MICHOU POURTALÉ

Afuera la calle, el tórrido desliz
del verano en la cocina es verde
el pothus, un splenium en profuso verde,
se los ve radiantes.
Acariciadora de hojas mi mano
percibe un ritmo y me inclino
a mirar la insistente, minúscula ala
que sostiene el aire. Es un revoloteo
de mosquita veraniega abriendo
su espacio sedosamente,
tajeándolo sin hilo que la sostenga
ella vibra con incesante agitación.
Un deseo me nace, un amparo
detiene la mano. Elijo la vida para ese ser.
En un rapto, el toquecito gris se borra
ante la vista y un fue de lo que fue
con asombro, sondea mi alma.
De su libro: "La Misma que Soy"

-Buenos Aires-