JUAN JOSÉ MESTRE

AVISO CLASIFICADO

Un rostro que emana ternura
se ha perdido.

Necesito de él, urgentemente.

Para no morir recostado en la tristeza.

Para hacer crecer la hierba,
el verde,
para que no me maten
los grises incrustados en el alma,
creer en los azules eternos del poeta,
cantar junto a los pájaros
aunque dormiten por el frío,
dibujar un árbol y simular su umbría
que no tiene hojas para legarle al viento…

Necesito de él, urgentemente.

Llamar a mi corazón, que irá a su encuentro.

-Santa Fe-

SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS

UN VIAJERO DE CRETA
..................................................... A Doménikos Theotokópoulos

Cada casa en Creta
es de una blancura más vasta.
¿Y las flores?
Son como la espuma de una ola,
con estambres amarillos.
En una isla griega naciste.
Allí el sol se apodera de las manos,
y los ojos son simiente de la luz.
Allí es donde un azul de flor mece
el sueño entreabierto de los búhos.
Pero has vivido en Toledo,
y todo lo que allí has visto,
atrae el misterio de la muerte.
Vistes de negro a tus santos y señores,
a tus paisajes, a tus cielos, tan negros
como una oscura flor desconocida.
Sólo los encajes y la luna,
guardan aquel antiguo albor
de tu niñez lejana,
aquella levedad, la más vasta.

-Buenos Aires-

CLAUDIO SIMIZ

LLUVIA

................“Estoy tocado de tu magia/oh lluvia, oh generosa”
....................................................Raúl González Tuñón

.........A Lautaro

...............Hijo,/ en esta hora tal vez veas solo un hombre y su lápiz silencioso en una tarde triste/ sin embargo/ ese hombre ha sabido deshabitar de a ratos su esqueleto/ a la hora en que se acaban las respuestas, las preguntas/ y solo queda el salto./
..............Un día sus huesos se quedarán definitivamente solos/ y entonces podré decirte/ sin que lo sepas/ que se puede ser infinito por un instante/ (eso lo aprendí de la lluvia)/ porque una tarde de lluvia/ por primera vez me vi de sueño entero/ y fue en tus ojos.

(Inédito)

-Buenos Aires-

MICHOU POURTALE

NUNCA DIGAS QUE TODO ESTÁ PERDIDO.

Muerde el muro hasta escalarlo sin regreso
detrás está la maravilla y lo simple
en un atardecer de asombrante plenitud,
será la palidez de una hoja, la mariposa y
el gusano o escucharás el silbido
que imita al banjo como rasgueo lento
en la sinuosa noche el vaho
que de la cacerola se desprende
dará a tus sentidos la embriaguez
de ciertas hierbas, ciertas moliendas,
te embriagarás de tranquilidad
natural aquietadora. Que todo está perdido
nunca lo digas, siempre algo diferente
se recupera cuando te ayudas a ti mismo.
Estando solo eres único
para recomenzar lo interminable.

(Poema inédito)

-Buenos Aires-

JOSÉ REPISO MOYANO

LA NOCHE NO

Ay no, la noche no, sino tus besos,
eso que tú comprendes en la rosa
que ilumina, su adentro de la losa
en que se han de encender hasta los huesos.

He tenido que alzar muchos sucesos,
aun me he tenido que llorar en broza,
sólo por lo que quiero al verte diosa,
y sólo por tener tus mismos rezos.

Ay no, la noche no, sino tu mundo
cuidado con la piel de tu esperanza,
incólume al valor donde me hundo.

La oscura soledad es lo que cansa,
y tu tan libre afín no, que es fecundo,
fecundamente mi ilusión alcanza.


-Málaga, España-

HUGO ALBERTO PATUTO

TODAVIA SORPRENDE LA VOZ EN EL AGUA

Un zarpazo y de repente mi locura:
¿dónde buscar esos labios en la trama
que fue sonido para cualquier engranaje?
¿hay otro vuelo en el esperar callado
y la sombra del misterio que sube?
Todavía sorprende la voz en el agua
como la risa desde remotas pesadillas
con ademanes que sugieren
eso tan parecido al destino.
Y va tu figura por el sol de la casa
uniendo lo que dejó el milagro.

(Inédito)
-Pergamino, Buenos Aires-

PORFIRIO MAMANI MACEDO

EL ORO NEGRO

Quien busca el oro, siembra la muerte

Entre árboles y ríos muertos
suena humillada la voz del campesino,
del hombre que vivió,
olvidado entre ramas y ríos.

Quien busca el oro, busca la muerte

Suena la bala mortal
en el pecho del hombre y su miseria.
Herida está la selva
rodeando con su aliento
al cadáver del camino.

Quien busca el oro, siembra le muerte

Suena el río, rumoroso y duro:
es un llanto que lo empuja hacia el mar.
Suenan los árboles gastados de amargura:
son pájaros que aterrados buscan una pluma,
o se arrancan unas plumas
para curar la herida de un hombre,
de aquél que murió por defender sus nidos.

Quien busca el oro, busca la muerte.

Suenan los caminos
de charcos y de sangre ya cubiertos.
Y las entrañas de la tierra
mueven los ríos, las montañas y los mares.
Caen las hojas de los árboles tan viejos:
son pesadas lágrimas
que expresar no puede la tierra.

Quien busca el oro, siembra la muerte.

Exterminados quedan los caminos
aquellos que construyó el hombre acribillado.
El cadáver engendrará un árbol
y el árbol un hombre
para sembrar la paz en el camino
y proteger bajo la infausta lluvia,
la vida de los pájaros sin nido.

Quien busca la paz, busca el camino.

-Paris, Francia-

STELLA MARIS TABORO

SOÑAR

Soñar aquí es así,
desvestirme,
del atuendo de ausencias
que bordaste sin descanso.
Sentir siempre que llegabas
a mi delta de ceibales
y angustiada en cada segundo
ahogada en llanto quedaba.
Soñar trepando en colinas
de añoranzas
deslizándome dulcemente
pero el vacío y la nada lo llenaba.

de su libro: "Tinta de arrope"

-Santa Fe-

OSVALDO ROSSI

EL ESCLAVO

Escribieron la Historia
sin sufrir las desdichas.

Saqueadores de esfuerzos,
han sabido contar
lo que yo no podía.

Sin embargo,
construí mausoleos,
resistí en calabozos,
me sumé a los que luchan
en violentos combates.

Fue mi sangre
la que inundó los caminos,
los severos santuarios
...................con sus bloques de piedra.

Los otros
cometieron perjurio relatando conquistas.
Describieron batallas sin haberlas luchado.

Han escrito la Historia
con palabras robadas.

Nadie quiso escuchar
la versión del esclavo.

-Buenos Aires-

PERE BESSÓ

GERRO EXTASIAT SENSE FLORS NI OCELLS

Hi ha un cànter de llum vessada
al territori de l'aigua:
un vessament badat a la gorja dels mots
indesxifrables,
una animeta de llum fosca
a l'ombra del mur dels teus silencis
en flor
que no sana,
creixida d'espurnes en fusta d'ametler
que esquerda el trànsit de la llum
i l'enfeina.
Un sol cànter il·luminat per l'absència onerosa
de la pluja dels milnoms,
del malnom que empra en davallada el faig
ombrívol de la teua inefable, quasibé mística,
escorxada paraula de fang que fou potser cànter,
llum, encanteri...

JARRO EXTASIADO SIN FLORES NI PÁJAROS

Hay un cántaro de luz derramada
en el territorio del agua:
un derramamiento rajado en la garganta de las palabras
indescifrables,
una almita de luz hosca
a la sombra del muro de tus silencios
en flor
que no sana,
crecida de chispas en madera de almendro
que resquebraja el tránsito de la luz
y lo atarea.
Un solo cántaro iluminado por la ausencia onerosa
de la lluvia de los milnombres,
del alias que usa en descenso el haz
sombrío de tu inefable, casi mística,
descortezada palabra de barro que fue quizás cántaro,
luz, encanto...

-Valencia, España-

SIMÓN ESAÍN

TANGO NUMERO 15


al centro de tus ángulos / tu boca
sencillamente

hay esqueletos temblando en un florero
porque hubo angustias que se deshojaron
hasta reaparecer

si quito tu figura queda un hueco / ¿ves?
un hueco intenso cuanto vos lo quieras
pero que comience aquí

sólo ante vos puedo abrir mi alma como si fuera un ropero
y decirte mirá ¿ves? amo a esta mujer / así y así

Del poemario inédito

BP TANGOS

-Junín, Buenos Aires-

JUAN JOSÉ MESTRE

TULES

No recuerdo en qué momento la niebla me fue cubriendo de ausencia y olvido. Seguramente, fue en el instante aquel en que te dije que te amaba, pero no iba a luchar por retenerte. Sabía que era lo mejor para nosotros, que nada tenía para darte: ni siquiera el amor era suficiente, ni siquiera mi dolor me daba derecho a someterte a la mísera existencia de mis días.

Y tú... ¡eras tan joven! Si me parece ver tus ojos en llanto solamente por ver los míos en llamas... Así, nos fuimos perdiendo entre palabras huecas, excusas que nos inventamos para poder ver en el mañana una pizca de azul en el cielo, con tus culpas por no amarme. Con las mías por hacerlo.
Eso fue todo lo que hubo entre nosotros. Un puñado de errores que la inercia de la niebla fue desdibujando hasta convertirlo en grises apagados, en luces que se quedan atrapadas por las sombras.Hoy no soy nada. Sólo el agujero negro de mis cuencas sirve para contener aquella imagen raída por el triste crespón de la lejanía.

CONCEPCIÓN BERTONE

ALBA

.......................................A Francisco Madariaga, in memoria.


Esa corteza blanca, lisa y hendida, buena
-aunque sea inflexible-. Esos tallos prudentes,
esas ramas serenas porque tienen espinas y
no han herido a nadie con intención, arteras.

Hoy son como mis manos que parecen vacías.
Un pequeño poema traducido del persa.

del libro: "Aria da Capo"

-Rosario, Santa Fe-

JORGE LUIS ESTRELLA

EL DIRECTOR DE ORQUESTA

Se enfermaba el aire
ante el merodeo aleteante de los pasos.
El estanque, nublado,
hería la columna de los peces.
Árboles, a gritos,
mordían la luna en pleno día.
Cóndores sin plumas
picoteaban el alimento de los gatos.
Ni siquiera había Apocalipsis,
sólo un estarse quieto
ante el derrumbe.
Terraplén de sorpresas
que pasaban inadvertidas.
De tan vicioso, internaron al círculo,
pero su adicción permanecía.
El libro de quejas estaba harto
y no había dinero para comprar otro.
Con las manos atadas a la espalda,
el director de orquesta dirigía.

-Buenos Aires-

GUSTAVO TISOCCO

LA PRINCESA MUERTA

La princesa muerta
deambula por la noche
buscándolo.

Le dijeron que cruzó el prado,
aseguraron que estaba en el puente,
que anduvo en el bar,
que rondó la orilla.

Ella busca esa eternidad
que prometió su caballero.

Mientras tanto él
le miente a la niña del puerto.

-Buenos Aires-
Del libro "Desde todos los costados"

DIANA POBLET

TRENVIDANDO


Trenes de sabor metálico
aplauso de latas
sombra recorrida
ventanillas mínimas
manos pequeñas
que atrapaban sueños gigantes.

Tren del regreso
brazo de fierro confiable
que me devolvió a casa.

Bajar en la última estación
nariz fría de surestes
ojos acuosos
sentir al instante
el irrefrenable perfume a romero
espléndido
cartel de bienvenida.

-Buenos Aires-

ELISABET CINCOTTA

MANOS

Manos ajadas

manos de pañales
mamaderas
surcos
y semillas

manos jardineras
césped de verano
amasijo leudante
canela y pico

manos de pintura
de paredes y ventanas
marcos de miradas

manos destruidas

manos de caricias
de adiós sin despedida
de noche virginal
de sucesos
de pañuelo
rocío de la muerte

manos agrietadas

tierra donde florece la sonrisa
y se siembra la palabra

son mis manos la gloriosa costumbre de la vida

-Buenos Aires-

FANNY G. JARETÓN

VENDRÁS

Él no puede con todo a la vez.
O me ama o me escribe.
En cambio yo
lo amo mientras le escribo
le escribo mientras lo amo.
Succiono la rebeldía de sus ojos
y lo dejo ciego ciego fuera de mí
entonces vengo la que he sido desde los inicios
cuando se profanó la soledad
y los ángeles bajaban a tomar agua de su boca.
Y me pregunto
si se me cae un beso
¿vendrás a recoger estos pedazos
dulces en la noche que nos ama?
¿Vendrás borracho enfermo
con el síndrome del amor
y en la abstinencia
temblando temblando
cuando el dolor nos gana el pecho
la carne el cóccix que queda aquí y allí
y allá, en todos los lugares
donde quieras encuevar
tu mente dolorida
de tanto pensarme?
¿Vendrás con la bolsa
de las excusas sobran
hasta vaciarme?
¿Vendrás con la gesta del marrano
para convertirte en mí?
¿Vendrás a gestarme
en el amor del cuerpo
el cuerpo del amor?

Vendrás amor mío
vencido de voluntad
sin abrir el paraguas
porque nos hemos llovido todo el oro
todo el barro
entre tu cuerpo y el mío
que nos sucede.

-Córdoba-

ANA MARÍA MANCEDA

EXTRAÑA PERTENENCIA

Escucho las voces varoniles
trajinando por los ámbitos de la casa.
Una risa, una protesta, un silbido.
Desde mi cuarto, tendida, relajada,
me dejo acariciar por esa melodía
tan amada.
Se llenan los espacios y cada rincón
rebelde
cae sumiso ante la vigorosa euforia.
Se iluminan mis sueños, mi soledad,
mi rutina.
Siento aroma a carne asada,
choque de copas, halagos al vino.
Sube la intensidad de los sonidos
y los recuerdos caen como lluvia
desalmada.
Estoy sola
mi cuerpo se dobla en el vacío
como evitando que huyan las sagradas
voces
por esos caminos del olvido.

-San Martín de los Andes-

Antología:Voces en mi alma
Ed. Dunken

OSCAR ÁNGEL AGÚ

MI CORAZÓN ARRULLA VIEJAS CANCIONES

Mi corazón arrulla viejas canciones.
Ronronea con ellas, se sumerge.
Descubre.

Veo pasar a una niña con sus juegos a cuestas.
Pasa un hombre cargado de años
con historias por contar.
Pasan jóvenes haciéndose arrumacos
celebrándose el uno al otro.
Pasa un albañil con su casco amarillo
y sus manos ásperas.
Pasa un estudiante enarbolando ideas
levando sueños.
Pasa una madre con su crío
también con sueños en las manos.
Pasa el cuidador de autos
una banda de tambores
un ciclista
alguien, que por allá, cumple años
pasa el oficinista, el legislador,
un funcionario
pasa una mujer levantando miradas
una bandada de siriríes
un perro vagabundo
pasa el vendedor de cosas en ofertas
pasa la luna y, en la autopistas, camiones
el mendigo,
la mujer que duerme en la avenida
una prostituta
los niños que aspiran para matar sus sueños
pasa un colectivo
paso yo entremedio de todos
y me traspasan.

Ronronean viejas canciones en mi corazón.
Se hacen nuevas.
.........Y celebro.

-Santa Fe-

RUBEN VEDOVALDI

OJO


ojo con esa lluvia
blanda de consonantes ele líquidas
ojo con esa
lluvia
que salpica y es sal del alma y muerde

ojo con esa tipa
ojo con esa lluvia desatada
ojo con esa mina de lágrimas celestes
ojo con esa peste de la melancolía
ojo con cada gota que cantimplora vierte
ojo con ese espejo de otro llanto en tu llanto
ojo con el silencio ojo con la palabra
ojo con esa cola de cristal de la lluvia
que los diablos del cielo te meten en la boca

ojo con esos dedos de la lluvia que corren
a desabotonarte con arte lo que velas
ojo con esa lluvia que te apaga las velas
que te habla en son de viento
que te canta en la vieja caracola auditiva
su transida plegaria milenaria del triste

ojo
con ese ojo que humedece el recuerdo
decolorando el ala de tanta mariposa
ganando la corola de la flor en su cuita
transfigurada en riego
...................transfigurada en canto

..................................transfigurada en llanto



De: LAUREL DE FUEGO & BOCA DE TORMENTA
Ed. EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE
-Santa Fe- Argentina