasta reaparecer

si quito tu figura queda un hueco / ¿ves?
un hueco intenso cuanto vos lo quieras
pero que comience aquí

sólo ante vos puedo abrir mi alma como si fuera un ropero
y decirte mirá ¿ves? amo a esta mujer / así y así

Del poemario inédito

BP TANGOS

-Junín, Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

TULES

No recuerdo en qué momento la niebla me fue cubriendo de ausencia y olvido. Seguramente, fue en el instante aquel en que te dije que te amaba, pero no iba a luchar por retenerte. Sabía que era lo mejor para nosotros, que nada tenía para darte: ni siquiera el amor era suficiente, ni siquiera mi dolor me daba derecho a someterte a la mísera existencia de mis días.

Y tú... ¡eras tan joven! Si me parece ver tus ojos en llanto solamente por ver los míos en llamas... Así, nos fuimos perdiendo entre palabras huecas, excusas que nos inventamos para poder ver en el mañana una pizca de azul en el cielo, con tus culpas por no amarme. Con las mías por hacerlo.
Eso fue todo lo que hubo entre nosotros. Un puñado de errores que la inercia de la niebla fue desdibujando hasta convertirlo en grises apagados, en luces que se quedan atrapadas por las sombras.Hoy no soy nada. Sólo el agujero negro de mis cuencas sirve para contener aquella imagen raída por el triste crespón de la lejanía.

CONCEPCIÓN BERTONE

ALBA

.......................................A Francisco Madariaga, in memoria.


Esa corteza blanca, lisa y hendida, buena
-aunque sea inflexible-. Esos tallos prudentes,
esas ramas serenas porque tienen espinas y
no han herido a nadie con intención, arteras.

Hoy son como mis manos que parecen vacías.
Un pequeño poema traducido del persa.

del libro: "Aria da Capo"

-Rosario, Santa Fe-

JORGE LUIS ESTRELLA

EL DIRECTOR DE ORQUESTA

Se enfermaba el aire
ante el merodeo aleteante de los pasos.
El estanque, nublado,
hería la columna de los peces.
Árboles, a gritos,
mordían la luna en pleno día.
Cóndores sin plumas
picoteaban el alimento de los gatos.
Ni siquiera había Apocalipsis,
sólo un estarse quieto
ante el derrumbe.
Terraplén de sorpresas
que pasaban inadvertidas.
De tan vicioso, internaron al círculo,
pero su adicción permanecía.
El libro de quejas estaba harto
y no había dinero para comprar otro.
Con las manos atadas a la espalda,
el director de orquesta dirigía.

-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

LA PRINCESA MUERTA

La princesa muerta
deambula por la noche
buscándolo.

Le dijeron que cruzó el prado,
aseguraron que estaba en el puente,
que anduvo en el bar,
que rondó la orilla.

Ella busca esa eternidad
que prometió su caballero.

Mientras tanto él
le miente a la niña del puerto.

-Buenos Aires-
Del libro "Desde todos los costados"

DIANA POBLET

TRENVIDANDO


Trenes de sabor metálico
aplauso de latas
sombra recorrida
ventanillas mínimas
manos pequeñas
que atrapaban sueños gigantes.

Tren del regreso
brazo de fierro confiable
que me devolvió a casa.

Bajar en la última estación
nariz fría de surestes
ojos acuosos
sentir al instante
el irrefrenable perfume a romero
espléndido
cartel de bienvenida.

-Buenos Aires-

ELISABET CINCOTTA

MANOS

Manos ajadas

manos de pañales
mamaderas
surcos
y semillas

manos jardineras
césped de verano
amasijo leudante
canela y pico

manos de pintura
de paredes y ventanas
marcos de miradas

manos destruidas

manos de caricias
de adiós sin despedida
de noche virginal
de sucesos
de pañuelo
rocío de la muerte

manos agrietadas

tierra donde florece la sonrisa
y se siembra la palabra

son mis manos la gloriosa costumbre de la vida

-Buenos Aires-

FANNY G. JARETÓN

VENDRÁS

Él no puede con todo a la vez.
O me ama o me escribe.
En cambio yo
lo amo mientras le escribo
le escribo mientras lo amo.
Succiono la rebeldía de sus ojos
y lo dejo ciego ciego fuera de mí
entonces vengo la que he sido desde los inicios
cuando se profanó la soledad
y los ángeles bajaban a tomar agua de su boca.
Y me pregunto
si se me cae un beso
¿vendrás a recoger estos pedazos
dulces en la noche que nos ama?
¿Vendrás borracho enfermo
con el síndrome del amor
y en la abstinencia
temblando temblando
cuando el dolor nos gana el pecho
la carne el cóccix que queda aquí y allí
y allá, en todos los lugares
donde quieras encuevar
tu mente dolorida
de tanto pensarme?
¿Vendrás con la bolsa
de las excusas sobran
hasta vaciarme?
¿Vendrás con la gesta del marrano
para convertirte en mí?
¿Vendrás a gestarme
en el amor del cuerpo
el cuerpo del amor?

Vendrás amor mío
vencido de voluntad
sin abrir el paraguas
porque nos hemos llovido todo el oro
todo el barro
entre tu cuerpo y el mío
que nos sucede.

-Córdoba-

ANA MARÍA MANCEDA

EXTRAÑA PERTENENCIA

Escucho las voces varoniles
trajinando por los ámbitos de la casa.
Una risa, una protesta, un silbido.
Desde mi cuarto, tendida, relajada,
me dejo acariciar por esa melodía
tan amada.
Se llenan los espacios y cada rincón
rebelde
cae sumiso ante la vigorosa euforia.
Se iluminan mis sueños, mi soledad,
mi rutina.
Siento aroma a carne asada,
choque de copas, halagos al vino.
Sube la intensidad de los sonidos
y los recuerdos caen como lluvia
desalmada.
Estoy sola
mi cuerpo se dobla en el vacío
como evitando que huyan las sagradas
voces
por esos caminos del olvido.

-San Martín de los Andes-

Antología:Voces en mi alma
Ed. Dunken

OSCAR ÁNGEL AGÚ

MI CORAZÓN ARRULLA VIEJAS CANCIONES

Mi corazón arrulla viejas canciones.
Ronronea con ellas, se sumerge.
Descubre.

Veo pasar a una niña con sus juegos a cuestas.
Pasa un hombre cargado de años
con historias por contar.
Pasan jóvenes haciéndose arrumacos
celebrándose el uno al otro.
Pasa un albañil con su casco amarillo
y sus manos ásperas.
Pasa un estudiante enarbolando ideas
levando sueños.
Pasa una madre con su crío
también con sueños en las manos.
Pasa el cuidador de autos
una banda de tambores
un ciclista
alguien, que por allá, cumple años
pasa el oficinista, el legislador,
un funcionario
pasa una mujer levantando miradas
una bandada de siriríes
un perro vagabundo
pasa el vendedor de cosas en ofertas
pasa la luna y, en la autopistas, camiones
el mendigo,
la mujer que duerme en la avenida
una prostituta
los niños que aspiran para matar sus sueños
pasa un colectivo
paso yo entremedio de todos
y me traspasan.

Ronronean viejas canciones en mi corazón.
Se hacen nuevas.
.........Y celebro.

-Santa Fe-

RUBEN VEDOVALDI

OJO


ojo con esa lluvia
blanda de consonantes ele líquidas
ojo con esa
lluvia
que salpica y es sal del alma y muerde

ojo con esa tipa
ojo con esa lluvia desatada
ojo con esa mina de lágrimas celestes
ojo con esa peste de la melancolía
ojo con cada gota que cantimplora vierte
ojo con ese espejo de otro llanto en tu llanto
ojo con el silencio ojo con la palabra
ojo con esa cola de cristal de la lluvia
que los diablos del cielo te meten en la boca

ojo con esos dedos de la lluvia que corren
a desabotonarte con arte lo que velas
ojo con esa lluvia que te apaga las velas
que te habla en son de viento
que te canta en la vieja caracola auditiva
su transida plegaria milenaria del triste

ojo
con ese ojo que humedece el recuerdo
decolorando el ala de tanta mariposa
ganando la corola de la flor en su cuita
transfigurada en riego
...................transfigurada en canto

..................................transfigurada en llanto



De: LAUREL DE FUEGO & BOCA DE TORMENTA
Ed. EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE
-Santa Fe- Argentina

HUGO ALBERTO PATUTO

ALGO SOMETIDO A LOS PASOS

De las voces una fuga, un acantilado
el sabor que agita la penumbra
llevando al cruce lo futuro
como desde la garra del sueño.
Ese mínimo discurso amarillo,
frontera cuerpo quemadura sales
donde borrar tanta lejanía
para que la luz reine blandamente.
Algo sometido a los pasos
con el tinte de la palabra:
sentencia multitud aire vino
esplendor sin medida.

(Inédito)
-Pergamino, Buenos Aires-

JUAN CARRIZO

BUCANDO RESPUESTAS

Un trillón de puñales
atraviesan el cósmo
rasgando meteoros
obsoletos orbitales.

Un trillón de ángeles
de soslayo nos dicen que somos
humanos pensantes,
para colmo de males.

Un trillón de puñales
en busca de Dios
son interrogantes,
agujeros negros
que no escapa la luz

¿Por qué envejecemos?
¿Por qué morimos ignorantes?
Hendidura inerte
dónde caben dos.

Un trillón de puñales
que no supieron los sabios
del mundo envainar.
hieren la capa de ozono.

¡Oh Dios! ¡no somos iguales
que monos!
negligentes resabios
de la mediocridad.

Un trillón de puñales
revierten su marcha
doblados en hoz
segando partículas solares

conspicuas respuestas
todavía en pañales
que atesora el hombre
en busca de Dios.

-Buenos Aires-

MICHOU POURTALE

¿Qué fue la vida, entonces?
¿Espacio, insignia, armadura,
certeza de ilusión trunca?
Sopesó su cara, las manos
en lila transparencia,
nada se apoyaba en él
ahora él era nada
suspendido sin venda ni mortaja
ve desplazarse el enigma
comprende
la rara cifra de su vida
aquel vuelo tardío
el aullido feroz

anterior a su última sonrisa.

STELLA MARIS TABORO

AL POETA


Poeta que amaste la luna
y escribiste con tinta de estrellas,
con tus sienes abrigadas de tréboles,
que las musas dejaron prendida,
en tu inquieta pluma viajera.
Poeta que volaste por cielos distintos
y plasmaste corolas de versos
en la flor poemaria tallada.
Poeta, que moviendo telares de ritmos
dejas álamos perennes posando
en los blancos mares del libro callado.
Tú que sabes del dulzor de aguas cristalinas,
del dolor calmado en los versos,
del amor triunfante o vencido,
de la guerra traumando a la paz,
te bendigo, poeta
porque siembras letras que evaden
al lector de su mundo real.


-Santa Fe-

JORGE LUIS ESTRELLA

VERANO-INVIERNO

Era verano en mi corazón pero invierno en las ramas de los árboles.
Un silencio de nido vacío inundaba las manos
que habían trabajado bajo el sol de la indiferencia.
Gastados de tanto barro los pies rompían en llanto
a un costado del camino que alejaba a los hombres de las hombres.
El miedo ponía en juego la astucia de sus cartas
e iba ganando cómodamente la partida.
Era verano en mi aislamiento pero invierno en la aglomeración,
en el beso que se multiplica, en la saliva que vuela.
Sobre la cama el libro de poemas dormía
soñando con impensados artilugios de ulcerada madera.
La perra le ladraba al futuro que se anunciaba apocalíptico
y, en el espejo, un mosquito se pintaba las uñas.
Detrás del miedo se perfilaba una sobria locura
ataviada con pieles de nutrias y osos boreales.
Era la vida jugando en el patio de la muerte
a una rayuela con un cielo ávido de tempestades.
Entre los deperdicios se veía la obra maestra de unos ojos
mirando desde un cuadro la más absoluta inmensidad.
Perdido y encontrado puño de dolor y rabia que acontecía
y se estrellaba contra la pared que no entiendía el idioma.
Era verano en el ideal de la belleza pero invierno en la costra del grito.

-Buenos Aires-

ALBERTO LUIS PONZO

............NADA

............................lo primero es una nada (rien),
............................... ..la nada ( néant)…
.................................. ...Jean Tortel

Un fragmento dócil
roto en medio de
lo impreciso

así es la poesía

el lugar abandonado
la luz borrada en el vacío
el ser solo en el grito
para nadie

la total sombra que deshizo
el suelo donde hubo una voz
y dejó caer lo nombrado

así es la poesía

hasta que llegan las palabras
cuerpos de la nada

llaman detrás de no saber

nacen de mundos ignorados

así es la poesía



-Buenos Aires-

SUSANA LIZZI

DECISIÓN

............................................. .......“envejecer es esto,

.................recordar vagamente la piel de los amantes”
............................ ... ....Ana Emilia Lahitte

Dijo esa poeta:
“envejecer es esto,
recordar vagamente la piel de los amantes”
y yo
he andado descalza recorriendo las pieles más insólitas en medio de oscuras tempestades,
he asomado la entraña a los cuerpos más claros y a las aguas más turbias,
he conducido espejos y en llamas brotado
mientras los brazos de los árboles rabiaban nidos
y en el acantilado más rebelde
suicidé mis palabras amantes sin miedo al vértigo ni a la profundidad de la sima.
No hubo manera
de detener mi bravía juventud de Venus jubilosa.

Yo he sido joven también
y ahora
no recuerdo siquiera vagamente la piel de mis amantes.

Una mujer me habita
y yo la sacrifico
y la muero:
no quiero recordar a nadie.

-Entre Ríos, Argentina-

DELFINA ACOSTA

LA HIERBA ES LARGA
.................................................... a Nila López

Voy caminando. Van mis plantas sobre
el pasto con cristales de violetas.

Yo sé que no soy libre, que la culpa
de algún delito infame me condena.
Está en los viejos libros esa ley
por mí quebrada de peor manera.
Procuro, mientras tanto, no saber
sino lo que a los otros fue a ocurrir:
el homicidio y el suicidio al alba,
la sangre de este mundo en su escurrir.
Jamás fui tan feliz así penando.
El hombre y su razón me hacen reír.

Apuros ¿para qué? La hierba es larga
y el paso se hace oveja bajo el sol.
Mañana es otro día y a horas altas
apaga y prende el cielo un nuevo Dios.

-Asunción, Paraguay-

MARITZA LUZA CASTILLO

AMULETO PARA TI

Mientras su espíritu rodaba por el sendero de las piedras
Ciertos lúgubres patios
Me untaron con esencias a hiedra
Y en ese triste atardecer
Mi ser, escucho tu adiós

Pobre la piel desagarrada al aullido
Mas pobre el aullido, resignado al olvido
Voy mirando de reojo
A ver sí en sus pisadas encuentro mis despojos

Los bosques me niegan mi ambición de morir
Crujen los vientos
Se enciende la carne
Hay una hoguera que debajo de mis pies arde
Porqué he de seguir
Sí a cada instante
El sonido rotundo y orbicular
Clama el invierno que me espera pasar

¡Hay de mí, pobre mujer de sal
corre el agravio de vivir
sin su luz solar!
La miseria esconde al cisne que fui
Disimulando entre divagaciones
El día radiante en que te conocí
Abrí de nuevo el enorme pañuelo de colores
Negada a existir, dejo mi pasión en sus rincones
Me retiro de ti
Haciendo de mi existencia de flor
Un amuleto para ti

-Lima, Perú-

XENIA MORA RUCABADO

ACORDES DEL AYER

Aunque los acordes
de melodías del ayer
en un solo de piano
no vibren por mi
seré lluvia que descalza
danzará por las noches
con arpegios de luna.

Aunque el silencio
invada mis rincones
y mis acacias
se mueran de sed
resucitarán
porque las regaré
con mis lágrimas.

Aunque esta pasión
queme mi piel
huérfana de espera
y me filtre los huesos
la desolación
mis versos se vestirán de alas

y así podré parirme otra vez.

-Mendoza, Argentina-

TIAGO NENÉ

COCKTAIL BUKOWSKI

Aquel día
Había vestido mi cuerpo
sin el alma,
Había vestido mi cuerpo
sin la alegría,
Me lavé los dientes
Y olvidé la sonrisa en el lavabo,
Me lavé las manos
Y deje mi tacto en la toalla;
En ese día
Después del trabajo me fui a dormir,
Acosté mi cuerpo
Y volví a encontrar el alma.
Al día siguiente
Me vestí el alma
Y deje olvidado medio cuerpo
Y la memoria en el secador del pelo...
Y algo inolvidable que no recuerdo sucedió:
Porque hoy tengo el alma mutilada
Y ni siquiera tengo el cuerpo.

Traducidos al español por Abel Asvir

-Portugal-

JUAN CARRIZO

¡AY DE TI AY DE MI!


Los poros destilan
cual termas perfumadas
tu versátil ser

Trémula vibratil
alimentas el alma
de mi invierno
como un retoño
a punto de crecer

Eres como...
el rocio del alba
tenorio a ultranzas
del jardin...

El me dio la dadiva
pimpollo púrpura
húmedo de esperanzas
que huele a ti...

¡Ufano! en privilegios
!soy unigenito¡
en la virginidad de tu pasión

Me siento inmune
a sortilegios...
trepando como Romeo
férvido al balcón

¡Ay! de mi...
si no existe el jardin
y el vergel de tu piel
tiene solo violetas

¡Ay¡ de ti...
y de los dos
si el balcón
tiene el mismo fin
de Romeo y Julieta

-Buenos Aires-

ALBERTO LUIS PONZO

DORMIDA

duerme
está alejada
nos da su voz
recostada en su cuerpo

ella es la vida
somos la vida en ella
dos vidas en el sueño
en las calles que camino solo
en el pensamiento
que no está solo

con su mirada miro
con sus pasos voy caminando
con su voz hablo
sigo con ella para vivir
hasta que los dos
lleguemos al silencio

-Buenos Aires-

MARÍA ROSA LEÓN

OBSTINACIÓN

..................A Hamlet Lima Quintana
................................i.m.

¿Y por qué esta manía
de seguir existiendo
y respirar, pese a todo,
día tras día?

¿Y por qué esta extenuante
obstinación de vivir,
revivir, convivir
y sobrevivir?

¿Y por qué este constante
forcejeo cuerpo a cuerpo
con la muerte?

¿Será por que la vida,
esta imperfecta sed
de eternidad,
nos desafía?

-C. de Patagones, Bs. As.-