SIMÓN ESAÍN

TANGO NUMERO 15


al centro de tus ángulos / tu boca
sencillamente

hay esqueletos temblando en un florero
porque hubo angustias que se deshojaron
hasta reaparecer

si quito tu figura queda un hueco / ¿ves?
un hueco intenso cuanto vos lo quieras
pero que comience aquí

sólo ante vos puedo abrir mi alma como si fuera un ropero
y decirte mirá ¿ves? amo a esta mujer / así y así

Del poemario inédito

BP TANGOS

-Junín, Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

TULES

No recuerdo en qué momento la niebla me fue cubriendo de ausencia y olvido. Seguramente, fue en el instante aquel en que te dije que te amaba, pero no iba a luchar por retenerte. Sabía que era lo mejor para nosotros, que nada tenía para darte: ni siquiera el amor era suficiente, ni siquiera mi dolor me daba derecho a someterte a la mísera existencia de mis días.

Y tú... ¡eras tan joven! Si me parece ver tus ojos en llanto solamente por ver los míos en llamas... Así, nos fuimos perdiendo entre palabras huecas, excusas que nos inventamos para poder ver en el mañana una pizca de azul en el cielo, con tus culpas por no amarme. Con las mías por hacerlo.
Eso fue todo lo que hubo entre nosotros. Un puñado de errores que la inercia de la niebla fue desdibujando hasta convertirlo en grises apagados, en luces que se quedan atrapadas por las sombras.Hoy no soy nada. Sólo el agujero negro de mis cuencas sirve para contener aquella imagen raída por el triste crespón de la lejanía.

CONCEPCIÓN BERTONE

ALBA

.......................................A Francisco Madariaga, in memoria.


Esa corteza blanca, lisa y hendida, buena
-aunque sea inflexible-. Esos tallos prudentes,
esas ramas serenas porque tienen espinas y
no han herido a nadie con intención, arteras.

Hoy son como mis manos que parecen vacías.
Un pequeño poema traducido del persa.

del libro: "Aria da Capo"

-Rosario, Santa Fe-

JORGE LUIS ESTRELLA

EL DIRECTOR DE ORQUESTA

Se enfermaba el aire
ante el merodeo aleteante de los pasos.
El estanque, nublado,
hería la columna de los peces.
Árboles, a gritos,
mordían la luna en pleno día.
Cóndores sin plumas
picoteaban el alimento de los gatos.
Ni siquiera había Apocalipsis,
sólo un estarse quieto
ante el derrumbe.
Terraplén de sorpresas
que pasaban inadvertidas.
De tan vicioso, internaron al círculo,
pero su adicción permanecía.
El libro de quejas estaba harto
y no había dinero para comprar otro.
Con las manos atadas a la espalda,
el director de orquesta dirigía.

-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

LA PRINCESA MUERTA

La princesa muerta
deambula por la noche
buscándolo.

Le dijeron que cruzó el prado,
aseguraron que estaba en el puente,
que anduvo en el bar,
que rondó la orilla.

Ella busca esa eternidad
que prometió su caballero.

Mientras tanto él
le miente a la niña del puerto.

-Buenos Aires-
Del libro "Desde todos los costados"

DIANA POBLET

TRENVIDANDO


Trenes de sabor metálico
aplauso de latas
sombra recorrida
ventanillas mínimas
manos pequeñas
que atrapaban sueños gigantes.

Tren del regreso
brazo de fierro confiable
que me devolvió a casa.

Bajar en la última estación
nariz fría de surestes
ojos acuosos
sentir al instante
el irrefrenable perfume a romero
espléndido
cartel de bienvenida.

-Buenos Aires-

ELISABET CINCOTTA

MANOS

Manos ajadas

manos de pañales
mamaderas
surcos
y semillas

manos jardineras
césped de verano
amasijo leudante
canela y pico

manos de pintura
de paredes y ventanas
marcos de miradas

manos destruidas

manos de caricias
de adiós sin despedida
de noche virginal
de sucesos
de pañuelo
rocío de la muerte

manos agrietadas

tierra donde florece la sonrisa
y se siembra la palabra

son mis manos la gloriosa costumbre de la vida

-Buenos Aires-

FANNY G. JARETÓN

VENDRÁS

Él no puede con todo a la vez.
O me ama o me escribe.
En cambio yo
lo amo mientras le escribo
le escribo mientras lo amo.
Succiono la rebeldía de sus ojos
y lo dejo ciego ciego fuera de mí
entonces vengo la que he sido desde los inicios
cuando se profanó la soledad
y los ángeles bajaban a tomar agua de su boca.
Y me pregunto
si se me cae un beso
¿vendrás a recoger estos pedazos
dulces en la noche que nos ama?
¿Vendrás borracho enfermo
con el síndrome del amor
y en la abstinencia
temblando temblando
cuando el dolor nos gana el pecho
la carne el cóccix que queda aquí y allí
y allá, en todos los lugares
donde quieras encuevar
tu mente dolorida
de tanto pensarme?
¿Vendrás con la bolsa
de las excusas sobran
hasta vaciarme?
¿Vendrás con la gesta del marrano
para convertirte en mí?
¿Vendrás a gestarme
en el amor del cuerpo
el cuerpo del amor?

Vendrás amor mío
vencido de voluntad
sin abrir el paraguas
porque nos hemos llovido todo el oro
todo el barro
entre tu cuerpo y el mío
que nos sucede.

-Córdoba-

ANA MARÍA MANCEDA

EXTRAÑA PERTENENCIA

Escucho las voces varoniles
trajinando por los ámbitos de la casa.
Una risa, una protesta, un silbido.
Desde mi cuarto, tendida, relajada,
me dejo acariciar por esa melodía
tan amada.
Se llenan los espacios y cada rincón
rebelde
cae sumiso ante la vigorosa euforia.
Se iluminan mis sueños, mi soledad,
mi rutina.
Siento aroma a carne asada,
choque de copas, halagos al vino.
Sube la intensidad de los sonidos
y los recuerdos caen como lluvia
desalmada.
Estoy sola
mi cuerpo se dobla en el vacío
como evitando que huyan las sagradas
voces
por esos caminos del olvido.

-San Martín de los Andes-

Antología:Voces en mi alma
Ed. Dunken

OSCAR ÁNGEL AGÚ

MI CORAZÓN ARRULLA VIEJAS CANCIONES

Mi corazón arrulla viejas canciones.
Ronronea con ellas, se sumerge.
Descubre.

Veo pasar a una niña con sus juegos a cuestas.
Pasa un hombre cargado de años
con historias por contar.
Pasan jóvenes haciéndose arrumacos
celebrándose el uno al otro.
Pasa un albañil con su casco amarillo
y sus manos ásperas.
Pasa un estudiante enarbolando ideas
levando sueños.
Pasa una madre con su crío
también con sueños en las manos.
Pasa el cuidador de autos
una banda de tambores
un ciclista
alguien, que por allá, cumple años
pasa el oficinista, el legislador,
un funcionario
pasa una mujer levantando miradas
una bandada de siriríes
un perro vagabundo
pasa el vendedor de cosas en ofertas
pasa la luna y, en la autopistas, camiones
el mendigo,
la mujer que duerme en la avenida
una prostituta
los niños que aspiran para matar sus sueños
pasa un colectivo
paso yo entremedio de todos
y me traspasan.

Ronronean viejas canciones en mi corazón.
Se hacen nuevas.
.........Y celebro.

-Santa Fe-

RUBEN VEDOVALDI

OJO


ojo con esa lluvia
blanda de consonantes ele líquidas
ojo con esa
lluvia
que salpica y es sal del alma y muerde

ojo con esa tipa
ojo con esa lluvia desatada
ojo con esa mina de lágrimas celestes
ojo con esa peste de la melancolía
ojo con cada gota que cantimplora vierte
ojo con ese espejo de otro llanto en tu llanto
ojo con el silencio ojo con la palabra
ojo con esa cola de cristal de la lluvia
que los diablos del cielo te meten en la boca

ojo con esos dedos de la lluvia que corren
a desabotonarte con arte lo que velas
ojo con esa lluvia que te apaga las velas
que te habla en son de viento
que te canta en la vieja caracola auditiva
su transida plegaria milenaria del triste

ojo
con ese ojo que humedece el recuerdo
decolorando el ala de tanta mariposa
ganando la corola de la flor en su cuita
transfigurada en riego
...................transfigurada en canto

..................................transfigurada en llanto



De: LAUREL DE FUEGO & BOCA DE TORMENTA
Ed. EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE
-Santa Fe- Argentina

HUGO ALBERTO PATUTO

ALGO SOMETIDO A LOS PASOS

De las voces una fuga, un acantilado
el sabor que agita la penumbra
llevando al cruce lo futuro
como desde la garra del sueño.
Ese mínimo discurso amarillo,
frontera cuerpo quemadura sales
donde borrar tanta lejanía
para que la luz reine blandamente.
Algo sometido a los pasos
con el tinte de la palabra:
sentencia multitud aire vino
esplendor sin medida.

(Inédito)
-Pergamino, Buenos Aires-

JUAN CARRIZO

BUCANDO RESPUESTAS

Un trillón de puñales
atraviesan el cósmo
rasgando meteoros
obsoletos orbitales.

Un trillón de ángeles
de soslayo nos dicen que somos
humanos pensantes,
para colmo de males.

Un trillón de puñales
en busca de Dios
son interrogantes,
agujeros negros
que no escapa la luz

¿Por qué envejecemos?
¿Por qué morimos ignorantes?
Hendidura inerte
dónde caben dos.

Un trillón de puñales
que no supieron los sabios
del mundo envainar.
hieren la capa de ozono.

¡Oh Dios! ¡no somos iguales
que monos!
negligentes resabios
de la mediocridad.

Un trillón de puñales
revierten su marcha
doblados en hoz
segando partículas solares

conspicuas respuestas
todavía en pañales
que atesora el hombre
en busca de Dios.

-Buenos Aires-

MICHOU POURTALE

¿Qué fue la vida, entonces?
¿Espacio, insignia, armadura,
certeza de ilusión trunca?
Sopesó su cara, las manos
en lila transparencia,
nada se apoyaba en él
ahora él era nada
suspendido sin venda ni mortaja
ve desplazarse el enigma
comprende
la rara cifra de su vida
aquel vuelo tardío
el aullido feroz

anterior a su última sonrisa.

STELLA MARIS TABORO

AL POETA


Poeta que amaste la luna
y escribiste con tinta de estrellas,
con tus sienes abrigadas de tréboles,
que las musas dejaron prendida,
en tu inquieta pluma viajera.
Poeta que volaste por cielos distintos
y plasmaste corolas de versos
en la flor poemaria tallada.
Poeta, que moviendo telares de ritmos
dejas álamos perennes posando
en los blancos mares del libro callado.
Tú que sabes del dulzor de aguas cristalinas,
del dolor calmado en los versos,
del amor triunfante o vencido,
de la guerra traumando a la paz,
te bendigo, poeta
porque siembras letras que evaden
al lector de su mundo real.


-Santa Fe-

JORGE LUIS ESTRELLA

VERANO-INVIERNO

Era verano en mi corazón pero invierno en las ramas de los árboles.
Un silencio de nido vacío inundaba las manos
que habían trabajado bajo el sol de la indiferencia.
Gastados de tanto barro los pies rompían en llanto
a un costado del camino que alejaba a los hombres de las hombres.
El miedo ponía en juego la astucia de sus cartas
e iba ganando cómodamente la partida.
Era verano en mi aislamiento pero invierno en la aglomeración,
en el beso que se multiplica, en la saliva que vuela.
Sobre la cama el libro de poemas dormía
soñando con impensados artilugios de ulcerada madera.
La perra le ladraba al futuro que se anunciaba apocalíptico
y, en el espejo, un mosquito se pintaba las uñas.
Detrás del miedo se perfilaba una sobria locura
ataviada con pieles de nutrias y osos boreales.
Era la vida jugando en el patio de la muerte
a una rayuela con un cielo ávido de tempestades.
Entre los deperdicios se veía la obra maestra de unos ojos
mirando desde un cuadro la más absoluta inmensidad.
Perdido y encontrado puño de dolor y rabia que acontecía
y se estrellaba contra la pared que no entiendía el idioma.
Era verano en el ideal de la belleza pero invierno en la costra del grito.

-Buenos Aires-

ALBERTO LUIS PONZO

............NADA

............................lo primero es una nada (rien),
............................... ..la nada ( néant)…
.................................. ...Jean Tortel

Un fragmento dócil
roto en medio de
lo impreciso

así es la poesía

el lugar abandonado
la luz borrada en el vacío
el ser solo en el grito
para nadie

la total sombra que deshizo
el suelo donde hubo una voz
y dejó caer lo nombrado

así es la poesía

hasta que llegan las palabras
cuerpos de la nada

llaman detrás de no saber

nacen de mundos ignorados

así es la poesía



-Buenos Aires-

SUSANA LIZZI

DECISIÓN

............................................. .......“envejecer es esto,

.................recordar vagamente la piel de los amantes”
............................ ... ....Ana Emilia Lahitte

Dijo esa poeta:
“envejecer es esto,
recordar vagamente la piel de los amantes”
y yo
he andado descalza recorriendo las pieles más insólitas en medio de oscuras tempestades,
he asomado la entraña a los cuerpos más claros y a las aguas más turbias,
he conducido espejos y en llamas brotado
mientras los brazos de los árboles rabiaban nidos
y en el acantilado más rebelde
suicidé mis palabras amantes sin miedo al vértigo ni a la profundidad de la sima.
No hubo manera
de detener mi bravía juventud de Venus jubilosa.

Yo he sido joven también
y ahora
no recuerdo siquiera vagamente la piel de mis amantes.

Una mujer me habita
y yo la sacrifico
y la muero:
no quiero recordar a nadie.

-Entre Ríos, Argentina-

DELFINA ACOSTA

LA HIERBA ES LARGA
.................................................... a Nila López

Voy caminando. Van mis plantas sobre
el pasto con cristales de violetas.

Yo sé que no soy libre, que la culpa
de algún delito infame me condena.
Está en los viejos libros esa ley
por mí quebrada de peor manera.
Procuro, mientras tanto, no saber
sino lo que a los otros fue a ocurrir:
el homicidio y el suicidio al alba,
la sangre de este mundo en su escurrir.
Jamás fui tan feliz así penando.
El hombre y su razón me hacen reír.

Apuros ¿para qué? La hierba es larga
y el paso se hace oveja bajo el sol.
Mañana es otro día y a horas altas
apaga y prende el cielo un nuevo Dios.

-Asunción, Paraguay-

MARITZA LUZA CASTILLO

AMULETO PARA TI

Mientras su espíritu rodaba por el sendero de las piedras
Ciertos lúgubres patios
Me untaron con esencias a hiedra
Y en ese triste atardecer
Mi ser, escucho tu adiós

Pobre la piel desagarrada al aullido
Mas pobre el aullido, resignado al olvido
Voy mirando de reojo
A ver sí en sus pisadas encuentro mis despojos

Los bosques me niegan mi ambición de morir
Crujen los vientos
Se enciende la carne
Hay una hoguera que debajo de mis pies arde
Porqué he de seguir
Sí a cada instante
El sonido rotundo y orbicular
Clama el invierno que me espera pasar

¡Hay de mí, pobre mujer de sal
corre el agravio de vivir
sin su luz solar!
La miseria esconde al cisne que fui
Disimulando entre divagaciones
El día radiante en que te conocí
Abrí de nuevo el enorme pañuelo de colores
Negada a existir, dejo mi pasión en sus rincones
Me retiro de ti
Haciendo de mi existencia de flor
Un amuleto para ti

-Lima, Perú-

XENIA MORA RUCABADO

ACORDES DEL AYER

Aunque los acordes
de melodías del ayer
en un solo de piano
no vibren por mi
seré lluvia que descalza
danzará por las noches
con arpegios de luna.

Aunque el silencio
invada mis rincones
y mis acacias
se mueran de sed
resucitarán
porque las regaré
con mis lágrimas.

Aunque esta pasión
queme mi piel
huérfana de espera
y me filtre los huesos
la desolación
mis versos se vestirán de alas

y así podré parirme otra vez.

-Mendoza, Argentina-

TIAGO NENÉ

COCKTAIL BUKOWSKI

Aquel día
Había vestido mi cuerpo
sin el alma,
Había vestido mi cuerpo
sin la alegría,
Me lavé los dientes
Y olvidé la sonrisa en el lavabo,
Me lavé las manos
Y deje mi tacto en la toalla;
En ese día
Después del trabajo me fui a dormir,
Acosté mi cuerpo
Y volví a encontrar el alma.
Al día siguiente
Me vestí el alma
Y deje olvidado medio cuerpo
Y la memoria en el secador del pelo...
Y algo inolvidable que no recuerdo sucedió:
Porque hoy tengo el alma mutilada
Y ni siquiera tengo el cuerpo.

Traducidos al español por Abel Asvir

-Portugal-

JUAN CARRIZO

¡AY DE TI AY DE MI!


Los poros destilan
cual termas perfumadas
tu versátil ser

Trémula vibratil
alimentas el alma
de mi invierno
como un retoño
a punto de crecer

Eres como...
el rocio del alba
tenorio a ultranzas
del jardin...

El me dio la dadiva
pimpollo púrpura
húmedo de esperanzas
que huele a ti...

¡Ufano! en privilegios
!soy unigenito¡
en la virginidad de tu pasión

Me siento inmune
a sortilegios...
trepando como Romeo
férvido al balcón

¡Ay! de mi...
si no existe el jardin
y el vergel de tu piel
tiene solo violetas

¡Ay¡ de ti...
y de los dos
si el balcón
tiene el mismo fin
de Romeo y Julieta

-Buenos Aires-

ALBERTO LUIS PONZO

DORMIDA

duerme
está alejada
nos da su voz
recostada en su cuerpo

ella es la vida
somos la vida en ella
dos vidas en el sueño
en las calles que camino solo
en el pensamiento
que no está solo

con su mirada miro
con sus pasos voy caminando
con su voz hablo
sigo con ella para vivir
hasta que los dos
lleguemos al silencio

-Buenos Aires-

MARÍA ROSA LEÓN

OBSTINACIÓN

..................A Hamlet Lima Quintana
................................i.m.

¿Y por qué esta manía
de seguir existiendo
y respirar, pese a todo,
día tras día?

¿Y por qué esta extenuante
obstinación de vivir,
revivir, convivir
y sobrevivir?

¿Y por qué este constante
forcejeo cuerpo a cuerpo
con la muerte?

¿Será por que la vida,
esta imperfecta sed
de eternidad,
nos desafía?

-C. de Patagones, Bs. As.-

SANTIAGO BAO

PERSPECTIVAS

Memorias
del jardín secreto,
de las alabanzas,
de la mariposa que dudó
en el jardín
aquella mañana
y trató de libar
de tus manos quietas.

-Villa Gesell, Buenos Aires-

de su libro: "Cantos del río del este"

RUBEN VEDOVALDI

ANAGRAMA

del suspenso amoroso

Irma mira
a
Amir;

Amir
mira
a
Irma.


¿Y?

-Santa Fe-

DIANA POBLET

O KM

Tal vez ya no hay versos

huyeron ante la magnitud del rayo
y la brisa fue pantera
o el destino una caja de cultrum

tal vez los poetas envasen suspiros
para vender en Plaza Francia
a precio de bagatelas

por no estafar pasados
ni apostar futuros
ahora que este día viene tan nuevo
tan sin huella
y la lágrima no recuerda
el sendero pardo del ojo.

-Buenos Aires-

MARÍA ISABEL CANÉ

RAICES

Siempre decía: Tengo que cortar esas raíces, me afean todo. Hacía mucho tiempo que las había plantado, pero nunca dieron nada, a tal punto que ya no se acordaba de que eran y eso que no estaban secas, simplemente no crecían. Distraída siempre en otras cosas al final nunca lo hizo, y así pasaron los días, los meses, los años…Cuando murió la enterraron en su propio jardín, muy cerca de las raíces, pero, que enorme y deliciosa fue su sorpresa cuando despertando en esa vida que deviene después de la muerte se encontró rodeada de incontables rosas.

-Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

EN ESTE DEAMBULAR DE LOS ESPEJOS...

En este deambular de los espejos, lo humilde de las dunas asombra. Es el más singular plagio que se pueda hacer del infinito.

Una y otra vez, se reproducen las ondas troqueladas por el viento en la fuga permanente de la arena.

Es esa alteración imperceptible de la imagen, tergiversada en el cristal de la luna cuando aparece al mediodía, mitad humo, mitad nube.

Fantasmas que se corren por milímetros en su orfandad de sueños. Duendes que, en la paradoja mayor de la utopía, crecen con la borrasca idealizada del cuarzo.

En el rubor del contorno incierto que es la vida, las dunas y el espejo se abochornan de la quietud del cielo: tan fijo, tan azul, tan sosegado que no pueden reflejarlo.

-Santa Fe-

ANA MARÍA TORRES

EL CANTO DE LA NEREIDA

Mar marrón
río de plata sucio de sangre
hombres y mujeres muertos en tu entraña
inmolados en oscuras noches de horror.
Mar ya no más dulce amargura de mar
oh mar inocente teñido de sangre
mar orgulloso mar humillado
por hombres asesinos.
El mar dulce no se merecía
la historia de su profanación.

El mar se merecía otra historia
la deslumbrante ola azul coronada de espuma
que se estrella contra las rocas de Isla Negra
el mar que amaba Pablo.
Sobre la arena el capitán y su barco que no navega
un hipocampo los mira.

El mar se merecía otra historia
majestuosa trágica como la muerte
de Alfonsina
mascarón de proa avanzando en el mar
surcando el mar con su estela de dolor y poesía
una larga herida de espuma blanca salvaje.

-Buenos Aires-

MILKA LAY ALVEZ

RECUERDAS?

¿Recuerdas…
el silencio
de los arrullos de amor
de los besos
y caricias suaves?
El silencio en nuestras almas
tras palabras de amor?
el silencio del adiós
el del más allá
el que nos unirá siempre?
Tantos silencios !
alegres tristes
que quedan
en nuestro corazón

lleno de recuerdos…

-Uruguay-

JORGE LUIS ESTRELLA

LA TRISTEZA

Sólo por curiosidad
a veces me quedo espiando
lo que hace la tristeza
cuando cree estar sola.
Fuma algún cigarrillo
desnuda frente al fuego
y, tranquila, se sienta,
con las piernas cruzadas.
Tararea canciones muy antiguas,
se castiga un poquito
con recuerdos nostálgicos
y clausura todas las sonrisas.
Si se duerme, ronca apenas
y luego se despierta
para contarse historias.
No aguanto mucho estar así,
mirándola en silencio,
me siento junto a ella
y la abrazo mansamente.
Es entonces que exhala
un pequeño suspiro
y aprovecha el momento

para invadirme todo.

-Buenos Aires-

ROLANDO REVAGLIATTI

A WALT WHITMAN

Concluida hoy mi tercera incursión exhaustiva
en tus “Hojas de Hierba” completas
devuelvo a su estante de poetas estadounidenses
el volumen de la Editorial Novaro México
adquirido por mí en 1964

Imaginarás
qué aportó a este antiguo lector y adherente
el renovado contacto con el antiguo ejemplar
y qué a tu obra
mis cuarenta años más por libros, amores, paisajes

y desesperanza.

(Texto inédito)

-Buenos Aires-

ITZELA SOSA

REVELACIONES DEL VERANO

Mirando de reojo a la locura
se aprende a decir ¡Basta!
no son de sal los pájaros
ni la velocidad del trueno que nos parte
ni esta orfandad que pende
del rompecabezas de la vida
ni las caricias que no llegan nunca
a este precipicio vertebrado
ni a estos ojos por los que pasa el mundo indiferente
el carnaval del mundo
como un desfile que lo desnuda todo con su paso
las máscaras
......................la piel
la carne
.....................los tambores

esta resonancia insomne de tambores y disfraces
que oscilan al filo del verano
como la arena en los relojes
como la locura y noviembre
en este precipicio vertebrado.

Mirando de reojo
abruptamente

el zumbido que se agolpa en los espejos.

-México-

CAROLINA GOZÁLEZ VELÁSQUEZ

AL AIRE

Hago preguntas al aire
que no respondes
por que estas lejos
y presiento tus respuestas
por que se de memoria
de que color son tus ojos…

Invento versos al aire
por que se que entre sus vueltas
llegará a tu oído
las palabras que te ofrezco…

-Chile-

SEBASTIÁN JORGI

II

fin del camino
la libertad fue preñada
de bandos y decretos
¡guarda silencio!
y continúa creciendo niño…
poliédricas hipocresías
consumen los panes
pero
cálmate
hay momentos gratos

-Buenos Aires-

CRISTINA PIZARRO

RELICARIO

Más allá de las diagonales,
una geometría supratemporal
converge,
hacia el cielo.

Hubo un cementerio interior:
una casa azul
y días de fénix
cazando mariposas.

El ojo del cíclope
engendró el coloquio de los pájaros.
Los ángeles
...................embelesados
iniciaron el rito en aquella montaña.

Después de la lluvia,
el demiurgo le sonrió a la Palabra.

Más allá del último incendio,
mi corazón se entreabrió a sus nudos vacíos.

Peregrinamos por un puente de siete arcos.
El mascarón lanzallamas venció a Leviatán
y una cruz enclavada nos abroqueló
de remolinos de cobre.

Aquella mano detective
soslayó
el paso perfecto.


De su libro: "Jacarandaes en celo"

-Buenos Aires-

PABLO QUERALT

PAVAROTTI

Salto de otro secreto otro precipicio
en la canción hueco de sí mismo
belleza en el enigma
en las sucesivas piscinas
del sonido
de la gente que canta
cuando finalizan la jornada
caminando por las lilas
calles del centro
o el interludio en tiempo del mar
cuando estudia el rol
entre la hierba crecida
las blancas adelfas, caléndulas
geranios
el ritual
la terraza la pileta
azul
los caballos flotadores
saliendo del tazón
trayendo las palabras
en la voz.

-PoemaLibro inédito, (fragmento)-

HUGO PATUTO

MIEL DE FEBRERO

“Me lleno de hormigas”, piensa, “y la mañana surge como un desafío”. Enseguida pasa revista a una serie de imágenes (agolpadas en su mente como recuerdos precisos): el atardecer sobre el río Paraná, la hilera de plátanos que hace más grande la calle principal del pueblo, la sombra de un camión cargado con bobinas de chapa, las pastillas de goma. Sabe que las hormigas traen la idea de algo dulce, intensamente dulce, aunque salta de la cama. Desbordante de alegría busca la complicidad de la ducha. El cabello renegrido y los ojos color miel tan cerca de las curvas que no se doblegan con facilidad; el agua la invita a presumir. Ahora la sed vuelve a su garganta como un puñado de arena caliente. Por años ha convivido con ese temible fantasma.“Salir de una vez”, piensa, “para tener mi clase de yoga, acordar un turno con la señora que depila y preparar el almuerzo”.Queda por unos minutos con la mente en blanco. Mira a su alrededor: la mujer ha partido llevándose los caminos del espejo. Las piernas hinchadas, el vientre como un sueño blando y torpe, todavía más difuso por las huellas de la insulina. Está sentada, como la mayor parte del día.Imagina que cruza un puente vestida con un traje de amianto. Y debajo de la piel ese involuntario millón de hormigas.- Eva, la reclaman –dice una muchacha delgada, remera azul francia y pantalón blanco-. Venga conmigo.- ¿Te conozco? –le pregunta, disimulando el inconveniente de sus pasos lentos-. Debe hacer bastante que trabajás en este lugar…La enfermera no contesta, segura de haber repetido “Tres años, Eva” infinidad de veces.El hormigueo del mundo se le ocurre peligroso. Y se deja acompañar. Febrero estalla en la puerta.

-Pergamino, Buenos Aires-